El liróforo tabarra

Palabra de poesía

2011-12-05T03:26:00.000-08:00

No quiero que estés junto a mí domesticada.
No quiero que hagas prosa de tu vida.

Te quiero libre, inefable, lúdica, salvaje;
precisa, amorosa...como palabra de poesía.

En caja fuerte.

2011-12-04T16:45:00.000-08:00

- Buenos dias.
- Buenas noches.
- ¿Cómo estas?
-¿Cómo te sientes?
- ¿Cómo te fué?
- ¿Caminamos?
- Dáme tu mano.
- Discúlpame, lo siento.
- ¿Lo hablamos?
- Te equivocaste.
- No importa, sigamos.
- Tienes otra oportunidad.
- Sé tú cual eres, como eres, como quieras ser.
- Por mí no cambies.
- Nada te pido, dáme de tí lo que quieras.
- Es tu decisión, te apoyo.
- ¿Cómo, dime tú?
- Te perdono.
- Lo entiendo.
- No pasa nada.
- Apaga y ven...te espero.
- Tu me entiendes.
- Como tú, nadie.
- Contigo hasta el final.
- ¿Te acuerdas?
- Abrázame.
- Dáme un beso.
- Dáme otro.
- ¿Quieres?
- ¿Qué piensas?
-¿Qué sientes?
- ¿Cuál ha sido tu experiencia?
- ¿Te ayudo?
- ¿Porqué, porqué, porqué?
- Y ahora ¿hacia dónde vamos?
- Te sigo.
- Sí, sí, sí, sí... y después ya veremos ...
- Quiero estar contigo.
- Me gusta estar contigo.
- Quédate.
- ¡¡¡Qué bien te ves!!!
- ¡¡¡Me encantas!!!
- Te deseo.
- Hagamos el amor.
- Por favor.
- Te invito.
- Pide, yo pago.
- Ayúdame, no puedo.
- ¿Voy por tí?
- ¿Paso por tí?
- ¿Te espero?
- Te espero.
- ¿Me ayudas?
- Confío en tí.
- Me llenas.
- Me tienes.
- Te quiero.
- Te pienso.
- Te siento.
- No sabes cuánto te extraño.
- ¿Cómo estas?
- ¿Qué necesitas?
- Quiero verte.
-¿Cuándo te veo?
- Gracias, corazón.
- Te amo.

Quien tenga todo esto,
que lo guarde en caja fuerte
Pues si le falta, verá,
que tiene más joyas,
que las que la Corona tiene.

Haciendo poesías

2011-11-29T16:45:00.000-08:00

Así se escribe una poesía...

La poesía crea signos.
La poesía no admite sinónimos.
La poesía trastoca significados
y los carga de ritmo, silencio,
sonido y sentimientos.

Veamos este ejemplo:

ºº@ (Y) scpsj casi es ºº@ & scpsj
pero no, porque estéticamente
(Y) no puede reemplazar a &
y simbólicamente
& no puede ser sustitudo por (Y)
aunque signifiquen lo mismo.

Solo ºº@ & scpsj
puede ser ºº@ & scpsj
porque ºº@ & scpsj
es la mejor forma de expresarlo.

La poesía crea signos.
La poesía no admite sinónimos.
La poesía trastoca significados
y los carga de ritmo, silencio,
sonido y sentimientos.

Por eso mismo digo
que ºº@& scpsj
y nadie como tú.

Tal vez.

2011-11-29T02:52:00.000-08:00

Tal vez porque hemos vivido...
que con recuerdos no se cumplen las promesas,
que con soledades no se barren las caricias,
que con silencios no se salvan los vacios,
y que con disculpas...no se hace el amor.

Tal vez por eso sea, tal vez, por lo vivido,
que ante nuestra trascendencia
malgastada por los otros
como tiempo pasajero;
siempre nos queden,
como últimos refugios,
una lágrima propia,
el abrazo de un amigo,
una poesía a la vida
o una canción de amor.

El sentido del canto.

2011-11-29T02:32:00.000-08:00

Los nativos en Australia hacen canciones.

Hacen canciones para alabar a todo lo que aman, para todo lo que los rodea. Hacen canciones para todo lo que les da vida.

Con canciones expresan su fe.

Los nativos en Australia cantan canciones cuando quieren llamar a alguien o a algo, cuando quieren que vuelva alguien o algo; alguien o algo que se ha ido, que no está y que saben, que quieren, que puede volver.

Con canciones expresan su esperanza.

Con canciones, los nativos en Australia llaman a sus seres más queridos, a su cariño, a sus sentimientos.

Con canciones expresan su amor.

Con canciones, los nativos en Australia alaban o llaman al sol, a las estrellas, al día, a la noche, al alba, al ocaso. Con canciones llaman a la tierra, a las montañas, al desierto, a los valles, a los ríos, a las nubes, al viento, a la lluvia, al calor. Con canciones llaman a los animales, a sus crías. Con canciones llaman a los árboles, a los frutos, a los troncos, a las hojas, a las raíces, a las flores. Los nativos australianos tienen infinidad de canciones y si algún ser o cosa no tiene su canción y no lo pueden llamar, se la inventan, se la componen, pero nada se queda sin invocar.

Los nativos australianos hacen canciones y cantan para llamar a ese alguien o a ese algo que no está y que saben, que quieren, que puede volver. Los nativos australianos cantan para alabar a sus seres más queridos, a todo lo que los rodea. Los nativos australianos cantan a la vida y a lo que les da vida. Los nativos australianos, cantan y cantan para que su canto alcance a todo aquello a lo que aman y respetan y depositan en su canto todo su amor, su fe y su esperanza.

Con esa lección tan bella de canto y de vida, quiero decirte, que mis canciones serán para tí, mi canto te seguirá, ahí donde estés, para que cuando te alcance, te abrigue de amor, de fe y de esperanza.

Allá donde estés, desde aquí donde estoy, recuerda: yo cantaré para tí, mi canto será para tí.

Las cosas de la ciudad

2011-11-25T06:05:00.000-08:00

En esta ciudad,

la gente se vuelve, se marcha, se pierde,
la gente no se habla, no se dice, no se mira,
se vuelca sobre sus preocupaciones,
se ensimisma, se ignora, se olvida,
camina sola, anónima, solitaria.

En esta ciudad,

Ese río interminable de gente extraña,
me difumina, me esfuma, me arrastra;
me vuelve hetéreo, líquido, umbroso, cuasi invisible.
Nadie me habla, nadie me dice, todos se apartan;
me dan la espada, me ignoran, me ningunean;
y navego entre ellos anónimo, solitario;
como caminaría yo solo,
en cualquier otra ciudad del mundo.

Pero a esta ciudad la quiero, la amo, la adoro,

porque las cosas en ella
sí que me dicen, sí que me llaman, sí que me nombran,
sí que me dan mi lugar, sí que me hacen sentir alguno.

Porque cuando paso, las cosas en esta ciudad,

murmuran,
y me cuentan historias;
y me devuelven mi luz y mi sonrisa y mi anhelo;
y me devuelven el cariño envuelto en ternura.

Porque por ahí por donde voy
las cosas en esta ciudad me recuerdan:

Las calles que caminamos juntos,

los parques en que cantamos juntos,
los árboles que nos cobijaron juntos,
los bancos en donde nos sentamos juntos,
las escaleras en donde nos reímos juntos,
o los trenes en que hemos viajado
a todos esos lugares
en donde hemos soñado ir
juntos.

Es hermoso...muy hermoso...
que cuando la gente se vuelve,
se pierde, se marcha y me ignora,
las cosas en esta ciudad
me hablen con tanta dulzura
de tí.

Invariablemente

2011-11-25T03:43:00.000-08:00

Entre tanto desamor
tanto sin sentido,
tanto desconsuelo
y poca fe.

Debo agradecerle a la vida
todo lo que he recibido,
pues si tanto amor encuentro
frente al desconsuelo
y tanta fe tengo
ante el sin sentido
es porque la vida, amor,
te ha puesto en mi camino.

Quedo eternamente agradecido
con la vida,
porque junto a tí
no tengo excusa, no hay motivo,
para no ser del todo hoy,
mañana o siempre,
sencillamente feliz.

Pero debo, quiero, de corazón,
agradecerte a tí también, amor,
el deseo de estar aquí,
conmigo tú, invariablemente.

En un atillo de sueños

2011-11-25T03:39:00.000-08:00

Y si me muero...
alejen al que trate de llorar
junto a mi lecho.

Y si me muero...
alégrense con música, amor,
vino y sexo.

Pues si me muero...
en un atillo
meteré mis sueños,
subiré corriendo,
me abrazaré a la Luna
navegaré los cielos,
me codearé con Tláloc,
Thor, Vishnú y Zeus.

Conoceré a sus hijas
nos amaremos
podré ser eco, agua,
tierra, viento o fuego,
y tendré mi morada
en otro universo
detrás de las estrellas
con otro firmamento,

y ahí, los esperaré...
para bailar, cantar para reir o correr,
o para que hagan lo que quieran hacer,
para que sean quienes quieran ser
o para que simplemente estén.

Si me muero
alégrense con música, amor,
vino y sexo...

que yo...
yo los tendré a todos
en ese atillo de sueños.

Andanzas tras un poema

2011-11-11T02:59:00.000-08:00

Andaré el día, como todos los días,
desde el alba hasta el ocaso,
siguiendo tus pasos, buscando tu rastro;
aunque sepa bien, que si te encuentro,
no serás nunca mía.

Andaré el día, como todos los días,
buscándote en la cara oculta de la luna,
en los lugares comunes, en las estrellas, en el cielo,
o en la sencillez de los milagros que nos da la vida...

y si te encuentro,
mi música musa mujer poema,
aún sabiendo que no serás nunca mía,
aún sabiendo que eres más del cielo,
del firmamento, de los milagros de la vida...

Déjame por favor, mi música musa
mujer poema, destino razón de mi locura,
déjame entonces dejarte un beso tierno
en la palma de la mano
y déjame después verte partir
sin pedirte nada a cambio.

que yo andaré mañana
de nuevo el día
desde el alba hasta el ocaso
buscándote, a tí, siempre a tí,
mi música musa mujer poema,
para decirte, sólo para decirte...

que te amo, que te he amado
que te amaré, a tí, a tí,
mi música musa mujer poema,
sin condiciones, por siempre jamás
y en cada momento... de mis días.

Cajas

2011-08-26T05:15:00.000-07:00

A mí me encanta abrir cajas.

Cajas, por definición, son objetos rectangulares abiertos o cerrados en los cuales se pueden guardar otros objetos….pero esa es una pobre definición de lo que es una caja.

A mí me encanta abrir cajas, te digo. Todas las cajas, piensa, todas las cajas son cajas de sorpresas. Todas guardan un valor, un secreto, un deseo, un objeto o un sentimiento. Piensa, si no sabes lo que guardan, lo que encierran, de todas las cajas surgen cosas, por eso, todas las cajas, por definición, son magas con chistera.

Cajas, la más mítica, la de Pandora, que era ánfora en sus inicios, pero por una renacentista metamorfosis, se convirtió en caja. Caja de todos los males. Caja de la primera mujer griega. Mujer hecha de arcilla por orden de Zeus -¿coincidencia divina o judía piratería?-. Caja y mujer, hechas ambas, para para castigar a los hombres. Caja de Pandora que al destaparla, liberó a todos los males y que al taparla de nuevo, asustada, dejó sólo a la esperanza encerrada en ella…por eso, dicen, la esperanza es lo único que no se pierde.

Cajas, cajas de cartón, para estiba, para mudanza, para almacenar esos trebejos que poco sirven, que poco utilizamos, que nos incomodan; pero que no tiramos por un cierto extraño apego que nos une a ellos.

Cajas, cajas de plástico, pequeñas, con tapa hermética, más modernas y funcionales, ahora llamados tuppers. Cajas estas para guardar la comida en el frigo; o más grandes, pero iguales, para la ropa en los armarios o para los trebejos que más utilizamos, que andan por ahí, sin lugar fijo, pululando, que no queremos ver tirados, o simplemente, que no queremos verlos.

Cajas, cajas de pago, materialistas, de dinero va y dinero viene, de sumar números, de imprimir recibos, de guardar monedas y billetes de variadas denominaciones. Cajas, cajas de ahorro, de cobro de intereses. Cajas de aquí tengo tu dinero, no te quejes, está guardado, está seguro, yo lo multiplico para mí y luego hago con él lo que me apetece.

Cajas, cajas fuertes, cajas de seguridad, caja de caudales, de apertura difícil, de combinación, de contraseña, de claves, de grueso espesor, empotradas en pisos o paredes, escondidas tras los cuadros o los muebles. Cajas estas de metal, pesadas, para evitar ladrones, para guardar valores, bienes que no fluyen, dinero negro, testamentos, documentos comprometedores o toda clase de personales inseguridades.

Cajas, arcones, baúles, cofres; ahora choznos, tatarabuelos, bisabuelos, abuelos de cajas para guardar reliquias o antiguallas, antes novedades. Cajas empolvadas, olvidadas en áticos, sótanos o desvanes; pero a final de cuentas, miembros todos con la misma genealogía, cajas.

Cajas para alhajas, alhajeros, para joyas, joyeros. Cajitas para guardar piedras y piedrotas encadenadas a la vanidad; para guardar collares y anillos de belleza y valor extraordinarios, de conmemoración, de aniversario, de celebración o simplemente de empeño, para llegar a mes, para pagar hipotecas o solventar deudas, claro, si el caso fuera, que evidentemente, en nuestro caso, no lo es.

Cajas de regalos, con moños y envolturas, que emocionan, que sorprenden en navidades, en los días de reyes o en los cumpleaños.

Cajas bonitas, singulares, también de regalo, para guardar como subordinados…”con nuestros mejores deseos, gracias; del Rey y la Reina, por sus servicios prestados”.

Cajas de zapatos, cajas divertidas, cajas de niños, cajas escondidas en algún resquicio, debajo de la cama, o en un sitio visiblemente secreto. Cajas con papelitos, chicles, dulces, soldaditos, estampas, canicas, lagartijas, carritos, moneditas de a .05, amuletos y juguetitos consentidos.

Cajas anatómicas, fisiológicas, humanas. Cajas craneales para guardar ideas, para pensar idioteces –divertidas-, para crear e imaginar sueños, ilusiones o filosofías; cajas torácicas, para sentir hambre, para sentir sed, continencia, latidos, aire en la sangre, dolor, fatiga, para sentir en nosotros a la vida misma.

Cajas, cajas tétricas, de mortaja, de último viaje, para despedir muertos, para guardar cadáveres.

Cajas, cajas, cajas… las más maravillosas, la que son más que cajas, las que son amigas, las que son mujeres, las que son amantes, las que son compañeras, las que son niñas o confidentes; las que guardan más que algo, las que nos guardan a nosotros mismos y todo lo que en nosotros llevamos.

Yo tengo una caja de esas. En ella que he metido todo mi mundo, todos mis sentimientos, todas mis historias, todas mis ilusiones, todas mis alegrías, todas mis tristezas, todos mis recuerdos. En dónde me refugio, en donde me pierdo, desde donde viajo por el universo. Para allá voy y de desde ahí vengo. En donde me guardo, me vacío, me contengo. A dónde llegan a purificarse todos mis males y desde donde salen mis mejores deseos. En dónde lloro, en donde me alegro, en donde comparto, desde dónde creo, canto, amo, protesto. Yo tengo una caja, mi caja, la única, la preferida, en donde soy yo y tú igualmente conmigo, donde nos confundimos y fundimos tus talentos con los míos, cantando, riendo, creando, uniéndonos. Desde donde surge la magia de ser dos, en uno, compartidos.

Esa caja, es la caja de mi guitarra.

Me gusta mucho mi caja, me gusta mucho lo que guarda mi caja, (que por cierto, fue un regalo, en su momento); me gusta mucho abrirla para compartir mi mundo contigo; pero ¿sabes? lo que más me gusta de mi caja, lo que verdaderamente más adoro de su contenido, lo que la hace realmente exclusiva, es saber que has guardado el eco de tu voz, en ella.

Testigo

2011-08-21T15:24:00.000-07:00

Soy testigo.

Doy fe de ello.

Es media tarde, estoy sólo, con la familia de viaje. Aprovecho, salgo, camino, miro, observo. Hago lo que más me place. Deambulo parsimonioso por las calles.

Camino, miro, observo.No encuentro nada nuevo. Mejor dicho, no me esfuerzo.Tengo pereza, lo acepto, hoy no quiero encontrar lo nuevo en lo viejo.

Atravieso la calle, me meto en otra zona. Son calles que habitualmente, no frecuento.La gente parece distinta, los edificios también. Mi mente se relaja. Me alegro. Ya me siento más cómodo.Lo viejo conocido me parece nuevo, sin hacer el menor esfuerzo.

Camino, sigo, miro, observo. Hace calor, busco una sombra, llego a una banca, me acomodo.Es buen sitio para pescar imágenes y sentimientos. Saco mi libreta, armo la caña, tiro el anzuelo. Dibujo y apunto mientras espero a que piquen las ideas. Me siento bien, pleno, feliz. Me siento y dejo que la vida se pasee frente a mí.

A lo lejos se escucha a unos gitanos.Cantan rumbas y bulerías en corro. Los niños juegan, la gente pasa.Mas allá, en una terraza, la gente come y habla.Volteo, veo a dos jóvenes, una moto. Fuman, beben, platican. No sé si esperan.Veo también a un niño con muletas y a otro, pobre, casi como cuasimodo. Bromean, juegan, se tiran piedras. No les importa su condición, con risas y diabluras la compensan. Da alegría verlos, no tristeza.

Veo una ventana, una silueta.

Aparece una chica, linda, bella. Mira desde la ventana, mira hacia afuera, como si buscara sin buscar. Mira ilusionada. El brillo de sus ojos, el gesto de su cara, no engañan, tienen el mismo fondo que tienen los de una mujer enamorada.

La veo, me mira…pero sigue sin realmente mirar para afuera.

Veo venir a un chico, se acerca. Si fuera caballero, montaría al trote.Viene con los ojos puestos en su destino. Viene metido en él mismo.Camina sin mirar, camina como tratando de no perder su rumbo. Camina fijamente, camina para caminar.

Volteo de nuevo, busco a la chica…¡es tan bella! Sigue ahí, mirando, casi suspirando. Me pregunto¿En qué, en quién estará pensando?

Escucho el trote del chico. Ya está cerca.

Llega. Lo miro. Me mira. Volteo a ver a la chica. Él me sigue la mirada.Voltea a verla a ella. La descubre. Abre la boca, se sorprende.Aspira hondo, contiene el aire. Aminora la marcha, casi se detiene.No quiere desviarse, pero no puede. Camina despacio, hacia donde ella.Cambia de actitud, se acicala, saca el pecho, parece gallo, parece palomo, parece haber dejado el trote, parece que ahora flota en una nube.

Lo veo, y veo que ve a la chica, y ella, sigue ahí, mirando sin mirar y buscando sin buscar, como enamorada.

Veo que él se acerca, que va hacia ella, que la llama sin hacer gestos, sin dar voces, pero tratando de tirarle cien mil flores.

Veo que, finalmente, ella se vuelve, que lo mira, que lo encuentra. Abre la boca, le brillan los ojos. Los labios le tremolan, se reacomoda, se pasa la mano por detrás de la oreja. Se ajusta la blusa. Baja la cara, lo mira de reojo, pizpireta.

Se ve, se percibe, que no se conocen que no se conocían, que es la primera vez que se encuentran.

Camina él, despacio, hasta su edificio, sin quitarle el ojo. Lo ve venir ella, se sonríe, coqueta,desde su ventana.Él se acerca, ella lo llama, ambos dos sin decir palabra.

Camina él muy despacio, alza la cara, mira hacia arriba, ella se empina, para verlo allá abajo, desde la ventana. No dejan de verse; pero no se dicen nada. Se miran, se llenan, se contemplan. El amor los desborda, los flecha.

Se siente su emoción.Se les nota en el cuerpo, se les ilumina la cara. Siguen en silencio. Se detiene el tiempo, pero no sus miradas.El amor los inunda, inunda a la ventana, inunda a la acera, inunda a la calle, inunda al barrio, inunda a toda, la ciudad entera.

Se miran, él camina a pasitos,se miran, él casi se detiene, se miran, ya casi nace una palabra…se oye un grito desde adentro, la llaman, se mete, se esfuma, desaparece de la ventana.Él espera un poco y un poco más; pero ya no hay nadie, ni visos de haberlo.

Se va.

Él camina ahora, sin trote, sin nubes, sin energía.

Se detiene, duda, se voltea, mira, se regresa, la busca.

Ya no está en la ventana. No sabe su nombre, no la llama.

Mira hacia arriba por última vez.

Él reemprende el camino y el tiempo reanuda su marcha.

Aparece ella, apresurada.

Finge que va al contenedor, finge que tira la basura. Finge que se limpia la mano.Finge todo lo que puede y mientras finge,hace tiempo de manera deliberada. Mira y remira, lo busca y lo rebusca. No lo ve, no lo encuentra, ya no está, ya se le fue. Ya no hay nadie y sabe que ya no habrá entre ellos, desgraciadamente, nada.

Resopla y suspira. Se vuelve a su casa, parace desairada.

Se dejan, pero sé, porque se ve, que se llevan en el alma.

Y me pregunto, ¿Qué se dijeron desde sus corazones, con esas miradas que se hablaron en silencio? ¿Cómo le hicieron para convertir, en un segundo, la tierra en el cielo?¿Cómo le hicieron, para detener un instante en el tiempo y volverlo eterno?

A saber, pienso; a saber, siento:

Es amor de dos y sólo de ellos.

Soy testigo.

Doy fe de ello.

Un pacto.

2011-08-18T11:15:00.000-07:00

Recibo una invitación.
Quiero hacer un pacto contigo, me dicen:
¿Quieres vivir mi vida, si muero?
No sé de lo que va esto, pero sé de quién viene.
Firmo el pacto, de inmediato y sin dudarlo.
Continúo. Leo. Me explica. Entiendo.

Albert Espinosa, vive 4.8 vidas, la de él y la de sus tres amigos.
Ese fue el pacto. Repartirse las vidas entre los amigos convalecientes en el hospital, si alguno moría antes que los otros.
Ese fue el pacto, sus amigos murieron, el los sobrevivió. Sobrevivió a tres cánceres, pero él murió de aburrimiento en el hospital.
Debió ser una larga agonía. La ausencia de los otros en uno, es un cáncer difícil de curar.
Repartirse la vida al morir, veo, es la mejor quimioterapia para curar la ausencia, la nostalgia, la inmaterialidad y la melancolía.

Ese fue el pacto, por eso, Albert vive 4.8 vidas, la de él y la de sus compañeros.

Recibo la invitación.
¿Quieres vivir mi vida, si muero?
¡Por supuesto! Me digo.

Me siento feliz, firmo el pacto. Acepto la invitación. Me llena, me da vida.No sé a quién sobreviva y no sé si sea capaz de vivir tantas vidas repartidas en la mía; pero ya en mí alegría, desbocado pienso…

En la vida de mi árbol vecino, que alberga a tantos nidos, que desprende tantas flores, que oxigena el aire, que da sombra a borbotones, que alimenta a las abejas, a los abejorros, a las mariquitas, a los pulgones y hasta a las mismas hormigas que lo recorren. No sé si pueda con sus temores: a la poda que lo lacera, al hacha que lo mutila, las orugas que lo deshojan, el perro que lo mea, el gusano que lo carcome. No sé si pueda con sus temores, deberé aprender, como él, a sobrellevarlos desde sus alegrías: el columpio que mece al niño, la sombra que da al viejo, las mariposas en sus capullos, los pájaros en sus nidos, el color de las hojas en otoño y la frescura muy de mañana con que lo baña el rocío.

No sé si lo sobreviva, a este árbol amigo mío, pero si muere él primero, yo me reparto, con el que quiera, su vida.

Y asimismo, pienso…

En todo lo que aprendería si viviera, si compartiera, si me repartieran cualquiera de todas las otras vidas que hay en esta madre tierra, tan llena de vida: la vida del gato, la vida del perro, la vida de la vaca, la vida del caballo, la del tucán, la del gorrión, la del colibrí, la de la bacteria, la del virus, la de la flor, la del plancton, la del cangrejo, la cucaracha, la pulga, el piojo, la ballena, la secuoya, el abedul, la hortensia, el clavel, la papaya, el mango, la musaraña, el atún, la merluza, el jabalí, el lechón, el chorlito. Y pienso y me emociono en sentir lo que sería vivir y compartir la vida de todos estos seres que están, que pasan desapercibidos, sin saber de ellos, sin saberlos en vida. Que viven, que habrán de morir; pero que hacen la vida. Que dan vida.

Me emociono y pienso: ¡Madre mía, si me repartiese sus vidas! ¡Lo que podría yo saber, lo que entendería!

Me entusiasmo, realmente me entusiasmo.
Me siento feliz, firmo el pacto. Acepto la invitación.
Me llena, me da vida.

Y pienso en tí, y pienso que sí,
Que quiero vivir tu vida, sencilla. Que quiero ser cómo tú, sentir como tú, pensar como tú, reír como tú, llorar como tú, dormir como tú. Que quiero tener tu esófago, tu hígado, tu páncreas, tu metabolismo, tu ritmo vital. Quiero tener tus habilidades, tus talentos y entender la vida desde tu mundo, desde tus obligaciones, desde tus limitaciones, desde tu agobio, desde tus alegrías, tus creencias, tus contradicciones. Que quiero vivir desde tus miedos, tus desilusiones, tus odios, tus querencias, tus cansancios, tus amigos, tu familia. Que quiero vivir desde tus recuerdos, tus esperanzas, tus amores, tu fe. Que quiero vivirte en vida, hacerme de tu vida, la quiero muy adentro, la quiero mía, para curarme la carcoma de tu ausencia, de tu nostalgia, de esa negra sombra que se proyecta sobre tí, sobre nosotros, en el tiempo y en la incierta lejanía.

No sé a quién sobreviva y no sé si sea capaz de vivir tantas vidas repartidas en la mía. Por lo pronto, yo ya hice un pacto contigo:

Si mueres, quiero y voy a vivir tu vida, para que así sigas dándole vida a la vida misma, como sólo tú, y solamente tú, se la sabes dar.

Por siempre jamás...

2011-08-09T06:35:00.000-07:00

Domingo al mediodía. Calles de barrio, farolas vecinas, fachadas las mismas, semáforos de siempre; árboles verdes, frescos y alegres.

Nada nuevo. Viejos conocidos.

Paseamos.

Hace calor. Calor de verano, pero de verano atípico. Demasiado húmedo para estas tierras de meseta y a mediados del estío.

Cargo al niño en mis hombros. Él es un Tiranosauro Rex de dos años. A mi lado camina su madre. Un ser normal, por fortuna para todos; porque yo su padre, sin saberlo, fui convertido en un Triceratops.

Andamos lento, es paso de paseo. Andamos paso a pasito disfrutando cada huella que dejamos, en ese instante, en ese lugar. No queremos llegar, no tenemos prisa, no vamos a ningún lugar.

Errantes vamos. Vagabundeamos. Nos recreamos, disfrutamos. Comentamos lo que hay, lo que pasa, lo que vemos y lo que nos imaginamos.

Llegamos a un parque. Se ve una terracita. Hay poca gente y mesas vacías. La terraza invita. Para protegerse del sol, se sirve sombra a granel. Adentro, de techo de cemento y hierro; afuera, de fronda verde con madera.

Nos acomodamos en una mesa, bajo la sombra fresca entre un árbol de hojas perennes y otro de caducifolias. Ya sentado observo, en las otras mesas, a los que llegaron antes. Algunos leen, otros platican. Veo a una pareja, a un grupo de amigas, a un par de viejetes y a una familia.

Nos atienden. Dos cervezas y una coca cola. Aceitunas en salmuera y patatas fritas.

Nos relajamos bajo la sombra de los árboles. Nos relajamos lo más y todo lo que nos permite un Tiranosauro Rex de dos años, que va por su muy personal periodo jurásico, sacándole el hielo a la coca cola, manoseando la salmuera de las aceitunas y zampándose impío las patatas fritas.

Ahora el tiranosauro ruge por última vez y desaparece. Se transforma en el pícarillo de Tormes. Toma una patata, la tritura y desde su silla, la arroja al suelo, no muy lejos de su asiento. Me mira en complicidad y espera.

Llegan cinco gorriones. El más osado, volando, de un picotazo, se lleva la migaja más grande. Los otros nos miran con cautela. Miedosos, apenas comen y vuelan.

El picarillo tritura otra patata, y cómo confeti, la avienta al aire. Tiene bien sabida la lección. No es la primera vez lo hace.

Ahora llegan dos gorriones. Llegan juntos, se nota que se hacen compañía, que se quieren, que se cuidan. Me sorprenden. Los miro atento. Uno busca la comida, come rápido, el otro nos vigila. El primero, ahora, toma una migaja, se voltea y la pone en el pico abierto de su compañero el vigía.

Veo ese pico abierto. Veo la mirada del ave vigía que coincide con la mía. Su vista de pájaro me prende en vuelo, me hace girar, girar, girar. Siento vértigo. Doy vueltas y vueltas y vueltas y a vueltas y vueltas, y giros y giros, me desprendo, se me escapa el alma, me deja el cuerpo. Esa mirada, ese pico abierto, me arrastran en vorágine, a mis adentros, como a un agujero negro, a otro estado mental, a otro espacio, a otro tiempo, a otro momento. Me hacen volar sin alas a donde todos los gorriones que he conocido, a donde todos los parques en donde han comido, y en todos los árboles en los que han hecho nido.

Y en ese torbellino de recuerdos, en esa vorágine de imágenes - que me llegan todas agolpadas al unísono a mi cerebro-, surge de pronto una en exclusiva que se discierne clara y nítida, que se alza, que se sobrepone, que se ajusta, casi perfecto a la que tengo enfrente, a la que estoy, de hecho, viendo en este preciso momento.

Es un gorrión en un nido, en la copa de una jacaranda. Es la casa de mi abuela, soy yo junto a ella, son años atrás y como si no lo fueran. Ella señala el nido, yo lo busco curioso entre los retoños y las flores lilas de la jacaranda en primavera. No hay nada más que eso: ella señalando y yo buscándo al nido,arriba, entre las flores lilas de la jacaranda. No hay nada más, nada más hay, hasta que recuerdo. Recuerdo que lo encuentro, encuentro el nido y veo dentro de él, a una pajarita que alimenta allá arriba, a su crío. El polluelo abre el pico. La pajarilla voltea, la miro. Siento que me mira. Y allá arriba en ese árbol y allá atrás, en aquel entonces, veo un pico abierto y una mirada en el nido, como veo frente a mí, precisamente ahora, la mirada y el pico abierto del pájaro vigía, que se cruza con la mía.

Y me doy cuenta que esas aves de presente y de pasado, con esas miradas, con esos picos ansiosos, me llevan en su vuelo a esa maravillosa y extraña tierra en dónde no hay ni arriba ni abajo, ni ayer, ni entonces, ni hoy, ni mañana. Dónde todo es aquí y ahora sin condiciones. Donde todo está yuxtapuesto, entre lo próximo y lo lejano, entre lo sentido, lo pensado, lo vivido y lo imaginado. Entre lo recordado y lo olvidado. Dónde todo aparece junto, y se siente, y se piensa, y se vive simultáneo, desde hoy, desde ayer, por siempre y por jamás, desde su origen hasta su eternidad.

Me doy cuenta de ello y disfruto lo nuevo que veo y lo conocido que recuerdo. Y camino, paseo, ando, vagabundeo por los pájaros, los parques, los jardines, los árboles y los nidos, los de hoy y los de entonces, y percibo la voz de mi abuela y su mano sobre mi hombro de niño; y percibo al mismo tiempo, la voz de mí esposa y la mano de mi hijo que se apoya sobre mi hombro de adulto, para escapar de su silla.

Regreso. La voz de mi esposa alerta que se escapa el tiranosauro. Está de regreso. Vuelan los pájaros de hoy y se llevan en su vuelo, a la imagen de mi abuela, la jacaranda en flor y los pájaros de entonces, los de ayer, en el nido.

Regreso…estoy aquí, ahora mismo.

Regreso, repaso, observo, recuento por si algo hubiera cambiado durante mi ausencia: las sillas, las mesas, las cervezas, lo vasos, las patatas, las aceitunas. Los árboles, están todos, tanto los de las hojas perennes, como los de las caducifolias. Regreso, repaso, recuento. Veo a mi alrededor y veo a una pareja, a un grupo de amigas, a un par de viejetes y a una familia. Sí, es verdad, me doy cuenta que estoy de regreso. Nada ha cambiado, salvo mi esposa dando voces desde su silla, al tiranosauro que ríe y que corre libre por el parque, saltando.

Nada ha cambiado. Fué sólo un instante en este parque que me pareció un largo paseo por mí mente.

Y me doy cuenta que así es el tiempo en esa extraña tierra del por siempre jamás, por donde andamos, siempre lento. En donde andamos paso a pasito disfrutando cada huella que dejamos, en ese instante, en ese lugar. En dónde andamos sin querer llegar, en dónde no tenemos prisa, ni vamos a ningún lugar. En esa tierra en donde todo es el todo y nada se queda afuera. En esa tierra que es nuestra vida, la de ahora y la ya vivida. En esa tierra en dónde vagabundeamos, nos recreamos, disfrutamos. En dónde comentamos lo que hay, lo que pasa, lo que vemos y lo que nos imaginamos. En esa tierra mágica y maravillosa que nos pertenece y en dónde tú y yo podemos estar, en dónde ya estuvimos, en donde ya hemos estado, yo contigo, tu conmigo, juntos, simultáneos, unísonos, sin condiciones, al leer, tú, hoy, en este momento, ahí desde dónde estás, lo que hice yo, en el parque y lo que recordé, yo, de mi pasado, en ese domingo que quedó ya desde este instante, en tí y en mí, en el por siempre jamás.

Cuando miro al cielo...

2011-07-28T01:04:00.000-07:00

Cuando miro al cielo,
ya no sé...

Si te miro a tí,
o si la miro a ella,

Si cantarte a tí,
o cantarle a ella.

En verdad
ya no sé...

Si es ella tú
o si tú eres ella.

Si quedarme en tí,
o quedarme en ella.

Lo que sí sé,
cuando miro al cielo,
es que por hablarte a tí
y por hablarle a ella...

quisiera en las noches,
de fijo,
descubrir dos lunas
en el cielo.

http://youtu.be/ODr_4uorx-0

A ellos, a todos.

2011-07-26T16:00:00.000-07:00

Estoy sentado a la sombra de una parra.
Miro, observo.
Es media mañana y falta la otra mitad para el medio día.
El sol brilla por el este, la luna lo refleja en el oeste.
La nubes hoy hicieron pellas, se fueron de pinta.
Se fueron de pinta y dejaron el cielo claro, pintado de azul cielo.
Hace calor, lo justo, lo necesario, para no decir que el verano es primavera.
Sopla un aire ligero desde la sierra de Gredos.
Se lleva el calor mas abajo, hacia el Valle del Tietar.
Refresca.

Estoy sentado a la sombra de una parra.
Los racimos de uvas se dejan ver verdes, todavía.
Ya llegará el tiempo de la vendimia.
Mi hijo juega en el jardín a tirarse chorros de agua.
Se rie.
Su risa me refresca más que el viento que baja de Gredos y se pierde en el Tietar.

Es la vida.

Estoy sentado a la sombra de una parra.
Ahora leo, leo triste.
Leo triste y siento que una sombra crece en mí, me oscurece, me duele, me apena, me arrebata la calma.
La sombra me invade, me apesumbra, me carcome, a pesar de toda la vida alrededor que fluye, que invita, que corre.
Leo triste bajo el sol del medio día, con mi alma a oscuras.
Leo sobre la locura intransigente de un hombre que caza y abate a tiros a ochenta jovenes, en una isla.
No caben en su ideología.
Lo goza: "Fue una masacre, necesaria" se jacta, se dice, se honra...declara.

Unos se salvan, se tiran al agua.
Otros no.
Los hijos de alguien, ya no juegan ni jugarán más ahí, ni hoy, ni aquí, ni nunca,ni mañana,ni ahora, ni todavía.

Es la muerte.

No al fanatismo, claman.
Ruega por ellos, rezan.
Este fin de semana,
con un no y un ruega
se recordará a Noruega.

El trece, contigo.

2011-07-22T06:09:00.000-07:00

Camino rumbo a la casa
sin pausa, pero sin prisa.
Tengo tiempo,
voy por el niño.

Miro lo que siempre miro:
pasos de cebra,
contenedores,
puntos de fuga,
sombras,
matices
y reflejos escondidos.

Pienso en lo que siempre pienso:

En tí, en lo nuestro, en el niño,
en la suerte y el destino.

Camino….
un destello en el asfalto
me pide auxilio.

Es un dije de plástico,

plateado y brillante...
brillante,
pero de absoluto,
valor ninguno.

Es un número trece

no más grande
que la yema de mi dedo.

Lo recojo y pienso

en lo que se dice de la suerte.

Me da pena, el número trece,

nadie lo quiere.

Lo acusan de todo:
Explosiones, aquelarres,
muertes, traiciones,
matanzas y persecuciones.

Pobre trece,
por el malhacer de otros,
en el tiempo,
lo calumnian, lo señalan
y le dan un lugar,
junto a los malos presagios
y las supersticiones.

Me da pena el número trece,

nadie lo quiere.

Nadie piensa:

En las trece semanas que duran las estaciones del año.
Ni en las 13 fases sagradas del calendario maya.
Ni en los 13 pasos egipcios de iniciación a una nueva vida.
Ni en el 13 pitagórico de la evolución y el crecimiento.
Ni en el 13 mágico, iluminado, de cuerpo, alma y mente purificados.
Ni en 13 místico, llave que abre puertas al conocimiento.
Ni en las 13 órbitas completas que da la Luna a la tierra, al año.

Lo miro y pienso:

que el 13 era el número que traía en los dorsales
cuando andaba a las patadas
de niño futbolero, antaño.

Lo miro, lo miro y pienso:

¿Qué sentirán los que hayan nacido

bajo ese sino?

porque...

nunca el haber nacido,

puede ser signo de mal agüero.

La suerte, pienso.

La suerte es lo que uno hace
o deja de hacer,
en su momento.

La suerte, creo...

la suerte es cambiar los azares en constancias

y ser constante en lo que se hace.

"Al saber le llaman suerte"

por ahí, también, he oído.

Y pienso, que si por pura suerte hubiera sido,
yo no estaría, aquí, ahora,
ni con el niño
ni contigo.

Me gusta este trece, coincidente,
que apareció cuando pensaba
en mi lugar, mi destino
en mis amores favoritos.

Lo miro y decido:
lo adopto como otro más
de mis objetos coincidentes
en calidad de amuleto de la suerte.

Le busco un sitio en mi cartera

junto a la foto del niño.

Me doy cuenta

que traigo más amuletos coincidentes
que tarjetas de crédito o dinero corriente.

Mis amuletos…mis objetos coincidentes.

Con ellos..

no me siento más seguro,

ni me hacen más rico;
solamente, me llenan de ilusión,
cuando los miro.

Cuando los miro, me recuerdan la buena suerte
que he tenido
de estar aquí y ahora,
contigo, amor, y con el niño.

Preguntas...

2011-07-04T00:50:00.000-07:00

Tienes 20 minutos de vida, te lo acaban de avisar...
¿Qué harías?
¿Invitar a vivir?¿Acabarte la vida?¿Regalar amor?
¿Dar vida?
Dime tú...
¿Qué esperas?

Sueño de insomio...

2011-06-26T02:48:00.000-07:00

Una musa es una musa, así, sencillamente, sin más.

Una musa puede llegar entre las noticias, envuelta en un papel periódico, puesto sobre una silla; o te la puedes encontrar en una botella de vino blanco,esperando en una estación de metro; o saltando dentro y fuera de un cuadro, en un museo; o en la caja de una guitarra con duende,bailando tiempos, sola,en casa, como una gitana; o en un cuento de niños huyendo juntos, de la ciudad al campo; o en la palma de tu mano, durmiendo;o revolteando como colibrí, tratando de libar el néctar de tus labios; o montada en un grillo cabalgando feliz rumbo a las estrellas, con su principe encantado, la noche en que con un adiós, se aleja.

Una musa te hace ser creativo,imaginativo, te hace sentir y da sentido a tu vida. Una musa puede hacer girar la estrella de David, con sus seis puntas y sus dos triángulos; y jugando jugando, te das cuenta, y así jugando,que si repites la palabra David, infinidad de veces...,da vi da vi da vi da vi da vi da...da vida. Una musa llega como una amiga que da color a tu vida, le da vueltas a tu mundo e, igual, asi ,sencillamente, cambia de amiga a magia,jugando con sus letras y siginificados.

Una musa te da vida, te llena de magia... te la regala con su llegada y te la quita con su partida. Una musa es libre, puede venir, puede irse, aparece o desaparece, como luciérnaga con su luz, con su aura, como pompa de jabón.

Una musa es una musa, así, sin más vueltas, como lo es una estrella, y a uno no le queda más que la espera, a ver si una noche, la musa, regresa.

Musa de visita.

2011-06-24T05:36:00.000-07:00

Vino en silencio un día
y en secreto al oído me dijo:

Haz grande lo que te doy
porque será poco lo que te dé.
Tú lo harás grande...no yo.
Haz grande lo que te doy,
porque será poco lo que te daré.

Y me dejó, ese día,
su llegada
hilvanada
a su partida.

Y esperé a que después me diera,
sus manos en invierno
sus ojos en verano,
su cabello en primavera
sus labios todo el año.

Y me dió, ese día:
un grano de arena.

Y la esperé...
en la noche con la luna.
y en las estrellas la mirada,
y detrás de las nubes
mi esperanza, esperando,
y nada.

Y me dió, ese día:
una gota de agua.

Y entonces,
esperé esperando
a su manera.

Y con la gota hice una clepsidra,
y un reloj con el grano de arena.

Y en mi espera, esperando a su manera
de a poquitos pocos, grano a gota, gota a grano,
ella fue llenando mi vida con su tiempo.

Y de a poquitos pocos,
gota a grano, grano a gota
su tiempo se convirtió, poco a poco,
en mi vida.

Has grande lo que te dé,
porque será poco lo que te daré,
me dijo.

El tiempo es vida.
yo no lo entendía,
hasta que llegó
y se alejó de mí
ella,
el mismo día.

Chimamanda Adichie: El peligro de una sola historia

2011-06-13T14:46:00.000-07:00

Una bellísima razón e inteligentísima explicación de porqué tenemos, debemos contar, escribir lo que cada uno querramos.
Otra manera para invitarnos a leer.
Hagan click y disfruten de la inteligencia hecha mujer.

Chimamanda Adichie: El peligro de una sola historia | Video on TED.com

Banco de parque

2011-06-08T06:46:00.000-07:00

Banco de parque sobre de ti primavera como polen de alergia como estornudo de vida como cuando soportas tú banco resignado a un despiadado sol de verano todo el día o como cuando te cambian a ti banco las lluvias por las ocres frondas de luna y noches de otoño que te engalanan a ti banco con hojas secas y amarillas que te cubren que te miman mientras van sobre de ti cayendo al ritmo que les marca el viento para que vayan las hojas y te busquen las hojas y en su caída bendigan tu sueño y te cobijen a tí banco hasta que de nuevo un soplo de aire las levante al vuelo y se alejen de tí y se vayan de tí y se las lleve de ti lejos después de que ellas cariñosas te dejen banco impregnado de su recuerdo que es como tu perfume es como tu cicatriz que es como tu cana que es como tu arruga que es como la vejez añeja de la nieve de invierno que es como la tristeza de la partida o la languidez del eco que ya no te dice que ya no responde porque ahora es silencio que suena a lamento o a ronda parda o a aullido nocturno de gata callejera vieja que vaga vagabunda sucia y olvidada y borracha sobre de tí banco dormida soñando sobre ti banco despierta con la niña que fuera antaño y a quien escuchabas reír en el parque y a quien veías correr en el parque y que saltaba desde ti banco al infinito suelo y quien jugaba en ti a juntar flores o a mecerse en los columpios y a deslizarse por los toboganes y a subir y a bajar por los arcoíris que sienten los enamorados en sus corazones cuando se besan sobre ti banco apasionados con impúdico deseo y que se miran y que se tocan y que siembran con sus roces y caricias la envida de las comadres cotillas apoltronadas sobre ti banco como su bastión inexpugnable obstinadas en mirar y en juzgar y en no dejar vivir a aquellos que pasan frente a ellas porque son ellas quienes no saben vivir y porque son ellas quienes sufren la pena del desamor en la cotidianidad extrema y porque son ellas quienes apenas viven del sueldo gastado de sus hombres tan grises como son de necios y quienes son ellos quienes apenas comen y quienes apenas duermen y quienes apenas respiran por lograr un estatus o por mantener durante treinta y cinco años ese ridículo trabajo que les brinda una mísera paga y la dicha insegura de un retiro tranquilo de viejos cansados que se miran para adentro sin mirar ya nada como sí así pudieran ellos reconstruir sus mocedades de distinta manera a lo que fue su vida y que por eso mismo se la pasan barriendo y limpiando sus recuerdos llenos de olvidos y de lamentos para que así ellos puedan hacer y hagan más llevadero el tiempo que les queda por vivir sentados sobre ti banco de parque asiento y testigo de nuestras vidas.

Flores y estrellas

2011-06-03T01:22:00.000-07:00

Cierro los ojos y sueño...
ramitos de flores.

Cierro los ojos y sueño...
puñados de estrellas.

Cierro los ojos y sueño...
con la noche y la primavera.

Cierra los ojos y dime:
¿Tú, que sueñas?

Simbiosis

2011-05-30T03:22:00.000-07:00

Anduve en un bosque encantado.
Cuando el aire sopla
a lo pájaros se les caen las hojas
y a los árboles les salen alas.

Ni vuelan, ni arraigan.
Pero no les importa.
Por eso se mecen al viento.
Por eso hacen nido en sus ramas.

CV

2011-05-27T05:21:00.000-07:00

Y me pregunto...
qué dirías,
cómo resumirías,
en un folio con fotografía,
lo que ha sido de tí
en tu vida.

Y me pregunto,
en verdad me pregunto,
qué escribirías,
en tu currículum de vida,
para que el otro te aceptara
para que te tomara
para que te diera
lo que necesitas.

¿A quién se lo mandarías?
¿Con quién hablarías?
¿A quién se lo mostrarías?
Cómo bordarías en dos palabras
tus virtudes, tus talentos,
tus habilidades ambas
las obtenidas,las innatas.

Cómo describirías, sin detalle:
Los lugares que frecuentaste.
Los amigos que tuviste.
Los problemas que superaste.
Las alegrías compartidas,
o el júbilo oculto
de un éxito impalpable.

Y te imagino
cara a cara, vulnerable,
con ese alguien,
(de cortesía fácil y aceptación fruncida)
mirándolo cómo mira sin mirar,
tu fotografía de frente
cuidadosamente pegada
en tu currículum de redacción impecable.

Y te imagino
frente a frente,
observándo expectante,
cómo ese alguien pasa de largo
sin interesarse
por los detalles que realmente
han sido importantes para tí
en tu vida:
Tus acechanzas y tus miedos,
tus tristezas, tus pesares,
tu cansancio, tu dolor, tus penas.
Tus flores, tus hijos.
Todas las fuentes y amigos.
Tus muñecos de nieve,
tus confidentes de antaño,
y tu amor escondido.

Y me pregunto…
En qué cajón recóndito guardarías
todas esas cosas
que has escrito en silencio
con tinta de olvido,
y necesidades de grito.

En qué libro las encerrarías,
en qué anaquel lo pondrías
para que nadie las sepa, para que nadie las sienta,
para que te vean como materia útil, funcional y alerta.
Para que no te tomen como alma sensible, mundana, pasajera.

Me pregunto,en verdad me pregunto..
Qué dirías, qué callarías de toda tu vida,
para que te aceptaran y te dieran, finalmente,
lo que en el fondo tú sabes,
que no necesitas.

Mándame tu currículum,
en una hoja en blanco.
No necesito leerlo.
Pues para saber quien eres,
para darte lo que necesitas,
prefiero descubrirlo en tus ojos
a llenarte de mil preguntas
inútiles e inciertas.

Una invitada de lujo.

2011-05-23T05:39:00.000-07:00

Es de mañana.
Nos levantamos.
Nos bañamos.
Nos vestimos.

Él ya se tomó su biberón, pero me acompaña a desayunar sentado sobre mis piernas.

La ventana nos queda, al lado, justo hombro con pared.

Volteamos.Miramos.

No se puede ver otra cosa, está la Luna. La Luna vestida de azules: Azules negro,azules oscuro. Azules de tarde larga y desvelada. Azules de sueño simple. Azules de viento ligero. Azules de lluvia sobre el suelo. Azules unicornio, azules de hada, azules de duende, azules pegaso.Azules de cabello de ángel y caudal de estrellas furtivas. Azules ternura, azules caricia, azules de noche íntima e infinita.Azules ilusión,azules misterio,azules sensualidad,azules pasión, azules deseo.Azules de beso suave de buenos días antes del alba.

Miramos y vemos.
No se puede ver otra cosa.La luna se muestra total, ingenua y seductora toda al mismo tiempo.

Impresiona la Luna, más belleza no cabe en el cielo.

Volteamos y nos miramos.
Se ve la Luna.
Él la observa, yo contemplo.

Se ve la Luna, y vemos, que se va la Luna, tras el firmamento.
Se va la Luna y a cada uno nos confiesa, un secreto.

A él, no se qué le dice, tal vez le promete un cuento.

A mí, me pide que le de la mano,que andemos juntos, que soñemos juntos, que paseemos felices, libres, sintiendo los dos sintiendo.

Y la escucho y muero por hacerle caso, por seguirla y así, jugando, le robe una caricia de Luna, una sonrisa de Luna, una lágrima de Luna,un secreto de Luna, un "te amo" de Luna, un beso de Luna en una noche de Luna. Y la escucho y muero por seguirla y darle yo, así, también jugando,todo lo que a ella tanto le gusta: un dibujo, dos canciónes,tres caricias, cuatro burbujas de jabón, media tarde en un sorbo de café y un beso lanzado al viento, que la persiga y le dure, hasta la noche siguiente.

Pero es de día y el día pinta claro. Enmudesco y me guardo, con dolor, el deseo de fugarme,corriendo, mano con mano,con esa luna, a la que tanto amo.Pero es de día y no podemos,caray,no podemos seguirnos,aunque los dos,lo querramos.

¿Y él?

Él irrumpe en el silencio gritando con la fuerza que le dan sus pulmoncitos de dos años:

- Luuuuna, Luuuuna, ven. Luuuna,ven. Luuuna ven - se empeña en llamarla- Luuuna. Luuuna ven, bebe agua.Luuuna. Luuuna ven; ven a mi casa, ven a mi casa,Luna,ven a mi casa, bebe agua - y le hace gestos con su mano y la llama con toda su alma.

Yo no sé que le dijo la Luna a mi hijo...tal vez le prometió que le contaría un cuento.Yo no sé qué le dijo,sé lo que siento.

Yo no sé lo que le dijo, pero lo escucho y pienso:
"Hoy tenemos invitada de lujo.Hoy pondremos manteles largos. Esta noche cenaremos los tres,en un claro de Luna,envueltos en la magia más sencilla,la ilusión más ingenua y el deseo más profundo."

G y G

2011-05-11T05:16:00.000-07:00

Dar y recibir.
Recibir y dar.

Saber dar es desprenderse de lo uno, incluso de uno mismo, en beneficio del otro.

Saber recibir es reconocer lo que el otro puede darnos. Es reconocer que el otro se puede desprender de él en beneficio de nosotros. Es el otro en nosotros.

Pedir poco, para recibir poco, es como comprometerse poco con el otro y con uno mismo. Dar en exceso es abrumar al otro y comprometerlo.

Hasta dónde se debe recibir sin ser egoista. Hasta dónde se debe dar sin comprometer.

Generosidad y Gratitud.
Gratitud y Generosidad.
G y G.
¡Qué difíciles artes del buen vivir y el saber estar!

Preguntas...

2011-05-05T04:15:00.000-07:00

...que no me cuadran sobre la vida eterna.

A ver.
A mayor cantidad, menor valor.
A mayor valor, menor cantidad.

y,si el tiempo es vida...

Entonces, en la vida eterna, el tiempo, habiendo tantísimo y tan sobrado, y dadas las leyes de la oferta y la demanda ¿Seguirá valiendo oro? o ya no vale para nada. Y, si como se dice, "el tiempo es vida",entonces, en la vida eterna,por esas mismas leyes, sería todavía más válido afirmar que "la vida no vale nada".

Eso es lo que no me cuadra.
A ver: Si por estos supuestos básicos de las leyes del mercado sobre la superabundancia de oferta eterna de tiempo y vida, entonces ¿Qué de atractivo tiene vivir eternamente en el paraíso si no vale para nada?

- Consideración aparte:
En la vida eterna ¿Se necesita razonar?
¿Para qué?

De primavera en el campo

2011-05-03T01:36:00.000-07:00

Tiene su especial encanto la cigüeña volando distancias indecibles desde la Ciudad Luz, con un atillo en su pico y en el atillo un bebito, que llega en primavera a un pueblecillo de la sierra, como símbolo de renacimiento y esperanza para sus habitantes.

Se desdibuja el encanto cuando uno ve en el campo a la cigüeña,pico arriba abriéndolo y cerrándolo con movimientos de cuello torpes y trepidatorios, para engullirse a una rata o un sapo,que por no caberles de entero en el gaznate, dejan ver entre las comisuras del pico, lo último de la cola o una de las dos ancas inertes. Peor es, cuando uno ve al roedor o al batracio bajar lentamente por el cuello estirado del ave, hasta llegar a su buche y quedarse ella plena, tan a punto de eructo.

¿De dónde sacaron la idea de la cigüeña partera? No sé. Sé que la primavera llega de todas maneras. A uno les sienta bien, a otros no tanto.

Ismos, istmos y simios...

2011-04-21T01:16:00.001-07:00

Estaba leyendo un artículo de un catedrático psiquiatra, Enrique Rojas (que por cierto se llama como el difunto padre de una querida amiga mía, Marcela).

Nos habla el señor Rojas (el señor catedrático y no el padre difunto, claro está), sobre los ismos que imperan en el mundo hoy día: materialismo, hedonismo,consumismo, individualismo,egoismo, permisionismo, relativismo, subjetivismo, pesimismo, erotismo, nihilismo, racionalismo, positivismo, machismo, feminismo, cientificismo, modernismo, fanatismo, agnostisismo, capitalismo…

Mmmm…pienso...

Yo no sé porqué, pero cuando escucho el sufijo ismo lo asocio a istmo y a simio.
No sé porqué, les digo, porque la definición de istmo es: franja de tierra que une dos continentes o una península con un continente; y de simio: mono,antropoide, mamífero primate.

Mmmmmm…
¿Porqué será?

Istmo es sinónimo de estrechez, estrechamiento, angostura;
Simio de mono,chango, macaco, mico, cuadrumano, antropoide, primate, chimpancé, orangután, gorila, mandril.

(Cuadrumano, qué maravilla palabra, a cuatro manos,...me pregunto si cuadrumano podría ser sinónimo de beodo, ebrio, borracho, ajumado…)

Ismo…mmm…

Mono, macaco, mico,chango, estrechez, cuadrumano, antropoide, primate, estrechamiento, chimpancé, orangután, gorila, mandril, angostura…

Yo creo que va por ahí. Los ismos me recuerdan a los istmos no tanto por su función vinculante entre franjas de tierra; sino por su sinonímia de estrechez; y a simio por la condición en la que los ismos dejan al humano, al constreñirlo mentalmente a una sola orientación conceptual.

Mmmm…Sí, yo creo que va por ahí…creo que por eso asocio el anverso con el reverso…

Materialismo…materialsimio, materialistmo: materia-primate-estrecho,en dónde sólo cuenta lo tangible, lo que se ve, lo que se toca, lo palpable.En dónde lo intangible no cuenta, no vale.

Mmmm sí, materialisimio, materialistmo, conceptos en los cuales la filosofía, las ideas, la opinión, las emociones, los sentimientos son infravalorados. Son desechados. Valen si se materializan en productos, si venden; si no, son basura. Por eso valen más el racionalisimio, el positivistmo, el cientifisimio que producen bienes materiales, que se capitalizan en tecnología, salud, bienestar, diversión. Porque su destino es la sociedad de la abundancia, la sociedad del hedonismo.
Hedonisimio, hedonisistmo,-Placer del primate estrecho-, todo por el placer y el bienestar sin esfuerzo, buscando el disfrute total y al máximo. Juntos, materialisimio y el hedonistmo, nos dan como resultado la posesión por la posesión, el disfrute por el disfrute de todo lo que es tocable, de todo lo palpable, de todo lo poseíble, siempre en abundancia, siempre desmedidamente, siempre sin esfuerzo, siempre dándole un sentido de desecho, incluso al amor, al sexo en la pornografía (erotisimio, el eros del mandril), siempre consumiéndolo todo (consumisimio) con ansiedad, con fruición, enajenados por la idea de que la novedad material llena, satisface, tranquiliza, da placer; pero no, porque nada material, aunque sea en abundancia, satisface plenamente.Porque el placer que produce lo material se acaba y nunca nos “cumple” del todo; porque nada efímero da sentido de fondo a la existencia. Porque ese es el dilema del hedonisistmo-materalisimio: nada material logra satisfacer del todo, nada es del todo, todo; y nadando en la nada,la vida se orienta a la búsqueda de ese algo material que llene la vida; y la vida se vuelve como la pescadilla que se muerde la cola. Nada material satisface del todo la vida interior del humano, se busca mas materialidad, no se encuentra nada en nuestro interior; y esa nada, paulatinamente se convierte en el todo. La “nada-todo” se convierte en la "Gran Nada”, se convierte en Nihilismo…nihilisimio, nihiliistmo”. En "La Nada", todo significante deja de significar. Nace "La Negación", la muerte de la cultura, reina en el imperio de lo aberrante. Barruntamos nihilisimio, todo es un silencio, todo un sin sentido, nada es explicable, nada conocible, todo se niega. Nace la exhaltación por la indiferencia, la abulia, el pesimisistmo, se cae en el mundo de la imposibilidad, de la decidia, de la depresión, del “para qué si no”. Se niega la circunstancia y se busca al ser interior desde el placer artificioso, desde las drogas o desde el misticistmo gregacionista y excluyente, o se busca la salvación de ese absurdo, de ese sinsentido, a través del fanatisistmo o el agonstisimio…

Y de ahí todo en cascada.
Si todo es nada, y si solamente me tengo yo como fuente primaria y última de placer, entonces mi pequeño mundo aberrante no compartido,se vuelca a la pulsión básica de vida; se vuelca a la diferenciación sexual como motor explicativo de ese vacío que se siente; y se cae en el machisimio (que como el sufijo en sí lo define, es un macho de la changada)o al femichistmo (que no quiero sufrir). Y si solamente me tengo a mi como motor de explicación, entonces sólo el ego es lo que importa y todos nos regodeamos en el egotistmo.Y si sólo mi punto de vista importa, si sólo vale mi posición, entonces todo es subjetivo, todo es relativo, todo es permisible. Y si mi egotistmo y mi relativistmo y mi permisionistmo, determinan mi subjetivistmo; y si todo esto empieza a ser el todo y a darle sentido a la nada de nuestra existencia; y si todos pensamos globalizadamente y todos como globos, nos inflamos en el egotismto,el individailsimio, y el subjetivistmo, entonces asumimos que esa es la manera de pensar que define al modernisimio, y ahí nos vamos todos juntos por la vida tan alegres justificándonos y dándole el mismo sentido y orientación a nuestro mundo de irracionalidades e injusticias.

Mmmmm, si… Yo creo que por eso asocio el anverso con el reverso y por eso creo que todos los ismos, los simios y los istmos, van por ahí; aunque no sé a donde exactamente nos lleven…

Sin caer en idealisimios (ideales de primate antropiode),
¿Tienes tú alguna mejor idea sobre esto?

Ojos que no ven...

2011-04-07T01:50:00.000-07:00

Realidad que no se crea.

Para la física clásica, un sistema físico siempre evoluciona determinístamente. Según la física clásica, un sistema se puede determinar si antes se ponen de manifiesto las propiedades que estén en él. Esto es, se puede saber, determinar y predecir perfectamente hacia donde irá y estará un sistema, si se definen sus componentes, se cuantifican, se les ponen nombre y números...si se mide.

Es sencillo para la física clásica: conoces y controlas las causas, determinas los efectos.

Para la física clásica, un observador puede operar desde dentro o fuera del sistema. En la física clásica, el proceso de medición realizado por un observador no altera la evolución del sistema ni destruye la coherencia interna de ese estado observado, pues simplemente observa y mide lo que existe, para predecir su evolución.

Para la física clásica el observador es como un dios creador que maneja, controla y determina, a placer y voluntad, la realidad física.

En la teoría cuántica un sistema físico solamente evoluciona deterministamente y es perfectamente predecible, si y solo si nadie trata de observarlo ni nadie trata de ver, ni de medir, cómo es el sistema. Solamente es determinado si, y solo si, nadie se mete en él, ni con él. En mecánica cuántica si alguien observa al sistema físico, esa simple observación altera su coherencia interna y pone en marcha la evolución del sistema de una manera incontrolada en un proceso que es indeterminable a priori.

Lo curioso es que la física cuántica no nos dice qué es lo que existe ahí afuera y esta evolucionando tan bella y determinísticamente, no, la física cuántica solamente nos dice qué es lo que se puede medir…o sea, qué es lo que vamos a alterar.

Para la teoría cuántica, el mundo real existe solamente como un mundo de posibilidades; porque el mundo físico sólo existe como una superposición simultánea de todos sus posibles estados. En la teoría cuántica a esa superposición de posibles estados del mundo físico, se le llama función de onda. La función de onda es un objeto matemático que describe y mide la máxima información posible y representa la amplitud probabilidades. La función de onda no es una onda tal, entendida como una ola que viaja, sino como todo aquello que dentro de lo posible es probable que suceda.

Lo curioso es que para la teoría cuántica, paradójicamente, para que el mundo real exista como tal, es necesario que alguien lo observe. Es necesario colapsar la función de la onda. Solamente después de que alguien lo observa, aparecen las partículas reales, es entonces cuándo aparece el mundo real. Lo curioso es que para la teoría cuántica, para que el mundo real suceda, se dé…uno debe necesariamente que alterar el sistema. Para la física cuántica, para que el mundo deje de ser tan solo una posibilidad, uno debe meterse, mojarse y observar, debe medir el sistema.

Lo curioso es que para el observador tampoco es posible medirlo todo, así es que tendrá que escoger qué magnitudes observables va a medir y una vez escogiendo, la teoría le dará predicciones de la probabilidad de observar valores específicos de la magnitud escogida. Lo curioso es que para la mecánica cuántica, el observador escoge, tiene que escoger, debe escoger lo que va a alterar.
Lo curioso es que el observador, escogiendo esa pequeña parte que desea medir, controlar, altera, en ese mismo instante, a todo el resto del sistema.

¿Qué es lo que hace falta para convertir las posibilidades cuánticas en hechos reales? Según esto un observador consciente ¿Pero, quien observa a ese observador para que exista como tal?

Como lo ha expresado el profesor Michio Kaku, eventualmente se necesitaría una cadena infinita de observadores, cada uno observando al otro para que exista la realidad física, o como dice Eugene Wigner, premio Nobel de Física, esta cadena de todos observando a todos para crear la realidad, sería como una Conciencia Cósmica.

Sea lo que sea, para la teoría cuántica, el observador final, eso que llamamos "conciencia", resulta ser el factor clave en la creación de la realidad física.

Dijo el Principito…Lo esencial es invisible a los ojos…
Y tú ¿Qué estas mirando?

Recuerdos

2011-04-06T03:26:00.000-07:00

Como vendavales, demasiado reales para ser negados, demasiado materiales para no mirarlos, demasiado evidentes para imaginarlos, llegan un día inesperado y te arrasan la memoria.

Recuerdos, como vendavales, pasan huracanados y se llevan todo lo bello que de ellos mismos tenías guardado. Recuerdos que azotan la endeble estructura de su propia memoria. Recuerdos suicidas, que atentan contra ellos mismos, contra lo vivido, contra lo sentido, contra lo deseado, contra lo perdido.

Vientos, tempestades, tormentas. Recuerdos, como vendavales, pasan y se lo llevan todo, todo, justo cuando más los sentías a flor de piel. Justo cuando creías que florecerían, que renacerían, que brotarían de nuevo como poesía que germina.Como al vida misma, esa que alguna vez ellos mismos te dieron en olores, sabores, formas, fondos, sonidos, colores.

Recuerdos, memoria, como vendavales.

Ventarrones que se lo llevan todo, todo, todo por igual: la esperanza, la alegría, la abulia, la tristeza. Se lo llevan todo, todo, todo, hasta el vacío y la lejanía.

Recuerdos suicidas como vendavales te derrumban, revuelcan, te vapulean y el espíritu se te queda yermo, llano, páramo, desolado.

Y al volver la calma,cuando se van, solamente te queda el desanimo desventurado de levantar lo poco que de ellos mismos queda, esparcido, por todos lados. De hacer el doloroso recuento de lo que quedó, de lo que dejaron, de lo que se llevaron. De recoger las piezas, de armarlas, en otra estructura, peor parada, peor de endeble y guardarlos en algún sitio en donde crees que no te harán daño, donde crees que encontrarán refugio en ese otro día, igualmente inesperado, en que vuelvan y vuelvan otra vez a derribarte, y a herirte, y a llevarse otro tanto, de lo poco que ya te queda.
Y no entiendes ni aprendes que a lo mejor, lo mejor, es dejarlos ir, como viento que sopla, pasa y se va; y no entiendes ni aprendes ni quieres, porque sabes, que no tenerlos que no sentirlos, que olvidarlos, es perder algo de tí.

Mécanica cuántica.

2011-03-31T02:03:00.000-07:00

- Hola, amigo
- Hola ¿qué tal?
- Bien y tú.
- Bien.
- ¿Cómo estás?
- Contento.
- Ah, qué bueno.
- ¿Vienen los demás?
- Sí,todos.
- ¿La grúa amarilla?
- No.
- ¿Y la grúa verde?
- No, esa no.
- ¿El coche rojo?
- No,ese tampoco.
- Entonces ¿quién viene?
- Yo ¿no ves?...
- ¡Ah! sí, es cierto.
- ...y la patrulla azul.
- ¿La patrulla azul viene?
- Sí.
- Y la ambulancia.
- ¿La ambulancia?
- Si, para que baile con la patrulla azul.
- ¿Para que baile?
- Sí.Así,mira…;pero están en el cajón.Espera...No están ¿Dónde están?
- Ahí, debajo de la mesa.
- Ah,si...Este coche es mayor.
- Ah,vale, sí, amigo, ya veo. Oye amigo. Que buenos neumáticos verdes traes.
- Sí,y mira…se prende la luz.
- Órale. Yo quiero un motor así.
- No puedes, eres pequeño.
- Ah,vale, amigo.
- ¿Vamos al parque, amigo?¿Sí?
- Sí,claro, amigo ¿todos?
- Sí, todos. Vale, vamos. Nooo, cuidado, coche pequeño, no pises la caca de perro.
- ¿Cuál caca de perro, amigo?
- Esa, guácala.
- Ah, sí, es cierto.Guácala. Qué bueno que me avisaste, amigo.
- La moto no viene.
- ¿No viene la moto?
- No, se cae. Pácatelas. Se pega en la cabeza, se lo lleva el doctor a curar el brazo.
- Pobre.
- El coche verde si viene. No pisa la caca.
- Ah, qué bueno.
- Es pequeño.
- Sí, es pequeño, sí.
- La patrulla en el cajón.
- ¿En el cajón?
- La ambulancia tampoco.
- Eso...
- Este es un coche grande,es mío, azul "blu"...mira,con luz; el tuyo...pe-que-ño...; bueno ¡ya papá!
- Ya ¿qué?
- Ya papá, ahora vamos a jugar con los coches, tú ese y yo esté, tu allá y yo aquí ¿vale?

Ya ven, yo que no entiendía eso de la mecánica cuántica y los mundos paralelos, y mi hijo viene y me los explica de una manera práctica y contundente.

De oraciones, duendes y versos...

2011-03-15T02:16:00.000-07:00

Pensando en lo que dice Silvio:

Yo digo que las estrellas
le han de dar gracias a la noche
Porque encima de otro coche
no pueden lucir más bellas
Y digo que es cosa de ellas,
de la noche, el universo
cual son culpables los versos
De que haya noches
Y estrellas.

Yo digo que los deseos,
son pequeños actos de fe,
que arrojados a la esperanza
(en forma de oraciones o versos)
se vuelven estrellas.

Yo digo que las estrellas
bajan a la tierra
por la noche,
con su atillo de deseos
para hacerlos realidad.

Y digo que cuando los cumplen,
Los deseos se vuelven colibríes
y que si no, si no los cumplen
los deseos se convierten en duendes
duendes andariegos
pequeños y traviesos.

Yo no sé si así se cumplan o en eso se conviertan los deseos.

Sólo digo que estrellas y colibríes
son pequeños actos de fe y de esperanza
que inundan al mundo y al universo.

Y digo
que si no se cumplen los deseos,
no hay porqué culpar
ni a las oraciones
ni a los duendes
ni a los versos.

Sombras reales y desayunos imaginados.

2011-02-22T06:50:00.000-08:00

Mi hijo de 2 años, me pregunta que si su ambulancia quiere beber zumo de naranja. Le digo que sí y que le dé un churrito que le encantan, a él y a ella. ¿Café? Pregunta. Sí, también, le digo, un desayuno completo es excelente idea. Vale, dice.
Va y con su manita pellizca la cómoda de la habitación, y así, con los deditos juntos, se acerca a la ambulancia de juguete que tiene sobre la cama y le da a probar, por el radiador, el zumo que se imagina tener entre los dedos. Después, toma mi teléfono móvil, de ahí de la cómoda, y se lo da como churro. Para el café, se vuelve, y en el espejo-luna de la habitación, repite la operación pellizco-dedos juntos. Ahora, se huele los deditos, como quien huele el contenido de una taza…mmmm, dice animoso ¡qué iiico!, y en seguida, le da a beber a la ambulancia por su boca imaginaria, un café de aroma y sabor fantásticos.

Sigo vistiéndome para ir a trabajar.¿Caca? hijo, pregunto. No, papá, ambucancia llaiiso caca, responde. No kere caca ambucancia. Yo insisto ¿Y tú, hijo? Él responde. No, papá, no kereyo café. Fumo é canankja si kere, po’ favó. Yo pellizco la cómoda como lo hizo él antes y le doy el zumo de naranja que pidió. Gaacias, responde él educado.

En estas construcciones y deconstrucciones de la realidad, a las 7.45 de la mañana en la habitación de mi piso, que se dan a manera de desayuno típico de bar español, educación de control de esfínteres y mi puesta en escena para la vida diaria; es una pasada ver cómo todos, él y yo, el móvil, la cómoda, el espejo y la ambulancia pasamos en cuestión de segundos de objeto real, inanimado, imaginado, animado, irreal aceptado, a objetos imaginados, animados, irreales, inanimados, reales funcionales…y viceversa. Es una pasada ver cómo con unos personajes más significados que funcionales, mi hijo ancla sus ideas en un juego, del que tiene todos los referentes en la vida real, mayormente explicados y definidos en esta etapa de su vida, por mí. Es una pasada ver cómo viajan sus soliloquios y sus monólogos para tomar forma y estructura en las respuestas de mi diálogo. Es una pasada ver cómo cada una de sus construcciones saltan animadamente de la imaginación a la fantasía, se regodean en la realidad, se deconstruyen y se regresan por donde vinieron. Cómo anima cada objeto inanimado, lo llena de vida, le cambia de función y significado para transformarlo en otro objeto funcional y cómo tres pensamientos después, los objetos pierden relevancia en su imaginación por disfuncionales y esperan latentes otro rol en el juego, pero no en la realidad.

Objetos, habitación y nosotros dos, somos al mismo tiempo, metamorfosis o camuflajes de la realidad y la fantasía. Somos transformaciones. Somos más que eso. Somos los habitantes de la caverna de Platón, captando mundos sensibles y razonados. Somos esos habitantes monodimensionales entre la fuente de luz y los objetos proyectados y vivimos esas construcciones de sombras como reales. Somos más que eso. Somos los habitantes,las sombras proyectadas en la pared y al mismo tiempo,somos la hoguera y la luz que las genera. Somos lo real y lo imaginado. Creamos imaginarios. Entramos y salimos de nuestra alegoría, de nuestro mito. Somos reales y al mismo, somos los personajes de nuestra métafora. Nos desatamos, nos liberamos, nos hartamos de realidad, nos regresamos, nos sentamos y miramos otra vez, ilusionados, las sombras en la pared. Somos tan irreales y reales como nos queramos ver.

Somos más que eso. Somos simplemente, hijo y padre, en una mañana cualquiera como otras...y yo me digo¡qué maravillosos mundos!

Pata de perro

2011-02-17T03:03:00.000-08:00

Hace nada, una gitana, tomándome de las manos, me hizo recordar una parte de mi vida y yo la recordé en canciones.

Me acordé de mí hace tiempo, cuando era una pata de perro callejero.

Fue un momento fugaz y mágico. Llegaron a mi mente desbocadas cinco o seis canciones que hace mucho, ya no canto. Canciones que canté y canté y que después,cuando dejé la calle, guardé. Canciones que haciéndome el triste, haciéndome el lobo,se iban conmigo, en noches perdidas de estar sin amigos, como diría Silvio. Canciones que al tratar de volverlas a cantar, apenas si las recordé a trozos, entre tarareos y frases, en oraciónes cortadas.

Fueron varias canciones, cinco o seis, y solamente, ésta de Serrat,fue la única que recordé completa.

La de "El Huerto", la recordé a retazos.
Es curioso,es de un amigo de mi hermano Pepe, pero yo se la escuché por primera vez a mi amigo Marco Blues, compañero de farras, a quién dejé de ver cuando me quité de la calle.

...y estas de Rockdrigo, qué pena, caray...¿Cómo he podido olvidarlas?

Rockdrigo González, el profeta del Nopal, fue uno de los iniciadores del rock urbano mexicano. Cantar en la calle y no saberse al menos tres de sus canciones, era como pretender hacer la primera comunión sin saberse el Credo, el Padre Nuestro y el Ave María.
Rockdrigo era un referente. Trabajaba, componía, cantaba y tocaba en la calle. Hablaba como la gente y cosas de la gente, de esa gente común cotidiana que te encuentras en el autobús, los parques, las fábricas, las oficinas. Gente como tú y yo,exactamente como nosotros, tú y yo.

Era un tipo verdaderamente auténtico, respetado y admirado por los que frecuentábamos las calles; porque sabía transformar en imágenes y música, "las verdades más sabidas". Esas verdades no ocultas, sino ocultadas por las máscaras y antifaces de una sociedad jerarquizada y sobreafectada por la hipocresía de las buenas maneras, las buenas costumbres y la decencia.

Rockdrigo, que yo sepa, no pretendía cambiar al mundo. Solamente cantaba y narraba lo que veía, lo que sentía y lo que resultaba de esa mescolanza, en base diaria.

Rockdrigo, fue uno de los pioneros en eso de hacer rock urbano.
Empezó como huapanguero-blues urbano (era de Tampico) y poco a poco evolucionó hasta acomodarse en el blues-rock. Dejó un legado de canciones de las cuales muchos grupos de rock urbano han hecho distintas versiones. Canciones que se siguen cantando hoy en día, por seguir vigentes.

Rockdrigo abrío las coladeras para que la cultura urbana mexicana de masas brotara a la superficie, sin que se asustara la gente bien. A Rockdrigo muchos le deben una puerta abierta como el Tri, Heavy Nopal y todos ellos, sin menospreciar, claro esta, lo que ellos también aportaron.

Rockdrigo, era un "underground" completo. Vivió underground y murió underground.
Cuando empezaba a despuntar, cuando la vida, despúes de muchos trances,le empezaba a pagar por su coherencia y su congruencia, el destino, de muy mala manera, le echó por tierra todo lo logrado. Rockdrigo murió en el temblor del 85, sepultado entre los escombros de una ciudad a la que él tanta vida le había dado.

Rockdrigo vivió la crudeza de la calle, y hoy, sus canciones gozan del glamur de las salas de conciertos.

Tuve la oportunidad de coincidir en una "reunión" con él. Rockdrigo es de las pocas personas que me han impresionado indeleblemente al conocerlas...con 23 años, yo quería ser como él.

Hace nada,les digo, regresé a la casa agradeciendo al universo, por haber puesto a esa gitana en mi camino. Como si la fortuna me quisiera decir algo, mis manos entre sus manos me hicieron recordar emocionado, que yo hace tiempo era una pata de perro callejero, libre, dueño de mi vida, de mi tiempo, de mi aliento, de mi rumbo. Las canciones que me acompañaban entonces vinieron en tropel para celebrarlo...pero yo...para su desgracia, ya las había olvidado.

Qué pena...¿Cómo pude olvidarlas?

¿Saben? aprenderme aquellas canciones, que me liberaron en su momento, fue un catalizador para ser lo que fuí...y por olvidarlas, es evidente, ahora soy lo que he dejado de ser.

Esa tarde regresé a la casa preguntándome ¿Cómo pude olvidarlas? Carajo ¿En dónde puse lo hallado? Porqué me olvidé de tantas " noches y noches de estar sin amigos, haciéndome el triste, haciéndome el lobo".

¿Porqué me olvidé de que a la muerte se le vence, con lo que se lleva puesto, con lo vivido,con lo sentido, con lo compartido, con lo andado, lo vagabundeado, porque me olvide de mi suerte...de todo lo cantado?

Por esos distantes instantes olvidados, lloré una vez más,guitarra en mano,..por haberme olvidado de todas esas, aquellas,las que eran...mis canciones compañeras.

La línea 6 de Moebius

2011-02-10T07:00:00.000-08:00

El otro día fui al parque del Retiro. Me encanta, tantos árboles. Llegué en autobús. Me encanta andar en autobús.El autobús va a haciendo sus paradas en ciertos puntos puntuales y no en ningún otro lugar. Acá en Madrid, está tan controlado su trayecto que incluso, se puede saber a qué hora pasará.

El autobús me recuerda la vida que muchos tienen. Subidos en un vehículo, con la confianza y la seguridad de llegar a un lugar al que ellos saben serán llevados, van ensimismados sin importarles nada más y sin darse cuenta del trayecto y los lugares por los que van pasando.
Como hacen con su vida.
Gente que se sube al autobús por la obligación que su circunstancia les impone, que se deja llevar a regañadientes por un vehículo público y que aguanta la incomodidad interior porque sabe que el trayecto dura solo un trecho.
Como van por la vida.
Gente que viaja sin ser exactamente ellos los protagonistas de su vida.Gente que se baja más adelante, y parten sin haberse enterado de la importancia ni los detalles del viaje, de su viaje.
Como cuando ya no tienen vida.

Yo tengo coche pero me encanta andar en autobús. Me gusta porque se sube uno y desde un vehículo en movimiento va viendo pasar allá afuera al mundo igualmente en movimiento. Afuera, todo es fluír. El paisaje cambia, las zonas cambian. Árboles, casas, perros, bicicletas, grúas. Los edificios pasan de la mano de las personas. No importa cuantas veces use la misma ruta, siempre hay algo nuevo por descubrir. No hay aburrimiento. Si miro para afuera, viajando en autobús no me aburre nada; como tampoco me aburro si miro para adentro. Unos suben otros bajan y según sea la zona por la que transita el autobús, el autobús se vuelve pijo o proletario y se ambienta según es el aspecto del personal que lo aborda en ese momento. A veces humildes, a veces ostentosos. A veces se llena de maletas, a veces de portafolios, a veces de mochilas, a veces de bolsas o carritos del super. Dependiendo de la hora, el interior se vuelve anciano o joven, hombre o mujer, casado o soltero y dependiendo del día,familiar, informal, deportivo, protocolario o festivo. Por eso mismo la vida interior del autobús se vuelve rica e interesante. Se reconocen miradas, gestos, modas, actitudes, estados de ánimo, clases sociales, jerarquías, relaciones, se infieren situaciones. No dejo de imaginar la vida de los otros. Me gusta el autobús porque me brinda un sin número de experiencias divertidas, diversas, diversificadas, enriquecedoras tanto mirando para adentro como para afuera.
A mi me gusta andar tanto en autobús, que lo tomo como diversión. Me subo en uno y sigo la ruta de cabo a rabo. Para mí el autobús es un medio digamos, extrovertido, porque me permite pensar el trayecto como un principio y un fin, me permite ir en un sentido o en otro, me permite ir hacia allá o hacia acá y me permite fluir libremente a través de las ventanas en ambas direcciones, hacia adentro y hacia afuera. Es extrovertido porque me lleva hasta el final sin pensar, sólo fluyendo,

Es extrovertido el autobús...sí...bueno... y ya que estamos en eso de hablar sobre el carácter de los medios de transporte, para mí el tren es igual, es extrovertido, me permite fluir libremente a través de las ventanas en ambas direcciones, hacia adentro y hacia fuera; pero creo que al tren no le conviene ser muy extrovertido, porque si pierde los papeles y se descarrila…madre mía la que monta…y peor la monta el avión si no toma pista y aterriza. El avión también me resulta extrovertido; aunque un poco idealista, porque anda tirando siempre a lo más alto y lo único que se ve para afuera cuando va volando, son nubecitas… bueno, el avión también es romántico…cuando se ven las estrellitas en el firmamento y les pedimos deseos.

El metro en ese sentido es más introspectivo. Ciertamente, igual suben y bajan las personas y cambia el ambiente en su interior, de acuerdo con la zona de arriba, por la que va pasando el metro abajo.Sin embargo, el metro creo que es introspectivo porque solamente podemos ver lo que ocurre en su interior, en el vagón; y, entre parada y parada,brevemente, lo que ocurre en el exterior. El metro creo que es introspectivo porque incluso ese exterior que vemos entre parada y parada - la estación, el andén-, no es realmente el exterior de metro, sino solamente otra parte de su interior. Por eso el metro, al movernos entre sus estaciones, vagones y andenes debajo de la tierra, desde su misma ubicación subterránea, a mí me parece que nos invita a sumergirnos en la profundidad de nuestro subconsciente y a meditar en todo aquello que se nos presenta como oculto, desde lo que tenemos como visible.

Debo decir que por eso me encanta andar en metro.

Hay una línea en Madrid que me gusta mucho. No es la más moderna, ni la más rápida. A muchos les parece un desastre, es lenta y en muchos casos cansada y cansina.

La línea 6 ya prometía desde que la conocí por primera vez.
- ¿Para ir al museo del Prado? – pregunté esa vez…-
- Bájese en la última estación – me dijo un vejete con muchas arrugas en la cara y ojos burlones.
- ¿Son muchas hasta la última?
- Si, muchas…-me dijo.
- ¡Qué bien! –me dije – todo un trayecto de introspección, de principio a fin, para mí solito…-

Ese día descubrí que la línea 6 es circular. Es la más introspectiva de todas las líneas de metro que conozco. Es la más profunda. En equivalencia, está a 20 pisos por debajo de la tierra. Esta línea, a excepción de las líneas 11 y 8, que parten de la línea 6, pero no se internan en ella, permite hacer transbordos con todas las demás líneas del metro de Madrid, al menos 2 veces, en diferentes puntos de su trayecto. También se conecta con las estaciones del tren y de autobuses. En esta línea 6 es en donde más fácilmente puedes desdoblarte el subconsciente. Es fabulosa. Puedes estar dando vueltas y vueltas todo el día. Es una línea en la que puedes leer y leer y leer, y el único límite que tienes es el que te impone el libro, cuando lo terminas. Es maravillosa, es una línea que tiene estación de inicio pero no tiene terminal. Es como la banda de Moebius. Tú decides en donde te bajas. Tú decides cual es la última estación.Recorrer toda la línea 6, es como viajar en el infinito.

Y sin embargo,contrariamente a lo que sucede con otras líneas, la 6, es una línea que según he visto, nadie recorre totalmente. Nadie recorre de cabo a rabo sus 28 estaciones. Nadie se sube en la estación Pacífico, da toda la vuelta y se baja otra vez en la estación Pacífico. Nadie cierra el círculo, nadie completa el proceso. Nadie se sumerge en su magia… porque esa es su verdadera magia…al menos yo, recorriendo toda la línea 6,viendo subir y bajar gente, parada a parada, estación por estación, recordé lo importante que es aprender a cerrar círculos, a completar procesos, a disfrutar de la sucesión de momentos minúsculos y diversos, a tener paciencia, a aprender a observar, a disfrutar de lo evidente y a desentrañar lo connotado. Aunque parezca mentira, siendo a línea 6 circular, no es lo mismo recorrerla en sentido de las manecillas de reloj a recorrerla en sentido contrario. La línea 6, se desdobla, se extiende por todo Madrid, se interconecta. Es como si pudiera hacer conexiones con otros sistemas del subconsciente más extrovertidos o igual de introvertidos. Es como si cortaramos longitudinalmente una banda de Moebius.

La línea 6 es la más introvertida e introspectiva de todas las líneas del metro que conozco, ciertamente; pero al mismo tiempo, al recorrer toda la ciudad e interconectarla, al acoger todas las muestras representativas del mundo exterior en su interior, la línea 6 parece que rompe con la dicotomía adentro-afuera propia del medio de transporte introspectivo; porque viajando por la línea 6, uno puede conocer la otredad y la diversidad del Madrid exterior, desde el interior del metro.

Por eso la línea 6 con su disposición en circuito-círculo, y por esa ruptura de lo adentro-afuera que logra aún siendo introspectiva, me recuerda aquello que decía Lacan acerca del subconsciente, haciendo figura en la banda de Moebious, en la cual, siendo un objeto con una sola cara, coinciden interioridad y exterioridad. Decía Lacan que lo inconsciente, como el pensamiento y el deseo, no es ya lo que está en lo profundo, oculto, adentro del sujeto - léase ciudad-, sino lo que esta en la superficie del discurso -léase metro-.

Ahora que lo pienso… tal vez por eso me guste andar en autobús, metro y tren, por la relación dentro-fuera que se establece en mi mente; y tal vez por eso mismo me guste tanto la línea 6 del metro como diversión, porque como la banda de Moebius, tiene la curiosa propiedad de poseer una sola cara, en donde el derecho se une con el revés y lo de adentro con lo de afuera.Tal vez por eso me guste la línea 6, porque me recuerda la banda de Moebius y la banda me recuerda que para descubrir su magia, es importante recorrer y cerrar los ciclos de la vida en todas sus situaciones y momentos. Tal vez por eso la línea 6 me guste, porque me recuerda de la importancia de estar atentos al discurso propio y ajeno,para que lo conciente y lo inconciente se vuelvan una sola cara…como aquí…ahora yo con ustedes…en donde mi consciente esta del anverso y mi inconciente del reverso, pero que se van desdoblando e intercambiando en cualquier punto de este escrito, según avanzan y terminan ustedes la lectura de este rollazo que les acabo de soltar.

Aprender a respirar...

2011-02-02T05:49:00.000-08:00

"Será...
un gran ingeniero
dice el abuelo,
o un gran arquitecto,
sería perfecto
y si es un artista...
¡qué horror un bohemio!
Mejor una niña
que cumpla mis sueños.
Que siga la huella
de Jesús Nazareno.
No, no,
mejor empresario
será millonario,
un doctor famoso,
o un físico loco"

¿Te acuerdas?

Cuando sin saberlo tú ya tenías un mundo de prejuicios, miedos y obligaciones, totalmente predestinado, siendo que para tí todo se limitaba a aprender a respirar?

Pero,hoy, ahora, aquí, dime...¿Qué quieres?
¿Yo?...que no nos olvidemos de compartir y respirar juntos la magia de la vida.

Esperando a nacer
Pancho Puelma

Remanso

2011-01-31T06:07:00.000-08:00

Haz,ve,ven,regresa,compra,acuérdate,mira,cambia,otra vez, de nuevo, arriba, abajo,a lado, alrededor, prioriza,¿llegaste?¿avisaste?¿dijiste?¿consideraste?¿estuviste?¿invitaste?¿moviste?¿pagaste?¿asumiste? sube, baja, observa,cuida, lleva, lava, baña, limpia, piensa,ayuna, duerme, despierta,vamos,piensa,rie,canta,cuelga,conduce,da, sírve,...y de nuevo... haz,ve,ven,regresa,compra,acuérdate,mira,cambia,otra vez, de nuevo, arriba, abajo, yo, mi, lo mio, ¿llegaste?¿avisaste?¿dijiste?¿consideraste?¿estuviste?¿invitaste?¿moviste?¿pagaste?¿asumiste? sube, baja, observa,cuida, lleva, lava, baña, limpia, piensa,ayuna, duerme,despierta,vamos,piensa,rie,canta,cuelga,conduce,da,dá, sírve..,
y otra vez; así, todos los días; pero el tiempo que me quede libre, te lo dedíco a tí.

Hay cariños verdaderos que se agradecen siempre.Gracias.

De cosas interesantes.

2011-01-28T01:19:00.000-08:00

Este blogg está tan aburrido, que ya ni yo lo visito.

Cuali tlacatilixiluitl iuan 2011 yankuixiuitl

2010-12-28T00:50:00.000-08:00

Nehhuātl nictlazohtla in centzontōtōtl īcuīcauh
Nehhuātl nictlazohtla in chālchihuitl ītlapaliz
īhuān in ahuiacmeh xōchimeh
Zan oc cenca noicnīuhtzin in tlācatl,
nehhuātl nictlazohtla

Netzahualcoyotl

Feliz navidad y año nuevo 2011

Amo el canto del zentzontle,
pájaro de 400 voces,
amo el color del jade
y el enervante perfume de las flores;
pero amo más a mi hermano
el hombre.

Netzahualcoyotl

Feliz Navidad

2010-12-21T01:18:00.000-08:00

Cosas que se escuchan

2010-12-17T03:51:00.000-08:00

En el bar, dos muchachas de mediana edad, llamativas, muy peripuestas y elegantiosas:

- ¡¡¡Que bonito!!!!
- Un regalo que recibí hoy de un cliente…(conversación sobre las características del regalo)…¿sabes? yo sabía que iba a recibir un regalo sorpresa…es que por la mañana me puse los calzones al revés…

Consideraciones culturales:
No eran güilas, es que en España algunas personas creen que cuando se ponen la ropa al revés volteada, sin querer, reciben ese día un regalo sorpresa…supuse que les interesaría la consideración, por si viajan por estos lares.

El filósdoxo maestro

2010-12-10T10:39:00.001-08:00

No necesita presentación...creo.
Bueno es él el mismo.

Maneras de entender...

2010-12-03T13:59:00.000-08:00

este viaje:

De Jaime Sabines...
"Alguién me habló todos los dias al oído, silenciosa y lentamente, diciéndome:
Vive, vive, vive.
Era la muerte"

De los muppets:

¿Estamos?

Sobre " Ventajas culinarias"

2010-12-01T01:20:00.000-08:00

Mi anterior entrada, Ventajas culinarias, resultó muy compleja.

Con toda su complejidad -y para mi asombro- recibí un extensísimo comentario en el que se percibe un gran esfuerzo por entenderlo. Por desmenusar lo que el mensaje entrañaba.

El comentario y el esfuerzo son de Hluot Firthunands.Debo decir que su análisis es excelente. De lo mejor que he leído. Sin embargo, lo mejor de todo es su conclusión.

Permítanme dirijirle a él esta entrada, para agradecerle su análisis. Al resto de los lectores, les pido que la continúen leyendo, porque en verdad, vale la pena comentar la conclusión de Hluot.

Hluot:
No sabes el gusto que me das, tu respuesta es muy enriquecedora y valiosísima para mí. Sobre todo el último comentario:

“Sospecho con el pecho y calculo... con el píe derecho que platicaste con alguien que no rebuzna porque Diosito ama mucho a los burros”.

JAJAJAJAJA...sí,sí, eso fue, eso es exactamente lo que sucedió.

Mira que me has hecho reír, aunque debo ser honesto, déjame evidenciarte el truco que tiene la entrada "Ventajas Culinarias", porque tiene truco. Tal vez no te guste lo que te voy a decir, por todo el esfuerzo que hiciste por entenderme. Dicen que un mago no debe revelar sus secretos, pero en este caso, creo que es más que conveniente hacerlo.

Mi entrada es un ejercicio de escritura rápida. Se lleva a cabo de la siguiente manera: empiezas a escribir lo que se te viene a la mente, sin preocuparte de la lógica, ni la coherencia, ni la congruencia.
Escribes y ya.
En un momento dado, paras y retomas. Lo relees, encuentras un hilo conductor y lo sigues.Das unas pinceladas para que tome un cariz de congruencia y lo estructuras de tal manera que tenga un cierto fondo. Este fondo es lo que le permite tener un mínimo de lógica.

Una vez que lo tienes resuelto, lanzas el mensaje y esperas la respuesta.

Una condición del ejercicio es que no debes estructurarlo mucho. No debes alterar mucho el mensaje que viene desde el inconciente, porque el fin de este ejercicio no es el mensaje en sí, sino la respuesta que obtienes. El fin es lanzar un mensaje para ver que respuesta te dan. Lanzas la red a ver qué pescas. Lanzas el mensaje y esperas a ver cómo te perciben los demás.

Lo más importante de este tipo de ejercicio es que al lanzar un mensaje de libre asociación, evidencias tu locura, la compartes, evidencias tu inconciente,lo expones. Lanzas el mensaje y esperas. Lo que te regresa es información, desde le exterior, sobre tu yo interno.

Siendo en este caso que los evidenciados son mí inconciente y mi locura, para mí, tu percepción de ellos resulta valiosísima:

“Sospecho con el pecho y calculo... con el píe derecho que platicaste con alguien que no rebuzna porque Diosito ama mucho a los burros”.

JAJAJAJAJAJA, en verdad me hiciste el día, nunca me había imaginado yo ahí con mi inconciente desesperado queriendo salir y Diosito, misericordioso con los burritos, mandándome a callar para evitar que se sientan ofendidos con mis pseudorebuznos....
JAJAJAJAJAJAJAJAJA…...Me sentí como un mago al que en plena suerte, se le asoman por la manga las palomas y los conejos...y en este caso...los burros...JAJAJAJAJAJAA...

Qué pasada, muchas gracias, en verdad, me haz hecho reír...bienvenidos sean todos los comentarios...en verdad... qué excelente experiencia...gracias.

Ventajas culinarias

2010-11-25T05:58:00.000-08:00

En un consomé fundamentalmente mentalista la degustación constante de lugares comunes, genera, tal vez, el afán de enlatar nuestros mensajes o de servirlos como semánticas oscuras y paranoides en comidas rápidas, para ver si alguién se las traga; actitud que nos limita, empero, en la posibilidad de recalentar el orden de los que antiguamente, como los que hasta hoy igualmente, cocinan la necesidad de frier al mundo en sus propias conmiseraciones, sin alternativa de guiso posible.

Si no se consume, el consomé se evapora.
Eso pensé.

Sin embargo, la evaporación de ese caldo de imágenes mentales (que desprende un olor comparable al de la sopa de semántica amargosa por la sobre-condimentación que le da a la interpretación pre-consciente de la vida y el amor, de la sociedad en sí), se explica únicamente por el lento herbor de una personalidad dispendiosa de sus ingredientes gnósticos, cuya introspectiva maseración, libremente salpimentada, llega a producirle retortijones psíquicos por la mala digestión de su propio agnosticismo sistémico. La sensación de náusea sufrida,se limita, por tanto, a la mera indigestión de un sinnúmero de exóticas fantasías, propias de ser eructadas, pues resultan incompatibles con los términos y referencias gnósticas desde donde los demás ingieren sus más sanas ideas.

Agruras semánticas y una cierta acidez mental transitoria, producidas por una mala cocción existencialista.
Concluí satisfecho.

Es lo que tiene ser el cocinero de mi propia locura.

Y tú ¿Tienes alguna receta en mente?

Uno rapidín

2010-11-24T03:19:00.000-08:00

Va un granito de arena muy triste y solo, deprimido, cabizbajo, patizambo, cejijunto caminando, alicaído y meditabundo, cuando de pronto ve un reloj de arena y grita.

- ¡¡¡¡¡Óoooorale, que buen ambiente!!!!!

Sutil diferencia

2010-10-29T01:20:00.000-07:00

Para tí ¿Cuál es la sutil diferencia entre?
No tirar Nada
y
Guardalo todo

Cosas que se escuchan...

2010-10-21T01:11:00.000-07:00

i) Fin de mes.
Un pareja de ancianos muy ancianos, platicando en la banca de un parque.
- ¿Te acuerdas, Juventino, cuando decir..."A ver cómo le hacemos para llegar a fin de mes", era solamente, cuestión de dinero?

ii)Felices sueños.
No hay nada mejor y que llene más la vida, que escuchar la risa desparpajada de tu hijo de año y medio, cuando está profundamente dormido en su cuna.

Escasez

2010-09-27T07:54:00.001-07:00

Gracias por visitar mi blogg, pero sigo en la inopia total.

Soy lo que soy…somos por lo que estamos.

2010-08-05T03:54:00.000-07:00

Freak, freaky.

Friki (del inglés estrafalario, extraño, tenebroso), es de todas todas un término peyorativo que sirve para señalar, aislar, marcar y excluir a un determinado tipo de personas. No se porqué se usa en España. Los anglo-parlantes usan la palabra “geek”. Tal vez se use aquí porque antes, los gringos llamaban "freakies" a las personas espectáculo que, por lo extraño que eran, se podían ver en los circos -como los mujeres con barba, los niños lobo o los hombres elefante; o tal vez sea porque los mismos gringos llamaron "freaky films", a los churros de terror que en los años 80's invadieron las salas cinematográficas. No sé cómo es que en España los frikis pasaron a ser aquéllos individuos retraídos e introvertidos que se aficionan y especializan desmedidamente por un tema con fondo intrascendente. Supongo que el término se hizo extensivo porque, como las películas de Chuky y Freddy Krueger, estos individuos parecen eso, algo extraños, tenebrosos y estrafalarios.

En fin, según veo, a los frikis única y exclusivamente le interesa el tema por el que se avocan. Por eso, se descuidan a ellos mismos y descuidan el entorno en el que habitan. Los frikis no parecen tener un problema de personalidad, sino un porbelma de sobre-atención por su afición, que en el fondo, resulta ser un mecanismo de defensa ante la presión social que los supera; y una herramienta de integración al gran grupo friki, que les brinda seguridad, porque, según veo, los frikis solamente se relacionan con otros frikis que sepan tanto o más en el tema de su predilección.

Que yo sepa, a los frikis les gusta ser friki y saberse y mostrarse diferentes a los demás como amos de sus mundos ultra-especializados en ciencia ficción, cómic, videojuegos y ordenadores. Lo que veo es que a los frikis no les importa que los señalen como “raritos”, ni como “infantiles”, ni como “inmaduros”. Lo que veo es que lo que en verdad les duele e importuna es no saber cuántos centímetros miden las orejas del señor Spok, o no saber de qué generación es y cuantos bits tenía una AmigaCD32, o no saber porqué el Mago de Woz llamó a su ordenador “soda cream”, o porque Yoshiro Tatsumi es comparable a Will Eisner…o cuáles son los eventos de violencia, escatología, marginación y perversión que rodearon la iniciación de Konosuke Mori como vampiro.

Muchos frikis bien frikis quisieran ser otakus y se comportan como tales.En Japón a los frikis se les llama otakus que quiere decir “fan”. La mayoría de los japoneses consideran que la palabra “otaku” no debe utilizarse para describir a alguien, y muchos incluso lo consideran un insulto. Con todo, hay anime otaku(dibujos animados), manga y cosplayu otaku (cómic), pasokon otaku (ordenadores), gemu otaku (videojuegos), gunji otaku (temas militares), gore otaku (temas sangrientos).

Aún así un friki, con el tiempo, podrá dejar de serlo; pero un nerd, no.

Nerd no es una palabra usada en España. En los años 70's, se acuñó el término "nerd" para describir a una persona inteligente con reducidas habilidades sociales que suele ser objeto de mobbing y bullying,o sea, agresiones y acosos. En los años 80's, el término tomó carta de naturalización entre los chicos "bien" de latinoamérica, con la llegada de la película La venganza de los nerds (película igual de "freaky" que las otras dos de arriba, por cierto).

Al nerd, igual que al friki, se le asocia muchas veces una personalidad introvertida con dificultades para la interacción social.Sin embrago, existen diferencias entre ellos, por ejemplo: El nerd usa ropa poco convencional y se la pone de manera inconciente, a diferencia del friki, que tiende a usar una indumentaria estrafalaria y la escoge concientemente. A diferencia del friki, el nerd no se ultra-especializa en un tema con fondo mediático e intrascendente. El nerd se interesa por entender a fondo y sistemáticamente temas científicos, técnicos y culturales que explican racional y lógicamente el mundo en que vivimos. El nerd es insaciable en su avidez por el conocimiento, a diferencia de un científico o intelectual “normal”, que se dan libertades y descansos en su quehacer intelectual. El nerd es un intelectual obsesivo, cuya conducta obsesiva por el conocimiento, raya en lo patológico. El nerd se interesa por todo el conocimiento sistematizado en sí, aunque no le sirva para nada. El nerd busca saber y conoce de todo. Al contrario de los frikis, a quienes solamente les interesa su afición y, preferentemente, las noticias más recientes de su tema. El nerd es un cerebrito. Los frikis son esnobistas. El nerd es tímido, nervios y débil. Se intimida y ruboriza fácilmente. Los frikis no necesariamente. El nerd encuentra difícil interactuar con el sexo opuesto, en cuestiones de sexualidad. Los frikis no necesariamente. El nerd sufre a menudo de acné, alergias y problemas de la vista. Los frikis no necesariamente. La incapacidad de interacción social del nerd puede acarrearle problemas en su entorno, sobre todo hoy en día que el entorno está regido por el (la) individuo protagónico, el macho (hembra) dominante y la transferencia de sus frustraciones al prójimo en forma de violencia. El nerd es a menudo víctima de burlas, humillaciones, denigraciones agresiones, despojos, robos y todo tipo de ataques físicos o verbales, que los orilla al ostracismo, el mutismo, la depresión o las enfermedades sicosomáticas causadas por el estrés. Los frikis no. Los frikis pueden llegar a forma una comunidad cerrada de varios individuos y hasta desarrollar su “cultura friki”. El nerd es un ser solitario que tiene uno o dos amigos igual o peor de nerds que él, a los que por su incapacidad de intercacción, puede llegar a perder fácilmente. En público y en grupo, a los frikis no les importa el qué dirán, les importa el qué dijeron. Buscan de reojo, una reacción a su provocación. Se reafirman con ella. Al nerd, el que dirán y el qué dijeron, lo perturban. Entiende fácilmente esos sentidos y se encuentra vulnerable frente a ellos. Los frikis no cuestionan su afición. Los frikis en el fondo son presas y consumistas, lo acepten o no, de las actuaciones e intereses de los medios de comunicación,las empresas de informática y los mercadólogos,que les venden estereotipos alienantes o productos de última generación. El nerd no. El nerd en ese sentido, es más libre.

Llevado al top y in extremis, un friki famoso podría ser Marilyn Mason; y un nerd famoso, Bill Gates.

Somos por lo que estamos...y tú ¿Qué es lo que eres?

Ya los pajaritos cantan...

2010-08-03T05:32:00.001-07:00

Temprano por la mañana, a las ocho a más tardar, todos los días, me siento en la cocina a desayunar unos sobaos o unas madalenas, un vaso de zumo, jugo de naranja y un café.

Todos los días mi hijo viene y se sienta en mis piernas.

Todos los días abrimos la ventana de la cocina y aparece el paisaje urbano de nuestra cotidianidad: tres edificios en corro que forman un patio central con jardineras y plantas. Un sembradío de antenas y cables en los tejados. Las ventanas con sus tendederos y las copas de dos árboles, de hojas y frutos como “Liquidámbares” que aquí llaman “Plátanos”.
Todos los días, revisamos el cielo y vemos si la luna está todavía en lo alto, si ya no se ve; si hay nubes, si sopla el viento, si se mueven las hojas de los árboles, si hace calor o fresco.
Todos los días vemos salir a los vecinos.
Todos los días mi hijo señala las grúas de la construcción que se ven a lo lejos.

Después, hacemos recuento de pájaros.

Las golondrinas nos encantan. Llegan con la primavera. Se esconden del frío y del agua. Pero cuando hay sol, no hay quien las pare. Tal vez por esa alegría que irradian, se hicieron aves de buen agüero. Las golondrinas nos gustan mucho, son muy alegres, muy rápidas, muy ágiles. Cantan y revolotean. A veces las vemos en parvada, pero generalmente vuelan en solitario. Son muchas, cientos. Nunca me había percatado de cuántas golondrinas puede haber en el cielo en un día soleado, hasta que tuve que limpiar las cacas de golondrina que habían caído sobre mi coche. Hay una golondrina a la que le tengo especial cariño. Tiene su nido bajo el alero del tejado del edificio de enfrente. Hace ocho años cuando llegué, ví cómo bolita a bolita, iba haciendo su nido. Hoy día, los dos hemos crecido. Yo con mi hijo y mi esposa, y ella con tres nidos.

A veces escuchamos a un canario, preso en su jaula.

También vemos gorriones, pobres pajaritos, comunes y vulgares, luchan por sobrevivir en las grandes urbes europeas. Dicen que en Londres ya no hay, que en Paris ya casi no quedan y que en Madrid dejará de haber. Nos gustan los gorriones. A mi hijo y a mí nos gusta darles de comer cuando salimos a los parques. Los gorriones son osados y nerviosos, divertidos.

Hay otros pájaros gordos, como tordos, no se si sean tordos, no creo porque no cantan. Si no son tordos lo parecen, porque me recuerdan a las señoras a las que criticaba mi mamá…”con las patas flacas y el culo gordo”. El caso es que estos pájaros tienen poca pluma en la cola, como si se la hubieran recortado. Son negruzcos pardos y de pico corto y afilado. Tienen un vuelo pesado y se posan habitualmente sobre las antenas de las TDT’s a tomar el sol. Esos pájaros supongo que cumplirán a raja tabla su misión dentro del ecosistema, pero para nosotros, ni fu ni fa.

También hay un montón de urracas. Son bonitas, pero me disgustan. Las urracas son unos pajarotes grandotes de plumaje negro con blanco, descaradas e inteligentes. De pico corto y fuerte. Comen de todo, hasta desperdicios. Graznan igual que un cuervo, porque son de la misma familia. Son bonitas, pero me disgustan, porque llevan peligro. Cagan al vuelo. Con una sola de sus descargas son capaces ensuciar, por completo, el parabrisas de un coche…y si vas por la calle y te pescan, te pescaron… inmisericordemente.

Desde la ventana vemos pasar pericos. Loros dicen aquí, pero no son loros porque los loros son más grandes que los pericos. Con el comercio legal e ilegal de aves, llegaron a Madrid. Son muy bonitos, de un verde y amarillo muy intenso, por eso la gente los compra, y además,la gente los compra porque cree que todos los loros y los pericos hablan;pero no, solo hablan los loros huastecos, los de cabeza amarilla y lengua negra. Por eso la gente al poco rato, los suelta, porque los pericos en general son muy desafinados, muy ruidosos, muy nerviosos, muy laberintosos y desesperados. Tienen una necesidad de picotearlo todo y requieren de mucha paciencia. Ahora hay un montón de pericos sueltos volando por Madrid. Siempre vuelan y viven en parejas y cuando se juntan y se esconden en los árboles, hacen un bullicio impresionante. A mi me gustan mucho porque son muy curiosos y si se les atiende y quiere bien, hacen buena compañía.

De vez en cuando, pero muy de vez en cuando, como hoy por la mañana, todos los pájaros, de repente, vuelan a esconderse, y la mañana se queda sin revoloteos y sin trinos. Es que de vez en cuando aparece un halcón. Acá en España, usan halcones para cazar a las palomas que invaden los aeropuertos y edificios. El Real Madrid, tiene en nómina un servicio de cetrería para evitar que las palomas aniden en lo alto del Estadio Santiago Bernabeu.

Eso sí, lo que vemos desde la ventana es un montón de palomas, entre ellas unas enormes, las torcaces. Las palomas son ratas con alas, dice mi esposa, y tiene razón, son un verdadero parásito. Lo cagan todo, anidan en todas partes, atraen bichos y todo lo ensucian. Para colmo, se reproducen como conejos;no,no me gustan. Hay gente que las adora, que les da de comer y toda la cosa. A mí no, hasta creo que están mutando.El otro día me quede de a cuatro cuando ví cómo una paloma le disputaba un pedazo de carne molida a un gato. Lo que más me sorprende de las palomas, aparte de su capacidad para ensuciarlo todo, es la fragilidad de sus patas. Yo creo que el 75% de las palomas adultas se han quedado sin los dedos de una de sus patas, y andan cojeando sobre un muñón.

El otro día mi hijo y yo, escuchamos algo como el “úrruuú, úrruuú”, que hacen las tortolitas. Me recordó las mañanas en México, cuando al fresco del nuevo día, cantan. Pero no vimos ninguna tortolita. Acá lo que hay son tórtolas, un tipo de paloma pequeña, pero no tan pequeña como las tortolitas, que son primas de las palomas y las tórtolas…ya le enseñaré a mi hijo las tortolitas cuando vayamos a México…y los zopilotes y los cardenales y los cuervos y los colibríes…

Miedo ambiente

2010-07-15T02:57:00.001-07:00

El 23 de junio el ejército de los Estados Unidos anunció el embarco de los nuevos cartuchos de rendimiento mejorado EPR’s (Enhanced Performance Rounds) para sus tropas en Afganistán, los cuales entrarán en uso en los próximos meses.

Estas nuevas balas tipo M855A1 de 5.56 mm. sustituirán a las antiguas M855 que el ejército venía usando desde los 80’s. A estas balas se les han hecho un sin número de mejoras, a saber: no tienen más peso, tienen capacidad para blancos duros, incrementan la confiabilidad y la precisión, tienen un desempeño constante a diferentes distancias, tienen mayor velocidad y reducen los destellos en el cañón. Además, las nuevas M855A1 tuvieron un mejor desempeño que las balas de 7.62 mm contra cierto tipo de objetivos y por si fuera poco, las nuevas M855A1 están diseñadas para ser usadas en los rifles tipo M4, M16 y toda la familia de las armas tipo M249.

Pero lo mejor de todo, según informó el mismo ejército, las nuevas balas M855A1 “son un proyectil amigable con el medio ambiente porque eliminará cada año hasta 2000 toneladas de plomo de su proceso de producción” por lo que ha sido bautizada como “la munición verde” (green ammo),

Entre los esfuerzos de este programa de investigación para producir munición verde -programa conocido como “La Posta Sin Plomo (Lead Free Slug)-,se encuentran la creación de una bala rastreadora de 5.56 mm, una bala de 7.62 mm y un cebador (carga explosiva) amigables con el medio ambiente.

El ejército señaló que ya se ha cumplido la fase inicial de producción de la nueva M855A1 y que se ha dado inicio a la fase de su producción en serie con la cual se estima que se producirán cerca de 200 millones de balas en los próximos doce meses.

Pues eso, que miedo ¿no? y todo para proteger al medio ambiente…no te jode.

Nigromancia

2010-07-07T01:17:00.000-07:00

Acabo de recibir la noticia de que una cuenta bancaria que tengo en Estados Unidos la congelaron; así, como si estuviese en la morgue en vez de en un banco; porque, según dijeron, como la cuenta no tenía movimiento desde hace tiempo,a mí ya me habían dado por muerto.

Mis padres fueron a San Antonio, y haciendo gala de sus artes nigrománticas, descongelaron la cuenta.

Ahora resulta que no estoy muerto.Resucité.

Déjenme decirles que resucitar no es doloroso.
Lo digo porque, con esta, es la segunda vez que me pasa esto de volver a la vida.
La primera vez que volví a la vida, fue en una reencarnación.
La reencarnación sí que es un cosa dolorosa.
Aquella vez, se me reencarnó una uña del pie, y ahí sí que siente uno la muerte.

En fin, valga este pasaje para demostrar que si tienes una cuenta sin movimiento es como si estuvieras muerto y que siempre hay vida después del dinero.

Gatillazo intelectual

2010-06-24T07:50:00.000-07:00

Aquí en España, cuando a un hombre no se le "Paracho cuando Querétaro Metepec el Chilpancingo" se dice que tuvo un Gatillazo.
Hoy, en una escapada,me metí de pasadita a una librería.
No hubo un solo libro que me llamará la atención, ni despertara mi interés ni gusto.
Es una buena librería. Estuve como una hora. Viendo y revisando.
Nada. Me salí triste,descorazonado.
Tal desazón me produjo un gran vacío.
Un verdadero gatillazo intelectual.
Que pena.

Quicio y virtud

2010-06-16T05:49:00.000-07:00

Un hombre poco virtuoso es el que se desquicia fácilmente.
Desquiciado es aquél que ha perdido la compostura.

Prudencia, fortaleza, templanza y justicia.

Los filósofos griegos y romanos la llamaban virtudes quiciales (de quicio) y las entendían como aquel saber que un hombre, obrando conforme a la ética, debía tener para mantener el orden y el equilibrio en la sociedad.

Platón decía que ejercitando la razón se lograba ser prudente; que ejercitando el espíritu se lograba ser fuerte; que dejando que la razón anulara los deseos, se llegaba a ser un Ser templado; y que un hombre llegaba a ser justo, cuando lograba que cada uno de esos elementos habitara en armonía en su ser.

En sus inicios, para la iglesia, las virtudes eran el quicio sobre el que se aseguraban los goznes de la moral y la conducta humana; pero después, las revisó y las reclasificó en las virtudes infusas y las naturales y lo complicó todo. Hizo por ahí otra subdivisión en las infusas, y separó por un lado a las virtudes teologales y por otro a las cardinales. De las virtudes cardinales derivó otras tantas. Así pues, de la prudencia se derivan la memoria, el entendimiento, la docilidad, la sagacidad, la razón, la circunspección, la providencia y la precaución; la justicia comprende la piedad, la obediencia, la gratitud, el justo castigo, la fidelidad, la simplicidad, la afabilidad, la liberalidad y la equidad. Aparejadas a la fortaleza van la magnanimidad, magnificencia, paciencia, longanimidad, perseverancia y constancia; y a la templanza: la vergüenza, honestidad, abstinencia, sobriedad, castidad, virginidad, continencia, mansedumbre, clemencia y modestia.

La iglesia señaló, además, otras virtudes, que de alguna manera se derivan de las cuarto principales pero que tienen relevancia propia porque son las que se oponen a los pecados capitales. He aquí el recuento: humildad, largueza, castidad, paciencia, templanza, caridad y diligencia, que se oponen a la soberbia, la avaricia, la lujuria, la ira, la gula, la envidia y la pereza.(Aunque yo estoy más de acuerdo con mi amigo Ernesto Arevalo que dice que a la lujuria se le debería oponer la gula, porque no hay en este mundo quien pueda echarse un palito después de haber tragado como Pantagruel).

Quicio y virtud. Compostura y comportamiento.Ajá,sí.Muy buenos conceptos.Sí.Todo muy bonito.Aunque desgraciadamente, según esto,a los ojos de la ética platónica y de la moral cristiana, yo nunca podré ser un hombre virtuoso. Pues a ver, me pueden decir ustedes,qué virtud cardinal, para no salirse de quicio, se debe aplicar en caso de:

Tener un intempestivo retortijón de tripas, así nomás porque sí, y que se te escape un flato cuando están rezando en un velorio.
Sufrir un callo mientras tus hijos te acosan durante horas en un parque de atracciones.
Tener almorranas y que en una junta de evaluación a la 5, un viernes por de la tarde, te lean la cartilla.
Escuchar que te digan, después de remojar el churro: “Creo que mi esposo tiene Sida”.
Tener migraña y que con tu pasaporte en la mano, un agente de la migra gringo te diga que tú no eres quien dices ser.
Encontrarte en una cama con el aliento inestable de una total desconocida, de la que ni su nombre sabes, y con la que pasaste una noche de desenfreno pasional y lujuria desbocada.
Que tu hermano entre gritando en la delegación “Dónde está el cuerpo del delito,” cuando sabe que te embotellaron por faltas a la moral en la vía publica.
Recibir un pellizco de monja, porque no te quieres comer la mierda de ensaladilla rusa que te sirvió la amiga “nice” de tu madre.
Pegarte con la pata de la cama en el dedito pequeño del pie y pellizcarte el escroto con el zipper del pantalón, todo en la misma mañana.
Guacarearte en un restaurante top-ten y que te dé un ataque de risa.
Que en un examen de matemáticas, nadie te deje copiar.
Morderte la lengua comiendo jícamas con chile y limón.
Ir de visita a la casa de tu jefe y que se tape el excusado.

Con esta vida que llevo, no hay manera de ser virtuoso, digo yo…

Cosas que se escuchan

2010-06-11T00:50:00.000-07:00

Ella con furia en los ojos,realmente encabronada, mientras le enseña a su amiga la zona lumbar,ahí justo donde termina la espalda:
...es que si un gilipollas se mete de tatuador por lo menos un poco de ortografía debería saber ¿no?...

Cambios

2010-06-09T01:46:00.000-07:00

No me pidan que me repita, ya no soy el mismo.
No hago lo que solía hacer.
No leo.
No dibujo.
No toco el piano ni la guitarra.
No canto.
No escribo.
No me doy mis paseos, ni medito.
No me ejercito.
No platico.
Hablo poco, casi nada.

No me lo pidan, les digo, que ya no soy el mismo.

Ahora vigilo.
Que no pase hambre.
Que no pase frío.
Que este limpio.
Que no se lastime.
Que aprenda lo que yo aprendo.
Que aprenda a relacionar.
Que aprenda a predecir y a imaginar.
Que aprenda a intelegir y discernir.
Que aprenda a cuidar y a compartir.
Que aprenda a decir y a escuchar.
Que aprenda a tolerar la frustracion, el dolor físico,a las personas y las situaciones.
Que aprenda a solucionar.
Que aprenda a ayudar y a participar
Que aprenda a disfrutar, haciendo.
Que aprenda a respetar.
Que disfrute los procesos.
Que aprenda a desaprender, con alegría, sin miedo.
Que aprenda a estar y se deje ser.
Que aprenda que algún día no será él, el mismo.
Que aprenda que por eso, no pasa nada, si se tiene un hijo.

No me pidan que me repita, ya no soy el mismo.
Antes no,nunca; ahora,gracia a él, rio.

Bofetadas a la miseria

2010-06-01T07:42:00.000-07:00

Recibí dos correos electrónicos el mismo día.

Uno en donde se muestra a un niño africano, famélico como esqueleto, con moscas en los ojos y ya sin fuerzas para chupar el colgajo que tiene enfrente - algo que parece una teta, seca, vacía y arrugada-. La cara de la madre no puede transmitir más dejadez y abulia frente al destino; y la cara del bebé, menos proximidad a la muerte.

El otro lo titulaban: Los Yates de Montecarlo.
El super lujo de estos yates por dentro y por fuera es fácilmente imaginable por caer en lo típicamente excluyente. Como siempre, amplios espacios bien iluminados, maderas de lujo, mesas bien puestas con finísimas mantelerías, cristalerías y vajillas, alta tecnología en sistemas de navegación y seguridad anti paparazzi, 3000 caballos de potencia, televisiones de plasma, jacuzzis, mármoles en los baños, paneles solares, cine, helio puerto en cubierta, mini submarino, garage, cocina apta para chef "cordon bleu"; 200 toneladas, o más, de consumo de diesel al año y como cerecita para el pastel, unas putitas tomando el sol en top-less en la piscina de abordo.
Capacidad: 12 invitados.

Hay cosas que me indignan y me deprimen mucho, son como bofetadas a la miseria.

Ni modo

2010-05-24T01:39:00.000-07:00

No hay cosa más impactante y triste que escuchar que alguíen te pida, decentemente, que te calles, que silencies, que no expreses,para guardar las buenas maneras y la decencia en aras por preservar de un deshilachado tejido social.
Quedo en silencio...

Con toda mi admiración y respeto.

2010-05-21T07:15:00.000-07:00

Hace no mucho ni poco tiempo, mi hermana y mi cuñado cumplieron treinta y cinco años de casados. Evidentemente, van bien encaminados; pero todavía no le llegan a los 50 y pico de mis padres(aunque, aquí en corto y siendo indiscreto, la verdad es que mis queridos viejos, de picar, ya no pican nada; eso sí, con sus 50 y pico de años viviendo juntos,demuestran contundentemente,que eso de que “el amor dura mientras dura dura”, no es para nada cierto…aprendan fogosos y retozones jóvenes de hoy, para cuando les llegue el malhadado día en que sus vergüenzas se vean, secas, menguadas y decadentes).

Ya en serio, es verdad, treinta y cinco años de casados son muchos años de convivencia juntos.

Según noticias que tuve de allende los mares, lo celebraron por todo lo alto. Sepa dios cuanta gente asistió al evento para felicitarlos y para compartir ese día con ellos dos. No era para menos, treinta y cinco años dan para tener muchas amistades. Dicen que estuvieron todos muy contentos. Por supuesto, tampoco era para menos. Con solo saber que alguien cumple treinta y cinco años de casados,uno quisiera contagiarse de todo ese respeto y tolerancia que han puesto como pareja en su relación; y siente admiración por la voluntad de desprenderse de una parte de su yo a favor del otro, para que su relación dure con el paso del tiempo. Que todos los felicitaran, tampoco era de extrañar. Todos nosotros, como sociedad, valoramos, aplaudimos y admiramos abiertamente esos principios en las relaciones duraderas.

Asi puesto, todo es muy bonito, y sin embargo,tristemente, esto no es del todo cierto. El rasero que aplicamos para valorar 35 años construyendo una relación en base a estos principios, llevados a cabo a rajatabla, no es el mismo para unos que para otros, aún cuando 35 años sean los mismos años para todos.

Todo esto lo digo porque por esas mismas fechas, una pareja de amigos muy queridos cumplió también 35 años de relación y decidieron formalizarla legalmente como pareja de hecho. Ellos, como todos los demás que han pasado 35 años juntos, saben lo mucho que se necesitan el cariño, la tolerancia, el respeto, la vinculación, la fidelidad, la lealtad, la solidaridad; de la mucha reciprocidad, el mucho compromiso, la mucha comunicación y el mucho deseo de ambos por tener las ideas claras para hacer, cotidianamente, 35 años juntos. Tal vez ellos lo sepan mejor que nosotros, porque a ellos, a diferencia de nosotros, en estos últimos 35 años, su entorno social no les ha reconocido su relación e incluso, se las ha negado y reprochado.

Aún así, ellos dos, después de 35 años de vivir el uno para el otro, en las buenas y en las malas, poniendo, como cualquiera de nosotros, el mismo sentimiento de reciprocidad y desprendimiento a favor del otro para que su relación dure, pero sufriendo la negación indiscriminada de sus familiares y amigos, tomaron la decisión de formalizar su relación como pareja de hecho para protegerla legalmente en un futuro; y sin embargo, a pesar de la magnitud y trascendencia del evento y por el cargamento de reproches que llevan a cuestas, decidieron dejar fuera de este evento a todo su entorno social. A este evento tan importante para ellos- dos vidas que comprometen legal y abiertamente su relación de 35 años-, asistimos solamente 15 invitados. Los que los comprendíamos, dijeron. Los que los respetamos, dijeron. Solamente quince invitados amigos y amigas, ni un solo familiar. Solamente quince amigos y amigas a pesar de la cantidad de conocidos que les pueden haber dejado 35 años de convivencia. Un inmenso honor y alegría para nosotros quince, claro está. Una gran tristeza y vergüenza, para todos los demás que somos, como sociedad, por no reconocerlos, respetarlos y congratularles por la transparencia y solidez de sus principios, como a todos los otros.

Felicidades a mis dos amigos gay, por la decisión tomada y por sus 35 años juntos, desde mi total respeto y más profunda admiración.

Conversaciones que se oyen

2010-05-19T01:16:00.000-07:00

a) Para mí las personas son como las monedas. Tienen cara y cruz. Anverso y reverso. Si eliges bien y tienes suerte ganas; si no, pierdes. La cuestión es recordar que, después de haber elegido,una cara de la moneda siempre queda boca abajo, oculta, mirando al suelo.La cuestión es siempre recordar que esa misma cara,la que no ves, la que da al suelo y no mira al cielo,despúes haberla echado a la suerte, después haberla elegido,es la que en un momento dado, te pudo haber hecho ganar, o te pudo haber hecho perder. La moneda vale lo mismo, pero en cuestiones de azar,el 50%, vale más que el 100%. Así con las personas, a lo mejor su parte oculta te revela otra suerte, para bien o para mal. No hay que olvidar que las personas, como las monedas, siempre tienen un reverso oculto, ni debemos tomar como el 100%, la cara con que el azar las trajo a tí...

b) Joder, yo nunca lo hubiera pensado...por eso mejor jugar "a cara o cruz",que a los dados, ¿verdad?

Redireccionando

2010-05-12T06:42:00.000-07:00

Leo que en Europa los aeropuertos se cierran por la ceniza volcánica y que la bolsa sube y baja por la situación económica en Grecia, y pienso: Toda Europa está tiznada por el volcán ese Eyjafjallajökull, y la situación de la economía en Europa, está también, de la puritita tiznada.

Tiznar, de la puritita tiznada…

Son por estas nimiedades cuando recuerdo con emoción lo que me traje sin empacar. Lo que me traje puesto.

Tiznar, de la puritita tiznada…

Tiznar significa manchar con ceniza. Tizne en náhuatl significa ceniza. Tiznar es palabra de origen náhuatl aceptada por todo el mundo hispano-parlante. Como también los son tizón y tiza.
“De la tiznada”, no es expresión que se use acá y para no complicarme con vulgaridades, simplificaré que, “de la tiznada”, significa algo así como “del carajo”.

Es curioso que en España se diga tiza cuando en México se dice gis. Tiza viene de tizatl (tizne, ceniza - atl, agua); y gis viene del latín gypsum, yeso. Tiza nació allá y se dice aquí, y gis nació aquí y se dice allá. Intercambio de lenguas que resulta bastante interesante.

Con eso de tiznar y manchar, ahora me viene a la memoria una de esas palabras con alcurnia mitológica mexica que se usan aquí y que me transportan para allá. Antaño en México, el petróleo era tan abundante que en ciertas zonas borboteaba a ras de suelo. En náhuatl este fenómeno quedó representado en la figura del dios de los senderos Tzaucpopochtli (tzacutli, engrudo - popochtli, aroma). Después de mucho tiempo, el dios desapareció y solo quedó una palabra: chapopote. Chapopote se usa como sinónimo de asfalto o brea o mancha de petróleo crudo. El chapopote se puso muy de moda hace años en España con el hundimiento del petrolero Prestige; que con su vertido embadurnó toda la costa de Galicia; pero acá al chapopote le dicen chapapote, con “a”.

Otra palabra de origen náhuatl a la que aquí le cambian una letra es cacahuate. Aquí dicen cacahuete. Ya entrados en gastos, palabras del náhuatl que usen los españoles más o menos habitualmente, y de las que me acuerde ahorita, son: tomate, chile, chicle, cigarro…bueno estas dos últimas, según sé, son mayas, aunque la palabra “maya” en sí, es náhuatl; también usan tequila (bueno se lo chupan), coyote, aguacate, cacao, quetzal, mapache, tocayo, canica y por supuesto, México.
Petate y piocha se usan pero tienen diferente significado. Petate aquí es, o una frazada, o una bolsa grande, como esas en donde los soldados meten sus cosas cuando los mandan al frente; y piocha, es un zapapico. Chocolate...como no...lo toman muy espeso casi como mus. Con esta palabra, mi memoria olfativa me recuerda otra historia. Todos sabemos que los aztecas de alcurnia aromatizaban el xocolatl con ixtlilxóchitl. Los españoles cuando llegaron y lo tomaron en ca’ Moctezuma, al xocolatl lo llamaron chocolate (ahí estaba fácil la pronunciación), y a la ixtlilxóchitl , que era con lo que lo aromatizaban, pues mejor la llamaron - por su presentación natural, que es en una pequeña vaina-, vainilla. La mejor vainilla del mundo es totonaca, de Papantla, Veracruz, de ahí es, de ahí salió y desde ahí dominó al mundo durante tres siglos; hasta que un esclavo francés, allá por Madagascar, descubrió el modo de inseminarla artificialmente y le quitó el monopolio. Aún recuerdo la primera vez que visité Papantla. Tenía como seis años. El olor a vainilla se percibía desde mucho antes de llegar al pueblo. Xanat es vainilla en totonaca. Por eso es que cada vez que me encuentro aquí en un menú algún pastel de chocolate o vainilla o alguien pide helado de chocolate o vainilla, a mí me vienen los recuerdos de por allá de mi tierra, además dicen que tanto el chocolate como la vainilla, son afrodisíacos.

Viviendo lejos del lugar donde nacimos, si hay algo difícil de olvidar y fácil de recordar son los sabores y los olores, y máxime si para eso, en nuestro lugar de origen, no se cantan mal las rancheras... Rancheras quiere componer Joaquín Sabina y El Rey es la que más cantan; aquí las rancheras gustan mucho. De los corridos, pues se conocen, pero menos; prefieren las corridas…y los toros; aunque el otro día leí en una editorial, que ironizaba sobre la situación de la economía de España, citando una parte del corrido de Rosita Alvíres: La noche en que la mataron, Rosita andaba de suerte, De tres tiros que le dieron, Nomás uno era de muerte, decía. También leí por ahí una declaración del escritor Arturo Pérez-Reverte, autor de La Reina del Sur, una novela que trata sobre el narcotráfico en Sinaloa, que decía que el corrido cuenta en tres minutos lo que a un novelista le toma 600 páginas. Muy acertado. Lo malo es que aquí los que más se conocen son los narco-corridos, por los Tigres del Norte. Pura mierda. Como todo lo que tocan los narcos con sus narco-mordidas. Por cierto, esa es otra palabra cuyo significado conocen muy bien acá: mordida. Además conocen güey, chingaos, órale, ándale…aunque siempre las usan fuera de contexto y se oye muy chistoso.

Por lo que sea. Siempre es bonito encontrase, de repente, con las raíces, los orígenes y los recuerdos; y ver lo maravilloso y grande que es el lugar de donde somos y vinimos, lo que nos ha dado, lo que nos hace ser y por supuesto, lo que nos permite compartir con los demás.

Obsesiones mariposa

2010-05-04T03:18:00.000-07:00

Hablando por enésima vez del efecto mariposa, entiendo que un mínimo puede generar un máximo. Como muestra el ejemplo del consabido y trillado aleteo de la mariposa que desde los primaverales prados en El Retiro , puede generar un tsunami de catastróficas consecuencias en el Océano Índico. (Aquí entre nos, el ejemplo de la mariposa y el tsunami es tan sabido y trillado, como en mí es recurrente y obsesivo, pensar en el alcance de los efectos y las concomitancias).

Hablando también del efecto mariposa, en eso de la concomitancia y la expansión de los efectos (se los dije), a mí me queda claro, por evidente, que un máximo también puede generar otro máximo, con lo cual se generan muchos mínimos, por ejemplo:

Es sabido que el viento se genera por los movimientos de rotación y traslación de la tierra y por los cambios de presión atmosféricos, debidos al calentamiento del aire por la radiación solar… y no porque una gran mariposa de tamaño descomunal esté batiendo sus coloridas alas allende las fronteras de nuestro universo conocido…(o quien sabe ¿verdad?)…bueno, por lo que sea…esos máximos (radiación, rotación, traslación o descomunales aleteos) generan muchos mínimos…como el viento de hoy por la mañana, que era tan fuerte que despelucaba de sus brotes, retoños y hojas a los árboles (...han tenido los pobres una primavera francamente fatal) y tiraba algunos nidos con todo y sus huevitos, estrellándolos contra el suelo. Además, era el viento tan fuerte a momentos, que se llevaba a los pajaritos en pleno vuelo, y los pobres pajaritos se cagaban del miedo cuando ya se veían estampados contra las paredes de los edificios…(esto de que iban cagados de miedo, no me consta, pero si yo hubiera sido pajarito hoy por la mañana, y hubiera tenido que salir despavorido al sentir que se despeñaba mi nido, volando en medio de ese vendaval, sin poder fijar ni rumbo ni trayectoria, por más que moviera mis alitas...cagadito de miedo habría ido yo, se los aseguro)…seguimos… todos estos mínimos(efectos), están generados por aquellos máximos (causas), es evidente,claro está.

Recomponiendo:

Por todo lo anterior, deduzco yo, gracias a mi limitado y obsesivo entendimiento, que ese mínimo (el aleteo), podría ser, en otra escala, un máximo, el cual podría generar, a esa misma escala, otros máximos, los cuales podrían, asimismo, generar otros mínimos,dentro de otra escala todavía aún más minúscula, por ejemplo: Ese aleteo de la mariposa en los primaverales prados del Retiro, podría haber generado una cadena de serias alteraciones en el metabolismo mitocondrial en las células de los miles de ojos de la mosca, la que, por esa disfunción celular, habría quedada limitada en su campo visual e impedida de ver correctamente los objetos de su entorno; por lo que se habría visto obligada a darse reiterada e involuntariamente contra el vidrio de la ventana de mi cocina en su intento por escapar; cosa que al observarla - por la intrínseca manía que tengo por asociar las concomitancias y los efectos, y la aparente obsesión de la mosca por darse de bruces una y otra vez contra el mismo obstáculo-; habría generado en mí, la necesidad de compartir con ustedes, esta minúscula y nanonérrima idea.

Maravilloso.

Saltos de calidad.

2010-04-29T03:53:00.000-07:00

Escuchar las carcajadas de mi hijo de un año que huye en pelotillas a toda velocidad -según él-, enseñando sus píngües menudencias, mientras su madre lo persigue por toda la casa para meterlo en el baño; me recuerda a esos streakers de los años 70´s, que en su afán por llamar la atención, causaban gran revuelo al atravesarse encuerados los campos de fútbol o las calles de Londres, al paso de la Reina; y quienes ahora están pasados de moda, por lo fácil que resulta enseñar las carnes en público; esto gracias, en parte, a los usos y costumbres que tienen algunos, de ir descamisados y tatuados a tutiplén; o algunas, que no se limitan de modo alguno en mostrar generosas sus orondas pechugas; o como ambos, que al llevar los pantalones muy por debajo de la línea de la cadera - por ir a la moda- dejan ver los sobrantes de grasa plegados alrededor de su cintura y las horripilantes canaletas que les forman las nalgas y el pantalón; moda esta unisex, la de llevar los pantalones a la cadera, que inventó hace tiempo Cantinflas y quien, evidentemente, era un adelantado para su época, al iniciar esa rara filosofía que impera hoy en día y que consiste en usar poca ropa y mal acomodada, con el único propósito del deslucimiento personal; filosofía que sigue, sin dudas, la señora octogenaria del parque, que llevaba las medias enrolladas en las pantorrillas,que iba vestida solamente con un camisón blanco ligero traslúcido el cual tenía levantado hasta los muslos, para ventilarse, que no llevaba sostén y que estaba ayer tranquilamente viendo pasar al personal, sentada en el bordillo de una jardinera, con las piernas abiertas, sin pudor alguno, entredejando ver al canoso inquilino tras sus bragas; y quien al ver a un conocido suyo - que, como todos los que pasamos por ahí, volvío la mirada para no ver tan repugnante espectáculo-,lo saludó con prosáicas carcajadas diciendo: ¡Qué pasa Manolo, ya nos ves, ayer con los abrigos y hoy enseñando las tetas!...y que tetas, pensé yo, como de canica en calcetín arrugado.

Qué fácil es pasar de la inocencia de la piel, a la vulgaridad de los pellejos ¿verdad?

¿?

2010-04-26T05:30:00.000-07:00

Es que los británicos para eso de preguntarse y contestarse en lo trascendente son unos genios. Según veo, se hacen preguntas y se dan respuestas entre ellos mismos al tiempo. Las respuestas tardan en llegar siglos, ciertamente, pero llegan.
Vean ustedes:

Pregunta Hamlet en el siglo xv:
“To be or not to be, that is the question”

Responden Lennon y McCartney en el siglo xx:
“For there will be an answer, let it be”

Dejan todo en tablas, claro está, pero por lo menos se responden.

Yo me pregunto…y si Hamlet hubiera hablado español en vez de inglés, esa misma pregunta ¿Cómo la hubiera hecho?¿Ya le habrían contestado?
Porque en inglés, Hamlet al preguntar por la “question”, la tiene muy fácil; pues Hamlet se limita a preguntar por si la “question” es “to be” o “not to be”.
Pero en español “to be” significa al mismo tiempo ser o estar y la “question” en español puede ser, según el caso: la cuestión, la pregunta, la interrogación, el problema o el dilema.

Por tanto ¿Cómo formularía Hamlet en español semejante pregunta tan trascendente?

¿Ser o no ser? esa es la cuestión, pregunta, interrogación, el problema o dilema
o
¿Estar o no estar? esa es la cuestión, pregunta, interrogación, el problema o dilema
o
¿Ser o no estar? esa es la cuestión, pregunta, interrogación, el problema o dilema
o
¿Estar o no ser? esa es la cuestión, pregunta, interrogación, el problema o dilema
o
¿Ser y estar o no ser y no estar? esa es la cuestión, pregunta, interrogación, el problema o dilema?

¿O todas juntas o todas por separado? Qué se yo, yo no soy Hamlet.

Tal vez por eso nosotros los hispano-parlantes no podamos preguntarnos y respondernos tan eficazmente en el tiempo como lo hacen Hamlet y los Beatles; o tal vez es que la trascendencia de la cuestión en español realmente sea:...Ajá,sí,pero ¿Cuál es exactamente tu pregunta?

Tal vez esa sea el quid de la cuestión: el Sancho Panza que todos los hispano-parlantes llevamos dentro...y que en lo personal, prefiero mil veces. No creo que me sintiera muy cómodo llevando dentro de mí a un Príncipe danés, dialogando consigo mismo en inglés,atormentado por el fantasma de su vengativo padre y confundido por el valor ético de si debe cargarse al prójimo, o no.

...y menos mal que la lucha interna de Hamlet no fue más allá y se le ocurrió preguntar también por ¿To have or not to have? (Have: haber y tener) porque esa respuesta, no se la dan ni los mismísimos Beatles nunca.

Genes Underground

2010-04-21T05:25:00.000-07:00

El blues es la expresión profunda de un hombre muy bueno, a quien la vida trata muy mal.
No recuerdo de quién es esta maravilla de definición, pero cuánta verdad se encierra en ella. Además, a lo underground, le viene de perlas como leitmotiv.

Por eso, muy a menudo me pongo a pensar quiénes serían todas estas tribus y que sería de todos nosotros sin el blues…

Árbol genealógico underground (muy simplificado):

De los Hipsters y Beatniks:
Los Hippies.

De los Hippies:
Los Rockeros, Los Indies.

De los Rockeros:
Los Metaleros, Los Thrashers, Los Grunge, Los Heavies, Los Punks.

De los Punks:
Los Straight Edge, Los Nazi Punks, Los Indie Punks, Los Anarko Punks, Los Hardcore,
de ahí los Hardcoritos; los Hardcore Crust, los True HxC, los Hardcore Punks, Hardcore Emos.

De los Emos:
Los Rawr, Los Gothic Emos, Los Dark Emos, Los Screamo, Los Pokemones.

De los Hip Hopperos:
Los Grafitteros, Los Raperos, Break-dancers, Reggetoneros

De los Gamers:
Los Dancers

De los Geeks:
Los Mackeros, Los Linuxeros, Los Windowzeros

De los Visual:
Los Eroguro, Los Angura, Las Lolitas, Los Oshare, Los Decora

De los Góticos:
Los Vampiros, Los Hardcore

De los Skaters:
Los Surfers, Los Bikers

De los Skinnheads:
Los Neo Nazi, Los Sharps, Los Antifascistas: de ahí los Rash

De los Electrónicos:
Rastas, Funkis, Brits

El blues es la expresión profunda de un hombre muy bueno, a quien la vida trata muy mal.

A menudo me pongo a pensar quiénes seríamos nosotros sin la escala blues y quiénes serían todas estas tribus urbanas y su sentido underground, si no hubiera existido el blues.

Porque para mí, el blues es el padre, el abuelo, bisabuelo, tatarabuelo, bistatarabuelo y chozno de lo underground.

El blues en sus origenes eran los lamentos y los gritos de campo de los esclavos. Lamentos y gritos que tomaron la forma de «canciones de un sólo intérprete con contenido emocional».El blues nace como un fado de esclavos en las plantaciones y en las barracas del sur de Estados Unidos: cantando, trabajando, muriendo y amando a pesar de su ser y de su estar.
Profundo, lleno de morriña y de saudade, el blues son los origenes de la música de un gran subgrupo cultural. La gran tribu underground negada y discriminada por siglos: los negros.
Posteriormente, el blues dió origen o influyó, directa o indirectamente, en casi todos los nuevos géneros musicales del siglo XX, el bossa nova, el ska, el funk, el reggae o el new age incluidos.

El blues es el padre del jazz, y para mí, el jazz es el origen de lo underground como movimiento social. Sin el blues no hay jazz y sin jazz no hay nada de lo que sigue...

El jazz surge en Estados Unidos a finales del siglo XIX. Las formas iniciales del jazz, populares y humildes, fueron el producto de músicos autodidactas, sin educación formal. Muchos músicos negros, discriminados y segregados, consiguieron ganarse la vida tocando en pequeñas bandas de jazz, recorriendo como músicos errantes las comunidades negras, desde el sur profundo de Louisiana o Alabama, hasta los bares de mala nota de las grandes ciudades como Chicago o Nueva York.

Gracias a esos músicos itinerantes, el jazz se consolida en los 30’s, y gana adeptos en los 40’s. Después de las dos guerras mundiales, la dinámica social en el mundo se aceleró y cambió enormemente y el sentido de la vida, socialmente hablando, quedó seriamente cuestionado. Algunos jóvenes empezaron a cuestionar la rigidez de la educación, la moralidad, la sociedad, la estratificación social y en general las buenas costumbres que se les imponía y exigía, per se, en un mundo en el cual los estereotipos del american way of life o de la dictadura del proletariado luchaban por imponerse el uno sobre el otro. En los años posteriores a la Segunda Guerra Mundial jóvenes blancos en Estados Unidos, buscando alternativas y opciones no políticas pero sí antisociales, empezaron a entremezclarse y a frecuentar las comunidades afroamericanas por su música y su baile y a identificarse con el jazz, por su estructura, sus orígenes y su sentido de rechazo a los convencionalismos.

Como género musical, el jazz, sin desearlo, integró las tradiciones musicales europeas, del folk gringo y del blues y tuvo (y tiene) la virtud de asimilar cualquier estilo o tendencia musical…o sea: el jazz reconocía sus orígenes y aceptaba nuevas expresiones. En el jazz la melodía quedó subordinada a la libertad creativa, por lo que se centraba más en la ejecución del intérprete que en el compositor…o sea: daba libertad de improvisación y reconocía la virtud del individuo. El jazz permitía la ejecución sin una lectura fiel de la partitura…o sea: daba libertad de interpretación sin apegarse a la norma. Finalmente, el jazz se alejó de la tradición musical occidental, rígida y puntillosa, como la música clásica -música de las clases cultas-; y también de las masas, la música de los “subordinados”...que aprecian más una melodía clara, repetida y sin recovecos que la improvisación.

Así pues en los años 40’s en Estados Unidos aparecen los hipsters. Los hipster eran jóvenes blancos aficionados al jazz; estudiantes de colegio que visitaban los barrios bajos y que adoptaban muchas de las formas y hábitos de los músicos de jazz y de los negros urbanos de su tiempo: su manera de vestir, su jerga, de pobreza autoimpuesta, aceptando incluso el uso de la marihuana y otras drogas, con una actitud desenfadada, humor sarcástico y relajados códigos sexuales. Hipster deriva de la palabra hip, que quiere decir «popular, de moda, enterado, moderno, al día», y definía a los que pretendían ser hip o in, como se diría después. En los 40’s, los músicos de jazz usaron la palabra hip para describir a cualquiera con tendencias bohemias, que conociera sobre la emergente subcultura afroamericana, lo cual incluía saber de jazz. El mundo de los hipsters no era un movimiento, era más una pose que una actitud. Un vivir sin dar explicaciones. Un rechazo a lo ordinario y a la realidad. Su lenguaje estaba basado en la emoción (cool, man, cool!) y los no verbales exagerados al hablar, como lo hacen hoy los reggatoneros, "un argot o canturreo diseñado para apartarse de terceros” según Eric Hobsbawm. El mundo hipster no estaba determinado por el maniqueísmo del “mundo libre-mundo comunista” o “religión-ateísmo” que imperaba en su época, sino por el rechazo a los valores sociales clásicos. Estos jóvenes empezaron a remar contra corriente debido a sus nuevas filosofías de diversidad racial, exploración sexual y uso de las drogas.

Por eso me pregunto:
¿Quienes seríamos nosotros sin el blues?

El blues es padre del rhythm and blues.

En esa misma época post-bélica de los 40’s-50’s, derivado del blues, del jazz y el gospel nace el rhythm and blues. El rhythm and blues es un ritmo muy rápido (jumping music), que hacía referencia a las luchas raciales en sus canciones y era cantado exclusivamente por negros. Aunque en esencia el rythm and blues y el rock and roll son lo mismo y representaban lo mismo, el rock and roll, se hizo más lento, dejó de mencionar el conflicto racial y dio paso a que los jóvenes blancos cantaran como negros. Así pues, el rock and roll es hijo rhythm and blues, sobrino del jazz y nieto del blues. El rock and roll era (es) un ritmo que desde sus orígenes fue orientado exclusivamente a los jóvenes; jóvenes en su intentona por encontrar sus propios “motivos y sus modos”, a veces de una manera no muy consciente. Además, el rock and roll marcó por primera vez en la historia una clara distancia y separación entre la música del joven y la del adulto y se hizo estandarte de toda la generación de los 60’s.

Por eso me pregunto:
¿Quienes seríamos sin el blues?

Al mismo tiempo, a finales de la década en los 40’s y principios de los 50’s en Estados Unidos se inicia un movimiento literario interesado en narrar y aprovechar esta inercia contracultural, antimaterialista, anticapitalista y antiautoritaria y abierta hacia la cultura afro-norteamericana (jazz incluido, rock excluido).
La Generación Beat adopta estos elementos para destacar la importancia de mejorar la interioridad de cada uno más allá de las posesiones materiales y de las reglas impuestas por el sistema. Allen Ginsberg, Jack Kerouac y William S. Buroughs escribieron sobre el uso de drogas, la libertad sexual y el estudio de la filosofía oriental como ayudante de la exploración interior, con lo que se apartaban, sin negarlo, del mundo cristiano, el ateísmo, el capitalismo y el comunismo. Los libros de la Generación Beat, se convirtieron en las biblias de los jóvenes contestatarios de esa década.

En 1958, el periodista Herb Caencon, utilizó por primera vez el término Beatnik (de beat y sputnik). El término se aplicó a un estereotipo juvenil por su forma de vestirse y arreglarse que hizo época y se relacionó con una actitud proclive a la holgazanería, el desenfreno sexual, la violencia, el vandalismo y las pandillas de delincuentes: Los jóvenes rebeldes o los rebeldes sin causa.

Para la década de los 60’s los beatniks y los hipsters ya habían crecido. En 1965, el periodista Michael Fallon acuña la palabra hippie para definir a los jóvenes afluentes de la generación baby boomer. Con hippie, Fallon se refería a los nuevos beatniks y a los nuevos hipsters. El apelativo hippie, aunque es peyorativo de hipster, fue, sin embargo, rápidamente aceptado como identidad cultural por los jóvenes hippies. Gracias a la influencia de sus mayores, los hippies ya tenían camino andado con respecto a sus gustos musicales, la moda, la cultura e incluso la política; pero sobre todo en su disposición y su deseo por rebelarse ante las normas sociales. En los 60’s los “motivos y los modos” de los jóvenes hippies abandonan lo underground y se manifiestan on the ground, constituyéndose como una corriente juvenil masificada y global, como se diría hoy en día.

Finalmente, a finales de los años 60’s principios de los 70’s, una corriente de jóvenes de Gran Bretaña y otros países, cuestionaron al rock y a los hippies -quienes ya se habían vuelto adultos- por haber dejado de ser el medio de expresión de los jóvenes y haberse convertido en una mera herramienta del merchandising. Los punks encontraron que los músicos del rock se habían convertido en burdas representaciones juveniles del sistema social y se habían alejado el verdadero fondo y sentido de la expresión de la música y de la gente común. Como en su momento lo fueron el jazz y los hipsters, el punk, surge como una burla a la rigidez de los convencionalismos que ocultaban formas de opresión social y cultural. Como en su momento lo significaron el jazz y los hipsters, la palabra punk significa basura, suciedad, vago, despreciable, sucio, escoria. Los punks la utilizaron de forma irónica como descripción del sustrato crítico o descontento que contenía su música. Los punks se desmarcaron de la adecuación a los roles y estereotipos sociales - como en su momento lo hicieran el jazz y los hipsters, el rock, los beatniks y los hippies-, pero en vez de remar en contra de la corriente o de tratar de cambiar el entorno social en el que vivían, los punks atentaron contra sí mismos, negándose como significantes de estereotipos sociales, pero significándose como medio de expresión de sentimientos de malestar y odio, a través de comportamientos neuróticos o autodestructivos.

Como género musical el punk es hijo del garage rock, y el garage rock, era (es) una forma sencilla de rock and roll. Como en el jazz en su momento, en el punk sus intérpretes eran jóvenes e inexpertos y poseían escasa preparación como músicos y a menudo ensayaban en un garaje. Su música era poco elaborada, pero estaba repleta de pasión y energía. Las letras de las canciones eran pegadizas y la música eran sencillas secuencias de notas octavas y quintas, respaldados por con una batería agresiva. Curiosamente, así como el rock and roll desaceleró el swing del rythm and blues, el punk, aceleró el swing del rock, para contraponerse a él.

Como género musical, el punk es el bisnieto del blues…
Por eso me pregunto:
¿Quienes seríamos sin el blues?

A pesar de que los hipsters, los beatniks,los hippies y punks llevaban caminos diferentes, y de que con el tiempo se diluyeron o se integraron al sistema del que tanto renegaron, esta nuevas maneras hipster de asumirse, esta nueva forma beatnik de ver las cosas, este nuevo sonido de rock and roll, esta manera hippie de relacionarse, y esa manera punk de negarse, autodestruirse y reinventarse, dejaron sentir su influencia y legado a partir de los años 70’s en las posteriores tribus de jóvenes en el mundo.

Tal vez sería bueno que las posteriores tribus de jóvenes contraculturales, y nosotros mismos, conociéramos desde sus orígenes nuestro árbol genealógico underground, para que no dejáramos de preguntarnos quienes seríamos todos nosotros sin los genes del blues y sus orígenes…

El blues es la expresión profunda de un hombre muy bueno, a quien la vida trata muy mal.

2n+1=99

2010-04-19T04:46:00.000-07:00

Sobre el problema de Andrea, el azar y las páginas 49 y 50.

Gracias Ana, Gracias Hluot.
Ahora entiendo un poco, gracias a ustedes, la traducción de un problema dado a la lógica y el lenguaje matemático. Me resulta muy interesante descubrir cómo llegó cada uno de ustedes a la misma solución por diferentes caminos, cuando yo no tenía ni idea.

Desgraciadamente mi lógica es demasiado mundana. Siempre lo ha sido.
Miren si no.
Este es un problema que me pusieron en la universidad y esa es la respuesta que dí:(Ojo, siendo estudiantes de humanidades, no querían la respuesta en sí; sino que expresaramos el problema en términos algebráicos).

Pregunta:
Un cazador ve 10 pájaros parados en un cable de la luz.
Les tira y mata 4 pájaros.
¿Cuántos pajaros quedan en el cable?
Respuesta:
Las matemáticas pueden darnos todas las respuestas y sus alcances no están en duda; pero ¿Qué realmente se quiere saber en este caso? Yo supondría que de quedar, se quedarían un montón de gentes sin luz y ni un solo pájaro en el cable. Porque para matar cuatro pájaros de un tiro, es que el tirador les tiró con perdigones, y si es así, pues lo más seguro es que le haya dado también al cable; por lo que en el cable no queda ni un pájaro, sea porque a)se murieron, b)por que ya no tienen donde pararse - si es que el cable se cayó-, o c) porque volaron por el susto que les metió el tirador con el disparo.
Circunstancias y hechos que habría que comprobarlos todos, claro está.
Yo creo que en este caso más bien lo que se quiere saber es el número de pájaros que volaron. Su ejemplo resulta interesante porque ante un problema, si no se hace un planteamiento correcto ¿Cómo se espera obtener una respuesta correcta?
El fin de las matemáticas es encontrar respuestas; el de la filosofía, hacer preguntas.

Claro está que me suspendieron,(Ana),me reprobaron (Hluot)...,y no por mi respuesta; sino por mamón.

Lo mismo me pasó con Andreíta.
No conozco un libro que al abrirlo coincidan las páginas 49 y 50.
48 y 49, sí. 50 y 51, también.
Pero 49 y 50, no.
Puede que lo haya, puede que exista un libro en el mundo en donde coincidan las páginas 49 y 50. No lo conozco. Puede que Andrea lo tenga en sus manos y sea una joya de libro, una verdadera rareza;pero entonces eso sería lo interesante... ver por primera vez un libro en donde las páginas 49 y 50, se localizan en el mismo pliego.
Me pregunto entonces por el tipo de libro sería, o por el profesionalismo del editor tan bruto que lo empastó.
De todas maneras me quedo con sus explicaciones,Ana, Hluot,porque dentro de ese contexto y no considerando el error de planteamiento del problema,sus respuestas son totalmente ciertas...(ustedes son matemáticos, no epistemólogos), además, la manera en cómo lo resolvieron, pensaron y lo resumieron y su buena voluntad para hacérmelo entender, me sigue dejando claro mi lugar en este mundo.
Gracias otra vez.
PD: Luego les paso las otras cuatro preguntas para que me las expliquen,porque sigo sin entenderlas.
Ahora sí,pasemos página.

Cuando Dios se te aparece

2010-04-15T06:00:00.000-07:00

Jueves por la mañana. Salgo del metro. Recojo uno de esos periódicos de distribución gratuita. Lo abro. Página 5. Encuentro un artículo sobre las preguntas de una prueba para las escuelas secundarias.

Pregunta 2: Andrea abre un libro y observa que la suma de los números de las dos páginas que tiene delante es 99 ¿Cuáles son esos números?

Nada. No tengo ni idea. Supongo que andará por las páginas 40's... pero nada. No tengo nada de idea; pero nada, nada; nada de idea.
Hay otras cuatro preguntas. Las leo.
Nada. Cada pregunta es para mí como un mondo Zen que no me ilumina, me deprime.
Nada. Continúo pasmado. Inmóvil. Me inunda un total vacío, me lleno de inseguridad. Se me niega la epifanía, se me cimbran los cimientos, se me borra la gnosis, se me desestructura la epistemología. No me salvan ni la doxa, ni la ironía.
Estoy en blanco-off-out-kaput. Me encuentro ignorante, analfabeto, mudo, vulnerable, triste, desarmado, sin disco duro, ni conexión wi-fi. Me siento solo, asilado, excluido, raro, como ñandú en el ciber-espacio.
Mi mente navega vulgarmente en un mundo de sensaciones unidimensionales cuando hay científicos que aseguran que en el universo existen no 4, sino hasta 11 dimensiones...y yo aquí sabiendo que no tengo ni puta idea.

Siempre me pasa lo mismo.Cuando se cruzan las matemáticas por mi mundana vida,no me entero de nada. Es como si se me apareciera Dios y después de decir:
Ay Enrique ¿Entiendes algo? Pero si sé quien eres, hombre...,
prorrumpiera estruendoso en cosmogónicas carcajadas.

Ni modo.El malestar me va a durar un buen rato, como siempre en mi vida.
Otra lección de humildad para que no se me olvide mi lugar en el mundo.

S.O.S.

2010-03-30T03:46:00.000-07:00

No sé si a ti te suceda lo mismo.
No sé si tú ya lo hayas imaginado.

No sé si a ti te suceda que cuando escuchas una canción vas desglosando cada frase musical en tu cabeza, nota por nota, silencio a silencio, compás por compás, instrumento por instrumento, y simultáneamente, lo vas escuchando de manera integrada. No sé si después, al terminar la canción – o el concierto o lo que sea-, esas oraciones musicales continúan reverberando en tu cabeza, se van acallando y algún tiempo después, reviven, resurgen, resucitan inesperadamente y las escuchas – no las tarareas- escuchas esos sonidos, en tu cabeza, exactamente igual a como si trajeras unos auriculares ensartados en las orejas, los escuchas como si tu caja craneal fuera una sala de conciertos y en ella los sonidos cobraran vida por sí solos.

Cuando esto me sucede, no sé si te suceda a ti también, ...aaaahhhh,qué delicia..., Dave Brubeck, Mozart, Louis Armstrong, Vinicius de Moraes, Los Beatles,Paco de Lucia, Astor Piazzola,Bach,Stravinsky,Serrat,Pavarotti,nombra uno de los buenos, el que sea...es como estar metido en las esferas del universo, escuchando música celestial.

No sé si hayas imaginado cómo sería el infierno, tu infierno.

Yo no creo en el infierno flamígero, humeante y sulfhídrico que ya me gané por derecho divino, por mis acciones poco cristianas…casarme, divorciarme, volverme a casar, por ejemplo...tampoco creo que vaya a pasármela muy mal, si a casi todos mis amigos y conocidos me los voy a encontrar ahí (una amiga lesbiana musulmana no practicante, por ejemplo, me proponía desde ya, hacer un sindicato politeísta para sacar al diablo del infierno y pasárnosla a todo dar, sin prejuicios ni deberes, reservándonos el derecho de admisión, o exigiendo visados a las hojas sueltas y dejando pasar sólo a los cuadernos).
En fin, debrayo…
Retomo.
No sé si hayas imaginado tu infierno personalizado.
Yo ya.
Yo ya después de haberle comprado, para mi desdicha, un “canta juegos” a mi hijo de un año.
Es un video con canciones infantiles, que lo chiflan. Es capaz de hacerlo comer sin chistar: Un tallarín, un mamut chiquitito, las manos, el pollito “lito”, zapatero remendón, el burrito pepe, la perdiz,… ¡aaaaagggggghhhhh! ¡Auxilio!, me las pide una y otra y otra vez, me trae el mando de la TV para que se las ponga, mueve sus manitas y da saltitos imitando los gestos de los animadores que salen en el video…y para mi desdicha, me sucede, como siempre, que cuando escucho esas canciones, voy desglosando cada frase musical en mi cabeza, nota por nota, silencio a silencio, compás por compás, instrumento por instrumento, todo integrado y simultáneamente, y al terminar las canciones, esas oraciones musicales, simples e insulsas, continúan reverberando en mi cabeza, pero no se acallan, siguen sonando y sonando y sonando y reviven, resurgen, resucitan, y las escucho – no las tarareo- escucho esos sonidos en mi cabeza, exactamente igual a como si trajera unos auriculares ensartados en las orejas, los escucho como si los sonidos cobraran vida por sí solos, las escucho, todo el día, toda la noche, a todas horas, las escucho hasta dormido en mis sueños…
No sé si te lo imaginas, pero esto sí que es un infierno.
Ay, diosito tú ya no me salvas pero, prometo no fundar ese sindicato, si me sacan estos sonidos de la cabeza…

Juegos infantiles

2010-03-15T01:34:00.000-07:00

Que te pillo que te pillo,
voy siguiendo el rastro a la vida
y la muerte sigue el mio
que te pillo que te pillo.

Cangilones

2010-03-11T04:00:00.000-08:00

Cangilón
1. m. Cada uno de los recipientes atados a la rueda de la noria que sirven para sacar agua de los pozos y ríos.

Como quien gira la noria para llenar y vaciar cangilones, y siendo yo especialista en parrafadas de inútil e intrascendente consideración, hoy simplemente voy a sacar algunas ideas recurrentes para que dejen de dar vueltas en la vacua extensión mi oquedad mental.

1er. Cangilón.
De sentimientos encontrados.

Algunos se pasan la vida luchando por encontrar sentimientos de libertad y seguridad y cuando los encuentran, encuentran que son sentimientos encontrados.

2º Cangilón.
De la magia perdida.

Antes, cuando no había scanners ni ultrasonidos, no poder saber el sexo de un bebé hasta el término del embarazo, daba para ganar quinielas o animar reuniones aburridas;además, la o el bebé, podía usar chambritas blancas, amarillas, o verdes en vez de un monocromático rosa o azul.
Antes, cuando no había satélites ni simuladores,confiar en los hombres del tiempo de la tele y salir vestido a la calle de acuerdo con sus pronósticos y predicciones, era como consultar a los agoreros o jugar albures de isobaras.
Antes, ambos eventos servían para abrir conversaciones o llenar los molestos silencios en ellas.
Hoy, con tanto avance y tecnología, con tanto control de la incertidumbre,ni lo uno ni lo otro, ni esto ni aquello.
Algo de magia se ha perdido ¿no?

3er Cangilón.
De la fuerza de los puñales.

Que les quede claro, la mariconería mueve montañas.La fe no.
Según leí en una noticia en el periódico, Eli Yishai, líder del Partido Ultraortodoxo Sefaradí de Israel (PUS, por sus siglas en español), asegura que las relaciones entre homosexuales provocan los terremotos.
Jo, para mover la tierra tanto así, cuanta pasión le ponen cuando le ponen, ¿no?

4º Cangilón.
De inventos.

Según mi abuela los mejores inventos jamás logrados por el hombre, han sido los analgésicos y el inodoro con cadena.
Ella, que nació en 1893 y vivió en ranchos, pueblos y ciudades,durante prácticamente todo el siglo XX –murió cuando iba a cumplir 101 años- algo sabía de eso.
Escucharla hablar de cómo antes se quitaban o aguantaban el dolor las personas,era un alucine.
Del inodoro, mi abuela una vez me platicó, desde su experiencia, la historia de la evolución de este mueble tan olvidado.
“Quien quiera contradecirme sobre si es o no el mejor invento, que se pare a las tantas de la noche,con un retortijón de tripa, que se vista de señorita, cuando haga un calorón infernal o esté lloviendo,y vaya hasta por allá hasta la letrina,si acomodada, o al maizal, si pobre, con una velita mugre para alumbrarse, se baje las enaguas y se quite el sofocón en medio de un enjambre de moscas y mosquitos… y eso si había papel”.

Esa misma idea a mí me la corroboró al tiempo, un anciano y mugrosérrimo vagabundo que después de haber pujado y gemido con gozosa inspiración, quedó plenamente satisfecho y liberado de su carga..."Es que hacía tanto que no zurraba en un lugar decente con papel y todo..." me dijo el hombre después de utilizar un baño público que ni puertas tenía en los gabinetes.

5º Cangilón.
De intereses y a saber por donde.

Leo que en el coro de niños de la iglesia de Ratisbona, del cual era director el hermano del Ratzinger, sacerdote como él, se han denunciado casos de acoso sexual. El hermano de Ratzinger alegó desconocer los hechos.
Ahora leo, un poco más adelante, que los curas luchan en contra de la legalización del aborto, por ser inmoral y contra natura.
Lo que no me queda realmente claro, es si su interés por luchar en contra del aborto, sea por la inmoralidad que alegan, o a favor de que nazcan niños a los que ellos puedan meterles mano después.

6º Cangilón.
De Escalas.

En el ejército americano, un soldado líder llamado NCO (non commissioned officer), sin rango pero con mando, en un equipo de asalto (fireteam), puede dirigir y tomar decisiones en un grupo de cuatro hombres durante el combate.
En ese mismo ejército, un General del Ejército de 5 estrellas, puede dirigir y tomar decisiones de guerra al mando de un Escenario de Guerra (Warfare Theatre), de 10 millones de soldados.
Aunque la proporción de 4 : 10 000 000 parezca desproporcionada, el resultado de las acciones coordinadas, debe ser para uno y otro,el mismo. Así pues, como explicaba sabiamente en la universidad mi querido amigo el Acapulco-Rock: “Estos gringos con tal de ganar la guerra, han inventado una granada de humo tóxico, que además de matarte, te deja ciego”.

7º Cangilón.
De acentuadas diferencias.

Entre mendigo y méndigo:
Mendigo es el que pide y méndigo el que no da.
Y entre lástima y lastima:
El tamaño.

Ver llover

2010-02-22T06:43:00.000-08:00

Un rayo a lo lejos ilumina la tormenta.

Llueve, ha llovido y lloverá.
Así, todo el día hoy y mañana.

La gente hace ya tiempo que se esfumó.
No se moja.
El viento ulula.
La lluvia se revuelve en el aire.
El agua se precipita al desagüe.

Lo de siempre cuando llueve.

Se notan en los charcos las ondas de las gotas y en el piso los reflejos de las luces de coches y edificios.

Miles de gotas que caen del cielo, se estampan contra la estrechez de la cuerda de un tendedero.
Nunca llegarán al suelo.
Que destino tan probabilísticamente más jodido.

Lo de siempre cuando llueve.

El viento mece con fuerza las ramas secas.
Las despeluca.
Una hoja muerta se aferra al tallo que le diera vida.
Así es la vida, tan lleno de muertos aferrados a sus vidas.

Un pájaro pequeño encuentra cobijo bajo un alero.
Otro pájaro grandote llega y lo saca a picotazos.
Vuela el pequeño,se queda el grandote.
Así es la vida, tan llena de pájaros ojetes y grandotes.

Una gota busca a duras penas su rumbo camino abajo por el vidrio de la ventana.
Va dejando en hilera su prole de gotitas hijas.
Otra gota gorda sigue sus pasos engulléndolas.
Corre más rápido y llega pronto a su destino, sin dejar rastro.
Así es la vida, tan llena de gotas gordas y oportunistas.

Lo de siempre en esta vida cuando llueve.

Llueve, ha llovido y lloverá.
Así, todo el día hoy y mañana.
Como siempre...

...y mi hijo de un año voltea y ve extrañado a través de la ventana.
Y mi hijo y se asusta y se emociona y mi hijo se entusiasma y señala y mi hijo se asombra y brinca y aplaude y ríe… para él no valen las hojas muertas, ni el destino, ni lo efímero, ni las gotas gordas ni los pájaros ojetes... porque para él no hay siempres, todavía.

Que cosas, ya había olvidado lo que es ver llover con la frente y las manos apoyadas sobre el cristal de una ventana…

Es verdad

2010-02-09T07:57:00.000-08:00

...esta historia.

Es pobre.
Es ignorante.
Es honrada.
Desde hace poco,es viuda.

No puede mantener ni a su madre ni a sus hijos.
Son muchos.
Busca trabajo en su pueblo.
No hay.
No para ella.
Se va a la capital.
Tampoco encuentra.
Mal vive, mal gana, mal come, mal duerme.
Llora mucho, desesperada.

Conoce a alguien.
Le propone un trabajo en el extranjero: pasaporte, papeles, contrato, Europa, trescientos euros mensuales, un año, billetes de ida y vuelta.
Acepta ilusionada.
Revela sus datos. Firma papeles.
Recibe un préstamo. Lo envía a su pueblo.
Está endeudada.
El embaucador lo sabe.
Ahora ya lo sabe.
Ya sabe donde viven.
No hay vuelta atrás.
Nada de avisos. Nada de señas.
La ha amenazado con lastimar a su familia.

La obliga. La amenaza.
Se la lleva a Sudamérica.
La entrega a la mafia.
Le quitan el pasaporte.
La meten en un “hotel”.
Nada de avisos. Nada de señas.
Le dan instrucciones.
Se mete unos paquetitos en el estómago.
No le queda otra.
Firmó papeles, está endeudada.
La han amenazado con lastimar a su familia.
No le queda de otra, a pesar de que el tráfico de drogas en su país es castigado con la pena de muerte.
No le queda otra, por su familia.
Le dan unos billetes.
Le dan un pasaporte falso.
Toma un avión.
Alguien da el aviso.
Un infiltrado.
Esta señalada.

Llega a Madrid.
Pasa por la aduana, pasa por rayos x, la detienen, pasa por la comisaría, pasa por prisión cautelar, pasa mucho miedo, mucha soledad.
No conoce a nadie. Le asignan a un abogado de oficio. No entiende nada.
Renuncia a llamar al consulado, por miedo a la pena de muerte.

La llevan a prisión.
Le asignan una celda compartida. Es pequeña pero está limpia.
Le dan ropa, comida, agua caliente, jabón, toallas, una cama limpia.
La asignan a fregar y a limpiar los pisos.
No entiende. Esta sola. Llora mucho.
No llama a su familia, no llama a nadie.
Llora, llora mucho.

Los tiempos van despacio.
Pasa un año. Pasa el juicio.
La condenan a 15 años de cárcel por delitos contra la salud y le asignan a una trabajadora social.
En la prisión, le enseñan a planchar la ropa de la lavandería.
Le pagan por ello.
Políticas de reinserción, les llaman.
Pasa más de seis meses en su celda, en su prisión, con sus rutinas, ahorrando su dinero.
No entiende nada; pero ya no se siente tan desolada.
Sigue sin saber de su familia, por vergüenza, por pena, por miedo.
Se va acostumbrando.
Llora menos.

A los dos años largos en prisión, la trasladan a otra penitenciaría.
No conoce a nadie, no importa. Está tranquila. Se ha acostumbrado.
La asignan a una nueva celda compartida, no mejor que la otra, pero igual de limpia.
Le dan ropa, comida, agua caliente, jabón, toallas, una cama limpia.
Le asignan una rutina diaria.
Ya no llora. Trabaja y gana dinero, lo manda a su familia.

Conoce a una paisana. Es nueva.
Pide hablar con la trabajadora social.
La cambian a otra celda, con la paisana.
Ya tiene con quién platicar. La aconseja, la ayuda.

Aprende a trabajar el pan.
Trabaja en la panadería y en la lavandería de la prisión.
Empieza a ganar 100 euros al mes.
Le permiten tener un día de descanso.
Puede jugar volibol en el patio.
Puede ir al cine de la prisión.
Puede escribir cartas y recibir paquetes.
Tiene un médico si se enferma.
Ya no llora.

Lleva seis años encarcelada.
Ya aprendió a hablar español.
Ya aprendió también a cocinar.
Su amiga le enseñó a dar masajes.
Da masajes a las otras reclusas.
Ahora gana unos 250 euros al mes.
Los manda íntegros a su mamá.
Desde esta prisión a 20 000 kms. de distancia, mantiene a sus hijos y a su madre.
Le faltan cuatro años para terminar de pagar un pequeño departamento en su pueblo natal.
Para su mamá ella es libre y trabaja en España, se siente orgullosa de su hija.
Sus hijos la respetan, la admiran, la quieren.
Lleva seis años en la cárcel.
Ya ha pagado también la deuda al embaucador.
Lleva seis años en la cárcel.
A veces ríe.

Ha pasado un año.
Hoy cumple su séptimo año de prisión.
Está triste.
Muy triste.
Ha recibido una noticia.
Lleva siete años en la cárcel y le faltan ocho para salir.
Está muy triste.
El Gobierno ha dicho que ya no hay lugar en las cárceles. Necesitan más espacio para los reclusos nacionales.
Esta triste, muy triste.
Los reclusos extranjeros con condenas largas, podrían ser repatriados a los tres años de sentencia cumplida, para que terminen de cumplirla en su país.
Es su caso.
Está muy triste.
Quiere terminar de pagar su piso. Le faltan cuatro años.
Sólo cuatro años.
Quiere seguir trabajando en la prisión ocho años más, para ahorrarlo todo.
Ocho años...para ahorrarlo todo.
Está en verdad muy triste.
El gobierno quiere mandarla a cumplir el resto de su condena a su país.
En su país el tráfico de drogas se castiga con la muerte.
No quiere regresar.
Quiere seguir manteniendo a sus hijos y a su madre.
No quiere dejarlos desamparados.
Quiere terminar de pagar su piso y ahorrar.
Quiere terminar de cumplir su condena aquí.
No quiere regresar.
No quiere regresar.
No quiere salir de prisión.

Confesiones

2010-02-01T04:48:00.001-08:00

Yo confieso:

Que prefiero el transporte público al coche.
Que no leo los horóscopos.
Que no me gusta la comida rápida.
Que no uso ropa de marca.
Que me da urticaria ponerme encima algo que cueste más de 100 euros.
Que no me llaman la atención las conversaciones sobre coches.
Que no me llama la atención la última moda.
Que me gusta usar traje pero no corbata.
Que no he leído libro alguno, ni visto ninguna película de Harry Potter.
Que no he visto ni un sólo episodio ni de "Perdidos" ni de "Supervivientes".
Que no he visto ni un sólo episodio de "Bones".
Que no he visto las últimas 5 películas de Walt Disney.
Que no me acuerdo de los nombres de los protagonistas de las películas.
Que no he visto "Avatar" ni en 3D ni en 2D.
Que no he ido al cine en año y medio o más.
Que no soy cinéfilo, pues.

Que mi teléfono celular (móvil) no tiene cámara digital.
Que tampoco tiene conexión a internet.
Que no tiene bluetooth, ni juegos, ni nada.
Que lo uso poco tirando al olvido.
Que la última vez que lo recargué fue el año pasado, en septiembre, creo.
Que sólo lo uso como despertador y para recibir las llamadas de mi esposa y de los que tienen mi número.
Que no soporto conversaciónes telefónicas de más de 5 minutos.
Que no he jugado a la Wii, ni a Nintendo, ni a nada enchufado a la TV.
Que en música, los grupos y los cantantes actuales, me suenan a mercadotecnia pentatónica.
Que me aburren por repetidos.
Que me gusta el cha-cha-cha, el mambo, el blues, el jazz, el bossa nova, las grandes bandas, el dixie, el tango, los pasos dobles y las cumbias.
Que no me gustan las rancheras del macho llorando en la cantina porque lo dejó su "paloma querida", nomás porque le pegaba "poquito" cada vez que llegaba borracho a su casa.
Que no acepto que una "paloma querida" justifique las golpizas que le zurraja de madrugada su macho borracho.
Que no me gustan los albures extremadamente prosaícos.
Que reconozco que me divierten los ingeniosos.
Que no sé porque se ríe la gente de los chistes que cuento.
Que me da asco bañarme en piscinas y albercas.
Que no me drogo.

Que no tengo ipod.
Que no tengo MP3, Ni MP4 ni p2 de esos.
Que no he comprado un CD de música desde hace dos años.
Que no me acuerdo de mi clave para entrar en facebook.
Que ni entro porque me da hueva.
Que a internet me conecto sólo en el trabajo.
Que me da hueva messenger.
Que uso Wikipedia.
Que Joseph " Benedicto XVI, el Papa" Natzinger me produce repulsión y repugnancia.
Que no confío en los medios de comunicación, ni en los bancos, ni en los gobiernos, ni en los ejércitos, ni en los representantes religiosos, ni en las trasnacionales.
Que no creo en los sacrificios económico-sociales como ofrenda para mantener contentos a los dioses del oligopolio.
Que de azteca no tengo nada.
Que no pertenezco a ninguna tribu urbana.
Que no me he tatuado, ni perforado ninguna parte de mi cuerpo.

Que pagar 1 500 euros por un vino tinto, me parece de mal gusto.
Que no como comida fusión deconstruída de alta cocina, porque soy incapaz de encontrarla en los platos si no me ponen una lupa junto al tenedor.
Que no encuentro diferencias entre Lady GaGa y Paris Hilton.
Que confundo a Al Pacino con Robert de Niro y a Bush con Aznar.
Que me sería imposible confundir a mis Pumas con el Real Madrid.

Que no soy homófobo, ni racista, ni fundamentalista.
Que creo en las relaciones de pareja respetuosas, complementarias y divertidas, más bien horizontales.

Que hoy en día, evidentemente, no tengo tema de conversación, ni resulto interesante.
Que nada de lo anterior me quita el sueño, ni tengo remordimientos, ni me siento solo, ni excluído, ni discriminado.

Que este año celebro mi cincuentenario.
Que estoy muy feliz y contento por eso.

Dicho.
Venga la sentencia.

Para hablar de la tragedia

2010-01-20T07:14:00.000-08:00

Una tragedia, en su sentido clásico, debe tener un protagonista bueno y valeroso que después de luchar contra toda adversidad, se da cuenta que no puede cambiar su destino. Un protagonista, que persiguiendo una causa noble, cae abatido por su propia naturaleza, aún habiendo cambiado para bien el destino y las circunstancias de los demás.

En el estilo clásico, después de leer una larga historia, nos encontramos que la tragedia no tiene final feliz.

Hoy en día, hablar de tragedias no está bien visto, a menos que se cambie el estilo clásico y se siga el estilo gringo, en donde la tragedia siempre tiene final feliz gracias al poder del amor que todo lo cambia y todo lo puede.

Hablamos del amor al dinero, claro está.

Antes, las tragedias tenían su encanto, porque dejaban ver las contradicciónes internas del protagonista, sus dudas, su nobleza, su voluntad y la convicción de mantener sus valores en la lucha frente a la adversidad. Todo este escenario terminaba haciéndolo grande aún en su derrota final, pues el portagonsita lograba dar trascendencia a sus valores. Hoy, como en este mundo no hay cabida para los perdedores por honorables que sean, las tragedias son lectura basura.

En la actualidad, para que las tragedias llamen la atención, deben ser cercanas en tiempo y en espacio. Una tragedia debe ser intempestiva, súbita, sorprendente e inesperada. Hoy en día, si las tragedias van cargadas de cierto sufrimiento ajeno y algún sentido morboso, con el que nos sintamos conmovidos, funcionan de maravilla.

Una tragedia debe ser un evento de narración corta, impactante, en donde el protagonista se salve y venza. En la tragedia actual, siempre es necesario que se atisbe un halo de esperanza sanadora propia de un vencedor; si no, es basura, nadie la lee.

¿No me creen? Háganse ustedes mismos la prueba.

Aquí tienen dos ejemplos de tragedias.

Ejemplo 1, versión moderna:

Muerte, dolor y caos en Haití.

70 000 muertos, 200 000 heridos, 3 000 000 de afectados tras un terremoto de 7.5 grados.

Varias ciudades totalmente destruidas.

El Gobierno, sin infraestructuras y precario, esta desbordado. La policía incapaz de poner ningún orden.

Aún permanecen cientos de miles de personas bajo los escombros.

Sin hospitales, ni agua potable, miles de cadáveres se amontonan en las calles de Puerto Príncipe.

El aeropuerto colapsado, las vías de comunicación interrumpidas. Las telecomunicaciones nulas.

Se teme que la población muera por epidemias. El 80% de 7.5 millones de haitianos vive en la miseria, sin luz, sin agua, sin alimentos, sin desagüe.

La violencia por falta de comida y desesperación deja las primeras víctimas en Haití.

Impera la ley del más fuerte.

Caos y catástrofe por do quier, aún así surge la luz de la esperanza: una niña de 2 años es rescatada después de estar sepultada 7 días entre los escombros.

La ayuda Internacional no se hace esperar. EUA destina cien millones de dólares y manda 10 000 soldados a la zona para reestablecer el orden y ayudar a los damnificados. Va en camino un portaaviones y un barco hospital con doce quirófanos. La Unión Europea destina 200 millones de euros para su ayuda y envía otro barco hospital. La ONU autoriza el envío de otros 3000 policías.

La comunidad internacional se vuelca en auxilio de este pobre país. Deportistas, toreros, artistas, músicos todos destinan parte de sus ganancias a la causa por Haití.

La ayuda internacional empieza a llegar poco a poco.

“ Después de que pase todo esto. No se olviden a Haití,” clama el condolido Presidente de este país caribeño.

El FMI promete el préstamo de 100 millones de dólares sin intereses, y propone un plan Marshall de reconstrucción a futuro para Haití: "Estamos trabajando para tratar de eliminar la deuda de Haití". Según se informó en la web de la organización.

El mundo se une por la reconstrucción de Haití.

Ahora el ejemplo 2, la versión clásica (ya saben, es larga y de final triste. Ojalá y se animen a leerla):

Antes de 1492, la segunda isla por tamaño en el Caribe, con sus dos penínsulas y un golfo en su parte oeste, no dejaba de ser azotada por los huracanes y ciclones durante la estación de lluvias. Tropical en las costas y fría en las montañas, con un gran lago de agua salada y cuatro planicies entre las montañas, sin ríos navegables, tampoco se salvaba de sufrir terremotos. Era tierra fértil para el cultivo y contaba con abundante madera y oro. Lo que sabían bien el medio millón de habitantes que la poblaban entonces, tres etnias- arawak, caribe y taínos- gobernadas por 5 caciques.

El 5 de diciembre de 1492, Colón bautizó a esta isla como la Española. Días después, construyó El Fuerte de Navidad, que fue el primer emplazamiento europeo en América. Un año más tarde, en la parte Este de la isla, Colón fundó la primera ciudad europea en el continente americano: La Isabela.

Para los nuevos colonizadores, el suelo resultó también fértil para los cultivos de café, mango, caña de azúcar, arroz, sorgo, jengibre, maíz y tabaco y para la explotación de madera, oro y ganado. Sus mares proveían abundante pesca. Asimismo, era un excelente punto de control militar y paso comercial, por estar a las entradas del Golfo de México y el Mar Caribe.

Para explotar las riquezas de la isla, la población indígena fue esclavizada y sometida a trabajos forzosos hasta casi hacerla desaparecer. Con todo, 27 años después de su descubrimiento, los menos de 11 000 indígenas sobrevivientes que quedaban, se revelaron y lograron cierto estatus de libertad.

Ante este panorama, los españoles empezaron a comprar gente de África.

A comienzos del siglo XVII, el comercio informal y el contrabando de mercancías con los Países Bajos e Inglaterra, por parte de los criollos españoles de la isla, afecta severamente el monopolio comercial de la corona española, y el gobernador de la isla ordena la despoblación y traslado de cuatro ciudades del norte y oeste de la isla a las proximidades de Santo Domingo, capital.

La isla se queda casi despoblada en esos territorios.

Con el tiempo, esas partes olvidadas de la isla fueron refugio de bucaneros, filibusteros y contrabandistas de origen francés. Con el tiempo esos refugios se convierten en poblados productores de tabaco y piel. Con el tiempo Francia reclama para sí el tercio occidental de la isla.

Con el tiempo y algunos altercados, España lo cede. Desde entonces, la isla queda dividida en dos: Santo Domingo y Saint Domingue.

Con Francia dueña de un tercio de la isla, Saint Domingue se vuelve una las posesiones más rentables de la colonización europea. Las riquezas de Saint Domingue contribuyen al engrandecimiento de la Francia del siglo XVIII. Saint Domingue endulza con su azúcar a la Francia ilustrada. Los franceses del siglo de las luces acaban con la mayoría de la riqueza de Saint Domingue, la deforestan, siembran caña de azúcar de manera intensiva y el suelo pierde fertilidad. Además, generan una sobrepoblación en la Isla. El negocio del esclavismo para la explotación de la isla y la compra-venta de esclavos para su exportación a otros territorios, genera una actividad jugosa y rentable . En Saint Domingue llegan a vivir 300 000 esclavos negros y 12 000 crueles y férreos esclavistas franceses.

Entre 1793 se inicia un tortuoso proceso de emancipación por parte de los esclavos y mulatos libres de Saint Domingue, quienes se enfrentan por igual a españoles, ingleses y franceses. En 1803 los franceses son derrotados y en 1804 Haití proclama su independencia. Los blancos son expulsados o asesinados.

Haití es la segunda nación americana en independizarse. La primera en donde los esclavos logran su independencia, la primera nación en América en abolir la esclavitud y la primera república negra del mundo.

A partir de esa fecha, Haití sufre un larguísimo periodo de aislamiento internacional con bloqueos y embargos comerciales, promovidos por las potencias europeas y los Estados Unidos, que no podían admitir la existencia de un país gobernado por negros, ex-esclavos, lo que implicaba una amenaza a sus propios sistemas y negocios esclavistas.

A partir de esa fecha, negros y mulatos gobiernan el país, y los países metropolitanos se empeñan en probar que los negros son ingobernables e incapaces de gobernarse a sí mismos. Ni siquiera el mismo Simón Bolivar le reconoce su categoría de estado.

A partir de esa fecha, las plantaciones, sin su sustento esclavista, y sin posibilidad de exportación, se van perdiendo y la sociedad vuelve a una economía de subsistencia al estilo africano.

Desde su independencia, Haití sufre una sucesión de conflictos que reflejan las pugnas entre los mulatos y afrodescendientes ricos por hacerse permanentemente del poder y de los beneficios del país, vendiéndose al mejor postor extranjero: 22 presidentes en 73 años, 21 asesinados o depuestos en ese tiempo.

Aún siendo independiente, la población haitiana sufre de un total olvido y una total indefensión.

En 1826, la antigua metrópoli, Francia, condiciona el reconocimiento de la independencia haitiana y el levantamiento del bloqueo económico a cambio de 150 millones de francos-oro. A partir de 1834 tras una negociación, Haití comienza a pagar esa llamada "deuda francesa", para lo cual fueron establecidos impuestos, restablecidas plantaciones y contratados créditos con bancos franceses que sometieron al país a una creciente deuda externa.

En 1867, tras la Guerra de Sesesión que pierden los estados escalvistas, Estados Unidos reconoce al gobierno de Haití. Sin embargo, en 1891, fiel a su voracidad expansionista, los Estados Unidos reclaman de hacerse conceder la punta noroeste del país.

A partir de 1908 Estados Unidos entra en Haití, compra o expropia terrenos, desarrolla plantaciones, construye ferrocarriles en donde le conviene, continúa con la deforestación, establece negocios protegidos. En 1915, Estados Unidos decide controlar el Caribe para evitar la influencia del expansionismo alemán. Haití es lugar estratégico en ese sentido. En 1915, so pretexto de atemperar la inestabilidad política de Haití, Estados Unidos la invade y la convierte en su colonia. A partir de 1915 y hasta 1934, Estados Unidos se apodera de toda la producción de azúcar de Haití, compra su banco central – que pasa a ser una sucursal del Citibank-, controla la emisión de la moneda, controla las finanzas, se lleva todo el oro de las reservas del banco de Haití a Nueva York, colapsa dictaduras, tira presidentes, controla al Parlamento, asegura la promulgación de “leyes progresistas” a su favor, impone dirigentes, recauda impuestos, controla las aduanas, matan líderes rebeldes en las zonas rurales, impone la ley marcial en Puerto Príncipe. En 1934 el presidente Franklin D. Roosevelt ordena el retiro de Haití de las tropas norteamericanas. Las compañías americanas se quedan apoyadas por la burguesía comercial haitiana, el ejército, la iglesia y la burocracia. En 1935 Estados Unidos acepta un plebiscito que extiende el período presidencial del Presidente Vincent hasta 1941.

Después de este año, Haití sufre las mismas convulsiones que ha sufrido a lo largo de su tormentosa historia. En 1946, un golpe militar. En 1956, una huelga general. En 1957, con ayuda financiera y apoyo militar de los Estados Unidos, se establece la dictadura del auto nombrado presidente vitalicio Francois Duvalier. De esta manera, Estados Unidos controla durante 30 años su economía y la posible ingerencia de los soviéticos en su traspatio. En 1971, sucesión de poderes: muere el padre Duvalier, sigue el hijo Duvalier. En 1981, el Banco Mundial impone en los planes económicos del clan Duvalier y sus socios extranjeros, la expansión de las corporaciones privadas y la minimización de los objetivos sociales. Haití gana en analfabetismo, precariedad sanitaria, precariedad legal, inseguridad y desigualdad social. Ganan en ingresos, la élite haitiana y los inversionistas extranjeros.

En 1986, se da una insurrección popular en contra del hijo de Duvalier y el ejército controla el gobierno. Ese año entran los economistas de las metrópolis a reformar Haití para modernizar y liberar su economía. Haití gana en desnutrición, al orientar la producción de las pocas tierras cultivables que le quedan para la exportación y no para el consumo de la población local. El Banco Mundial sigue considerando como prioritarios para sus préstamos, el incremento de los beneficios de los productores estadounidenses y los haitianos ricos y como secundarios los objetivos sociales. Los salarios caen casi en un 60%. Haití sigue ganando en miseria, analfabetismo, inseguridad, desigualdad y precariedad sanitaria.

En 1988 se da primero un derrocamiento y otro golpe militar después. En 1989 cae el muro de Berlín. Estados Unidos ya no necesita invertir en su traspatio. En 1990, otro golpe militar en Haití. En 1991, hay elecciones y otro golpe de estado ultraderechista de las élites haitianas, con el rechazo de los Estados Unidos y la comunidad internacional. Tras este golpe de estado ultraderechsita, en Haití se da más de lo mismo: Estancamiento económico, políticas económicas inapropiadas, inestabilidad política, escasez de tierras cultivables, deterioro ambiental, uso continuo de tecnologías inadecuadas, falta de inversión pública en recursos humanos, migración de grandes grupos de la población calificada laboralmente, una tasa de ahorros débil y endeudamiento externo, represión, pérdida del sistema judicial y autoritarismo. Presión por parte de los países y organismos internacionales para controlar y derribar al gobierno, que no encuentran ya necesario respaldar a la ultraderecha haitiana. Sanciones por parte de Estados Unidos. Embargo de la OEA a todos los bienes de importación, excepto alimentos y medicinas. Con el embargo y las sanciones, pérdida de las escasas fuentes de trabajo. Por ejemplo: el sector del ensamblado en Haití dependiente de Estados Unidos, cae de 35 000 trabajadores en 1991, a 400 en 1994.

En 1994 cae de la dictadura militar. Regresa el presidente derechista depuesto. En 2001 el presidente derechista, elegido libremente por tercera vez, decide dar un giro a la izquierda a la economía de Haití para el beneficio social del país . Establece relaciones con la Cuba castrista y con la Venezuela chavista. Ante el desagrado de Estados Unidos, es derrocado en 2004.

En 2004, tras la deposición del presidente, los “cascos azules” de la ONU ocupan el país. Entra la fuerza multinacional para estabilizar y reencauzar al país. La fuerza esta integrada por efectivos de Estados Unidos, Francia, Chile, Bolivia, Brasil, Canadá, Colombia, Croacia, Ecuador, España, Filipinas, Francia, Guatemala, Jordania, Nepal, Pakistán, Paraguay, Perú, Sri Lanka y Uruguay.

Como se ve Haití, el país más pobre de América, sufre y no ha dejado de sufrir desde hace mucho tiempo: terremotos, ciclones, huracanes, deforestación y contaminación del agua potable. Desde hace mucho tiempo hay carencia de infraestructuras sanitarias y desagüe. Desde hace tiempo no ha dejado de sufrir desempleo y desigualdad social. Desde hace mucho tiempo sufre y no ha dejado de sufrir analfabetismo – más de la mitad de las mujeres haitianas no saben leer ni escribir-, inestabilidad política, ingobernabilidad, ruptura de instituciones, nulidad de sistema judicial e ingerencia de terceros extranjeros en sus asuntos internos. No ha dejado de sufrir el imperio de la fuerza de las milicias, el ejército, las bandas de delincuentes, la policía, los agitadores políticos, la oligarquía comercial y la burocrácia política. Desde hace mucho tiempo el 80% de sus 7.5 millones de habitantes viven con menos de 1 dólar al día. Los haitianos mueren en promedio a los 51 años, lo más probable, de SIDA: 30 000 muertos en 2001. La enfermedad ha dejado ya a 200 000 niños huérfanos, más que ningún terremoto. Desde hace mucho tiempo, el 90 % de los niños tienen parásitos intestinales. Desde hace mucho los niños en Haití mueren de infecciones respiratorias, meningitis, tuberculosis, diarrea, cólera y tifoidea. Desde hace mucho tiempo, diariamente, de los niños menores de 1 año, 80 mueren por cada 1000 que nacen vivos.

Habiendo inundado a Europa y a Estados Unidos de azúcar durante dos siglos, en la actualidad, solamente el 2% de su suelo es fértil.

Hoy, Haití se enfrenta una vez más, como siempre en su tragedia, a otro de esos terremotos que siempre la han convulsionado: 70 000 muertos y 200 000 heridos, con un Gobierno sin infraestructuras y precario, desbordado y sin dinero. Sin hospitales ni agua potable y miles de cadáveres amontonados en las calles, esperando la ayuda generosa de aquellos que nunca la han respetado y que la han expoliado y explotado desde siempre.

Cuento supercorto de año nuevo

2010-01-11T01:52:00.000-08:00

Héte aquí tú hoy ¿Cómo ayer?

Porque Dios es poesía en la cual se cree

2009-12-24T00:55:00.000-08:00

Escuchemos las palabras de un hombre sabio, muy sabio: Don Enrique Miret Magdalena.

“A mis 94 años he llegado a la conclusión de que todo tiene importancia y nada tiene importancia, porque la buena vida sólo consiste en saber aprovecharse tanto de las cosas buenas como de las malas.

He aprendido esto de los grandes sabios antiguos, como Píndaro, y de los modernos, como Ortega y Gasset: lo único decisivo es ser lo que somos porque nuestra realidad, como toda realidad, siempre tiene algo de bueno. También el gran pensador francés André Maurois me enseñó, a fuerza de equivocarme, que "hay que tratar las catástrofes como molestias y jamás las molestias como catástrofes", porque, como afirmaba Tolstoi, "la felicidad no depende de acontecimientos externos, sino de cómo los consideremos".

Hoy es un día especial para mí porque de algún modo reunimos en esta mesa la labor de casi 100 años, por activa o por pasiva, y yo, que soy tan proclive a la sabiduría de Oriente, he acabado por aprender, mal que bien, lo que me ha descubierto y los hechos me han confirmado: "Más vale caminar bien que llegar".

Del mismo modo, tengo que decir que la religión, sin caer en maximalismos ni minimalismos, me ha ayudado mucho en los momentos difíciles. Sostengo que todo lo que has de creer, orar y practicar está contenido en el Padre Nuestro. Y me inspiro en los discípulos próximos a Jesús y en ese pequeño libro del siglo I, la Didajé, que se traduce por Enseñanza o Doctrina y que nos muestra que toda conducta positiva ha de basarse en la regla de oro: "No hagas a los demás lo que no quieras para ti". Igualmente, el Pastor de Hermás nos dijo en el siglo II que "todo el que está alegre obra bien y piensa bien".

La religión en la que creo no es cosa de tristes gruñones, sino apertura y ayuda mutua, que siempre repercutirá en un mundo mejor, sea cual sea nuestro pensamiento: por eso, con el tiempo, mi fe se ha vuelto más sencilla y más dependiente de lo interior y de una conducta abierta a los demás. Porque Dios, lejos de ser un amo exigente, es "poesía en la cual se cree".

Mis años, finalmente, se resumen en lo que debo a mi mujer, que colgó los hábitos científicos para dedicarse a la educación de nuestros hijos y, siempre mirando hacia la izquierda, ayudar a quien lo necesitase”.

Publicado en el Diario "el País" el 24 de diciembre de 2009.

El teólogo Enrique Miret Magdalena falleció el pasado 12 de octubre. Este texto es el que leyó a su familia durante su penúltimo cumpleaños, siguiendo una vieja costumbre que repetía año tras año. De alguna forma, es una síntesis de su manera de ver la vida y de entender el compromiso con los demás.

Feliz Navidad y Próspero Año Nuevo.

Un sueño para recordar

2009-12-14T07:30:00.000-08:00

No me acuerdo de mis sueños.

Ya sé lo que dicen los psicoanalistas al respecto. Pero así es, no me acuerdo de mis sueños. De los 365 sueños que tengo al año, 360 se pasan sin que me acuerde de ellos. De los cinco restantes, los recuerdo en retazos.

Este sábado tuve uno de esos sueños de los que sí me he acordado.

Uno que recordaré para siempre.

Soñé que entraba yo a una de esas tiendas en donde venden toda clase de inciensos, amuletos, sahumerios, esencias, velas y colgajos para evitar a las malas vibras y alejar a los espíritus chocarreros. Uno de esos centros de magia blanca y magia negra que vende filtros para hacer el bien o instructivos que enseñan cómo picotaer muñecos de vudú. El lugar, un poco estrecho pero lo suficientemente espacioso como para poder ver las baratijas exhibidas en sus anaqueles de madera, tenía un ambiente vibrante, misterioso, semi-oscuro, semi-iluminado, con techo bajo y piso también de madera. Unos velos finos de color lila que hacían las veces de puertas corredizas, separaban dos salones. El humo de diferentes inciensos embrumaba y perfumaba el ambiente y la luz de decenas de velas lo hacían más cálido. Afuera hacía frío, adentro daban ansias, angustia. El lugar con todo, resultaba interesante.

Entré a este lugar cargando a mi hijo de meses. Mi esposa y unos amigos que igual podían estar confundidos con algunos familiares, también entraron. Éramos un grupo de diez, o así.

La primera impresión que tuve fue que aquello era un dejá vu repetido “n” número de veces en mí, más que eso, me parecía un repetido dejá fait, un repetido dejá été, o sea, que lo que estaba haciendo ya lo había hecho antes en repetidas ocasiones y que antes también ya había estado en repetidas ocasiones en ese lugar.

Me estremecí.

Cada uno de las 10 personas que entramos a esa tienda empezó a curiosear y a hacer comentarios sobre las baratijas. Fisgoneando, fisgoneando me fui adentrando en la tienda cargando a mi hijo en brazos. Al fondo, encontré una escalera blanca, mal hecha, de escalones disparejos. La escalera daba a una puerta de madera, cerrada. Subí unos cuantos escalones. A medio camino ví al grupo disperso abajo y ellos me vieron arriba.

- ¿Qué vas hacer allá arriba? A ver si no te caes -me dijo mi mujer desde abajo.

- No, que va – le dije.

Pero la sensación de los dejá vu, dejá fait, dejá eté repetidos que volví a sentir en la escalera me produjo una mala sensación en el cuerpo.Subí con mi hijo en brazos con cierto trabajo por lo disparejo de los escalones y abrí la puerta de madera al final de la escalera.Encontré una habitación pequeña, que recordaba a una cabaña de madera en un bosque nórdico. En el piso había una piel gruesa, blanca, como de oso. Una estufa en una esquina del fondo, junto a una ventana con cristales empañados, calentaba la habitación. Había también un pequeño umbral sin puerta que daba a otra habitación más pequeña. En la habitación que me encontraba había una infinidad de amuletos colgados de las paredes y del techo, casi todos de madera, con correas de cuero y plumas, abalorios, sortijas, cadenas, cabellos como pelucas, velas apagadas, piedras semipreciosas. Aquello parecía un puesto de amuletos y antigüedades de un mercadillo, pero dentro de una habitación.

Afuera al otro lado de la puerta, continuaba yo escuchando con claridad al grupo de amigos y familiares, que hacían comentarios sobre lo extraño de aquellas mercancías. La fuerza de esos dejá vu, dejá fait, dejá eté repetidos se intensificó en mí, y me atravesaron el cuerpo de la cabeza a los pies como cientos de fotos rafagueadas.

Sentí miedo. Apreté a mi hijo contra mí pecho.

De pronto, uno de esos amuletos, uno grande con forma de grillo o de cucaracha se movió, agitó sus alas rápidamente, voló hacía la otra habitación y se posó convulsionándose sobre una mesa de trabajo atiborrada de cosas.

- Esto ya lo he vivido mil y un cientos de veces- pensé con miedo, al tiempo que sentí como los bracitos de mi hijo se asían de mi ropa.

El bicho grande y asqueroso aquel continuaba retorciéndose sobre la mesa de una manera verdaderamente desagradable.

Escuché unos pasos.

- ¿Hay alguien ahí? - pregunté

- Si que lo hay – escuché que me contestaron.

Fue entonces que la fuerza de esos dejá vu, dejá fait, dejá eté se convirtió en pánico y las repeticiones reverberaron en mi cabeza hasta el infinito: esto ya lo viví, esto ya lo viví, esto ya lo viví, esto ya lo viví…

Dí unos de pasos hacia delante. Mi hijo se abrazó a mi cuello y volteó a ver desesperado la puerta por la que habíamos entrado.

En la otra habitación, más pequeña, pero igual de abigarrada, ví a un hombre parado al fondo de la habitación, junto a otra ventana, enjuto, de piel muy morena, con el cabello hecho nudos, semidesnudo, que parecía ocultar algo bajo su ropa.El me miró y me clavó en los ojos una mirada malévola, cínica, hipócrita, sádica. Se sonrío con aires de satisfacción, como aquél que sabe que la tiene fácil, que va sobrado, que le lleva ventaja al otro.

-Si que lo hay – repitió.

De pronto, así sin más, sacó de entre su ropa un cuchillo muy grande.

Esto ya lo viví, esto ya lo viví, esto ya lo viví, esto ya lo viví… me dije sin cesar y sentí una descomunal angustia que me recorrió todo el cuerpo. Traté de alcanzar la puerta. Mi hijo se me aferró al cuello.

Grité con todas mis fuerzas pidiéndo socorro. Pedí ayuda como desesperado. Grité con toda mi alma. Grité varias veces, muchas veces, como desquiciado, grité llorando con mi hijo aferrado a mi cuello.

Fue en vano.Sentí un golpe y un dolor muy fuerte en la espalda atrás en el costado derecho, por debajo de las costillas. Sentí otro golpe y un dolor intenso entre los omoplatos. Caí al suelo y cubrí a mi hijo con mi cuerpo para evitar que le hiciera daño.

Lo último que escuché, fueron las risas del grupo de amigos y familiares, al otro lado de la puerta, que hacían comentarios sobre lo extraño de las mercancías en ese lugar.

No me acuerdo de mis sueños.

Este sábado tuve un sueño que recordaré toda mi vida.

Los otros yoes

2009-12-02T04:35:00.000-08:00

Hace muchos años, se puso de moda un psico-test.

De psico-test no tenía nada. Servía más para ligar que para otra cosa.

Todo mundo se lo sabía y todo mundo lo utilizaba para lo mismo.

El test consistía en lo siguiente.

Se le pedía al susodicho analizado, o analizada, que nombrara tres animales. Según esto, las características de los animales nombrados correspondían, según el orden en que los habían dicho, a lo siguiente:

a) Al yo que creía ser.

b) Al yo que los otros veíamos en él o ella.

c) Al yo que realmente era.

Por ejemplo, si alguien decía:

1) León

2) Oso

3) Águila

Pues entonces se podían decir exquisiteces de su personalidad. Por ejemplo, como que el analizado tenía una fuerte personalidad congruente tanto interna como externamente, tendiente más a la asertividad que a la pasividad. Admirable, envidiable, magnánima e independiente.

Lo curioso es que las más de las veces los animales se repetían y todo mundo tenía personalidades de león, pantera, águila, jaguar, gorila, tigre, oso, lobo, caballo, tiburón, cóndor, golondrina, gaviota y paloma. Porque a nadie se le ocurría decir, por ejemplo: rata almizclera, musaraña, víbora; o mula, zorrillo, tarántula; o burro, cerdo, búfalo y sin embargo si que te encontrabas -y te sigues encontrando - a esos “yoes” deambulando libremente por las calles de la ciudad (a que sí).

Lo que cambiaba -y mucho- era la interpretación de la personalidad que cada pseudopsicólogo(a) daba a sus analizados. Interpretación que variaba incluso, aunque dos personas dijeran exactamente los mismos animales en el mismo orden, en el mismo lugar y en la misma reunión, disco, antro o cantina.

De mí, yo siempre decía: lobo, nutria, delfín.

En aquél entonces -como ahora- yo resultaba muy creativo cuando se trataba de inventarse tonterías, así es que me inventé nuevas modalidades de tests para analizarme y analizar a los demás. Mis tests limitaban las categorías que definían las personalidades a sólo tres nombres de flores, o sólo tres de árboles, o sólo tres de cáctuses, o sólo tres de peces, o de primates, o de felinos, o de minerales. Lo último fue un test con sólo tres elementos de la tabla periódica. Pero dio lo mismo, porque los sustantivos categóricos en los test se repetían ad infinitum et ad cursileriam (rosa, rosae, rosam, roble, caoba, pino, oro, plata, platino, rubí, diamante, esmeralda…). Nunca escuché, por ejemplo: Molibdeno,Hidrógeno,Arsénico; o azabache,tezontle,aragonito; y mucho menos maguey, nopal, peyote. Una vez sí, un mamón me dijo piedra, papel o tijera. A mí me hizo mucha gracia y a él no tanto cuando le explique de lo que se trataba.

Hoy rememorando aquél juego, lo encuentro más divertido, porque dada su evidentísima falta de seriedad, las categorías de análisis para este psico-test pueden ser tantas, tan diversas, tan abiertas o tan cerradas, como a cada uno le dé su imaginación y según las ganas que tenga uno de perder el tiempo.

Eso sí, les digo, lo más divertido siempre son las interpretaciones que se pueden llegar a hacer.

Hoy preguntaría, por ejemplo, por tres psicopompos y que cada uno se haga su propia interpretación.

Muebles

2009-11-26T03:46:00.000-08:00

Hay una expresión que me gusta.

Es una expresión que usa mi esposa para definir la madurez, la cordura y sensatez de alguien.

La usa como referencia para definir los niveles de sentido común de una persona al enfrentar situaciones problema.

Es una expresión que tiene muchas variantes, pero en el fondo hacen referencia a lo mismo.

“ Tiene la cabeza bien amueblada” dice de la persona que en apuros es sensata, cuerda y resuelve con serenidad sus problemas.
“ Tiene la cabeza poco amueblada” dice de la persona que parece no tener muchos recursos ni ideas para resolver sus problemas.
“Tiene la cabeza mal amueblada” dice de la persona que para resolver sus problemas, procede con dolo, falsedades, mentiras, engaños, incordiando, malamente y mal.
“Tiene la cabeza desamueblada” dice de la persona locuaz que ante las situaciones adversas procede con buena voluntad pero atrabancadamente y con poco sentido común.
“Le embargaron los muebles” dice de la persona que nomás no y nada de nada.

Es cierto que las usa las más de las veces cuando habla de cómo resuelven las personas sus problemas. Es cierto también que las aplica cuando quiere referirse a sus personalidades en general.

Desde esa referencia, me he puesto a recordar no saben cuantos estilos de muebles en tan diversas cabezas y ocasiones.

A saber, entre muchos otros.
El Tradicional-detallista-porcelanas-moños y ribetes-solterona-viuda o quedada;
El Rococó-abigarrado-nuevo rico de sexenio o narco;
El Chippendale-herencia de buena cuna-mocha-católica-apostólica y cristiana-reaccionario-amamonado-insufrible;
El Minimalista-contemporáneo-blanco-negro-casanova-rabo verde-divorciado-cincuentón;
El Moderno-blanco-de sencillas formas-refinado-maricón;
El Clásico Inglés-conservador-que dirán ustedes-maderas finas- estatus social- poder-dinero-alta clase y media alta;
El Rústico-recién-casados;
El Reciclado-antisistema-rock & salsa-mary jane-ron-coca cola-ecologista;
El Vintage-la Belle Epoque-la Sorbona-doctorados-matrimonio-melancólico-universitario;
El Zen sushi-ultra-tecnológico-feng shui-emocionalmente inteligente;
El Americano-just in time-just in case-very practical way of life;
El Colonial-charro mexicano-nacionalista-a güevo-vulgar y alburero;
El Cursi Hello Kitty;
El Antiguo-enmohecido-emplovado-enclenque-viudo-hipocondríaco-viejito-pensionado-cascarrabias-cabrón;
El Chino-chiniguerresco-rojo-plástico-adorno-premio de feria-cutre;
El Avant-garde-fusión-ecléctico-aquí sólo lo moderno;
El Mozárabe-sepa-dios-porqué y por dónde-como lo vi en la Alhambra;
El de Diseño-clase media pensante-buena-onda IKEA-global;
El Pop-corriente-naco-hortera-barato pero diferente.

Seguramente tú habrás conocido algunos otros estilos igual o más interesantes y diferentes…; pero dime tú: cuando barres y limpias, ¿lo haces también por debajo, moviendo tus muebles, o nomás por arribita, por donde pasa la suegra?

Aviso en blanco

2009-11-13T01:28:00.000-08:00

Traigo el cerebro en blanco, en blanco tranquilo,en blanco pacheco,en blanco despreocupado.

Ando con el cerebro en blanco, blanco albiblanco, blanco blanquísimo, blanco halo y velo de ángel.

En blanco traigo el cerebro.
Tanta blancura no me da para pensar.
Ni quiero.

Igual ya resolví mis karmas y estoy en el Nirvana.
Igual es que no he dormido por jugar hasta las tantas con las palabras, el dibujo y la guitarra.
Noctámbulos avatares que dejan mi mente en albiblanco tranquilo y a mí espíritu en pacheco reposo, color de la alborada.

Ya no sigo, ya estoy tiñendo con razones el albinismo de mi mente.
Ya no sigo. Prefiero dejar al cerebro tranquilo en el albiblanco blanco de mi Nirvana.

Y tú ¿de qué color traes el cerebro?

Cosas que se escuchan...

2009-10-23T06:36:00.000-07:00

a: No te parece increíble, macho, que con tan solo seis elementos químicos y sus infinitas combinaciones se haya formado la vida en la tierra...

b: Sí, sí; o que con tan solo siete notas y sus bemoles se puedan crear una cantidad infinita de canciones...

c: Sí, tron, pero a mí lo que verdaderamente me flipa tío, es la cantidad de infinito placer que te puede proporcionar una sola mano.